-ahora-
Como un montón de nada
Como una pluma
Caigo desde bien alto

-oficinista-
I
Quiero permanecer inmueble
Necesito diarios y horarios
Amo los embotellamientos delirantes
II
Deseo la caquita narcótica
No recuerdo el olor de la témpera
Ni mis pesadillas atascadas en la garganta

-oficinismo-
I
El culo de la raza huma
Donde el lenguaje toma ma
Donde el intelecto teje sus re
II
El ridículo y el apego
En mi coraza que ignoro
Allí habita la era moderna


-recuerdo a manera de abrazo-
I
Llevo en la sangre un atardecer
En Cabo Polonio tus ojos
Verdes reunidos con paciencia
II
Llevo en la sangre la evolución
De millones y la desesperanza
Necesito poco/tu mirada verde
III (hablamos)
La montaña acobija pequeños arrieros
Bajan los cabros/se lucen sin deseo
La quebrada es distinta desde el aula
IV
Llevo en la sangre fractal
El mismo sitio en la sangre
La canción aumenta entre todos
V
Nosotros/cada pedacito de cielo
tus ojos y la amplitud del pecho
Nosotros/lugares en los que estuve
VI
En la sangre túneles
Que brillan de tanto mirarte
Devoción de quien no se despide
VII
Madres que dicen nene de mamá
Novias que dicen nene de mamá
Serenos que se lastiman en silencio
VIII
Tu departamento tu perro
Tus ojos verdes
Recuerdo tu abrazo
XI
Uruguay el perro yo solo
La computadora absorbe el resto
El vacío en su mirada te extrañamos
XII
Se convierte en tren
En la sangre/tus ojos verdes
El crepúsculo que todos quieren ver

alta voz

...agradeciéndole a la vida, a toda esta vida que me rodea. más lentos pero más rápidos, adaptados a la montaña y el hormigón armado, caemos una (mil) veces pero nunca nos hacemos daño, ya parece que voláramos, parece que podríamos hacerlo, que lo vamos a hacer algún día, que el san pedro vibra en nuestra sangre, que nos detiene frente a cada planta para hablarle, pedirle perdón y darle las gracias, cada uno buscando la soledad para hablarle como un loco a esta tierra, a este cielo a esta galaxia que se ve, allá, tras las nubes, y está viva, y hay que hablarle, hablarle mucho...


....................................................a anahí ferreyra................

lobo ¿estás?

el río de la plata
en mi valija
la esencia del agua
en todas partes
despierto solo
soy el tipo que
me acompaña siempre

dulce agua

persona granito de espejo
persona granito-playa espejo
camino sobre mí mismo
para no pisarlos ni cortarme
y agradecerles el reflejo

nos bañamos en el mismo mar

inspiraçao da música

árboles negros
ríos en mi bolsillo
granitos de espejo
formando playas
dentro mío

guitarras como palmeras
sed de agua salada
que el odio no soporta
de tanto silencio

alquimia lunfarda
danza políglota
dentro de mi
cuaderno

soy alérgica al orden
dentro de mí
brota el corazón
cuando tengo que cantar


........................a valeria cini...................

fantasmas

siento que no hay gratitud sin sacrificio
la vida como sueño en el que despierto

y veo:

llueve algodón
me visto con agua

el viento solar grita su canción
el cielo mira directo hacia mí

tengo los ojos azules
me enamoro y lloro
una copa de vino
llena de veneno
para olvidar

y amo a la tierra
casita
para morir

renazco
más sano

mi espíritu
pasó de taxi
a colectivo
y viaja millones
de veces por segundo
la distancia entre el sol
mi cuerpo
y la tierra

veo:

los fantasmas volar
como algodón llover
y mi vestimenta de agua

novela experimental

El mar de huesos transita un metro por encima mío. Salto, jamás logro alcanzarlo; me lleva a través de un campo interminable.
Todos los días mira a su perro, toma un lápiz y anota en su hoja en blanco. Tiene en mente una novela experimental. Disfruta más del sillón, del cigarro recostado en el cenicero, cuando el cuadrúpedo se encuentra durmiendo; en repetidas ocasiones insinúa fragmentos oniria canina, entre párrafos de descripciones convencionales.
Camino hacia el fuego, a lo largo del horizonte, que tiene la cara de mi madre.
Cuando no entran más palabras en su hoja, se detiene. Borra cada letra y vuelve a comenzar. Profundos surcos de grafito como prueba de un pasado incapturable, es el experimento literario más osado de este humilde y excéntrico servidor. Un blanco donde se lee que algo se escribió. La auténtica novela vida.

a flor de piel

puesto
de flores
en flores
atendido
por hugo
flores
hugo
flores fuma
y vende
flores
en flores
en su puesto
con muchos
tipos
de flores
a veces
fuma hugo
en flores
fuera del
puesto de
pero nadie
sabe
si está
o si es
sólo un
fantasma
alienado
ambulante
con olor
a humo

sinergia

En el noticiero de ayer vi a CFK (¿le ponen las abreviaturas para que se parezca a Kennedy? no lo entiendo, pero es maravilloso de todos modos) que aseguraba (textual) que "hasta el 2009 tenemos la financiación asegurada". Más claro echenlé sevenap. A poner el orto otra vez. El monstruo cae, cae, cae. Varios van van van con él. Quienes no ven, no les conviene ver.

Todos actuamos así en momentos determinados.

Nos tapamos los ojos para no ver la cagada que estamos haciendo, aunque sepamos que así no resolveremos frenar. Si tu auto censura influye (y se lleva) la vida de miles, sos el presidente, gobernador, jefe de gobierno. Tenés una gran empresa, la tenés clara, el futuro asegurado. Hasta cuándo.
Que este país no da para más está en boca de muchos; lo pasan por la tele, me lo dice el verdulero. A veces lo dicen pero también dicen lo contrario: saben y defienden cierta cantidad de bondades que posee este pedazo de tierra, con una canasta de inentendibles y pasionales razones. Esa ciclotimia popular que va del fascismo a lo tierno en un giro de cabeza, es más que un partido fútbol. Es más que debatir cuántos cuerpos van a educaron/batieron/trituraron. La gran empresa administra la gran máquina “T-47-el orto--_--ovejero que descansa en manto negro”. Y los tiene a todos muertitos--;--muertitos con los colmillos afilados.

Hoy me mordió el segundo perro en dos meses. En seguida me mordió no pude putear al dueño del perro que prácticamente reía de mí. Lo hice después, riéndome de algo que ya no recuerdo. Luego comencé a imaginar cómo me denfendería del tercero. Lanzarme sobre su cabeza y apretarle el hocico y el cuello hasta irme con él al cielo; tal vez baste un piedrazo entre los ojos, más garrotazos con un palo improvisado de la calle, o, también, puede que, quizá, deba, correr. Aún sigo.
“Les doy mala” al mejor amigo del hombre, será que hago las cosas mal. Que hoy tengo un humor de mierda por no entender qué carajo es un límite. O dónde carajo van, que es lo mismo. Será porque camino sumergido, toda mi vida en el propio pensamiento único, que mi silencio es de papel, que ignoro mi ambición de ser rico.
Quizá regalarme una muerte de dos días, esas siestas que nos hacen más hongo, grises adaptados a las calles, sea el plato del día.


Quiero soñar con nuestra presidenta. Que sea mi madre, o mi maestra preferida del colegio. Quiero que el preceptor a su derecha, pase lista y sea su marido. Quiero una escarapela francesa en cada guardapolvo. Que su sillón de “docenta” sea de oro africano. Quiero que en clase no se estudie el impacto ambiental de las mineras a cielo abierto. Quiero que se hable de la descalificación de “romina la tuberculosa” en “bombardeando un adobe”. Quiero que encabece el acto del Día de la Raza. Y diga ante todo el colegio: - Hace tiempo que debieran dejar esas gansadas. Es una auténtica tragedia para todos los argentinos. En calafate tenemos un casino mapuche. La patria grande con la que soñamos todos es inevitable. Un mundo dentro de otro mundo, el mundo infinito inevitable. Anoche partículas de arena dentro de un pulpo gigante en el que miles de ojos… y hoy nada. Aprendan.
Los alumnos se mandan mensajes de txt mientras ella habla. Todos están correspondientemente aburridos, charlan. No va a suceder que algún alumno interrumpa a CFK para cuestionarle desde cuándo su realidad carnal se ve adulterada. Ni si podría cambiarme un billete de dos por dos monedas de uno. Ella hablará hablará hablará. Tal vez, en algún momento, cuando ni las maestras estén atentas, le recuerde a todo el colegio que el boom de ventas de sus libros no deja de sorprenderla. Que es como un milagro. Que la alegra y asusta mucho. Que su próximo libro se llamará “La eclosión de mi cinismo” y saldrá editado sólo en alemán.


El mejor representante del pueblo, es aquel que es su propio chofer y no tiene coche. Ese que vive lleno de secretarios y asistentas pero ellos no dejan de ser uno. Aquel que sabe que no hay taaaaaaaanta diferencia entre tomar una botella o una copita. Que abstenerse sin saber qué implica es peor que elegir y equivocarse. Que nadie hará el trabajo por mí. Que el himno está mal escrito. Que el grito sagrado original fue censurado y era licor licor licor.

Tengo rabia.

Y sé que dormiré con ella, que no me va a dejar. No creo en las vacunas, no es una solución posible para mí. Desde pequeño me fascina todo lo que se atrapa a sí mismo. Ahora soy dueño de mi auto censura. Hasta cuándo. Ya no sé bien qué decir; exigirle a mi curiosidad sería acelerar en bajada. Ella debe ir sola, dibujar alguna línea en mi cuerpo. Prefiero eso que pertenecer al club de los muertos, o al de los sin-ningún-tipo-de-certeza.
Prefiero eso; incluso mentirme una sonrisa cuando no sé qué hacer, porque así es cómo (entiendo) las cosas deben hacerse.

¿

I
El hedor de la boca
del río de la plata
no es otra cosa que plata.

II
Río de la plata:
metáfora pobre
hecha de sangre
y ambición.

III
El tiempo cuida su caña
(el río siempre a su favor)
y a todo sumerge
bajo la misma esencia
de lo efímero.

IV
La pregunta es el único anzuelo
capaz de atrapar
al corpulento pez del ego.

V
Más allá el Atlántico
puerta de sal infinita
donde lo desconocido
sucede.

del puente nada se nombró

Ella y el camionero hablan un idioma ajeno. Sospecho que los chistes internos son más atractivos que incluirme en su conversaçao. El horizonte se abriga con el sol, en el lecho de crepúsculo. El camionero ríe y toma coca cola al mismo tiempo.
Ignoro el por qué de sus tonos burlones, los miro, siento que debo cuidarme.
Ella pone su mano, como al pasar, sobre mi muslo izquierdo: por unos segundos lo acaricia, lentamente. Conversa con el camionero, a quien la sonrisa nunca lo abandona. Nuestros cuerpos hieden y la pequeña cabina del iveco no ofrece demasiadas opciones al olfato. Viajamos a kurosawa. Alguien que puede ser yo, se tira un pedo. Ambos me miran, y a los cinco segundos explotan en una misma carcajada convulsa. Él pega un volantazo para festejar.
Paramos a dormir un par de horas. El tipo hace veinticuatro horas que no duerme y dijo que necesita sólo tres o cuatro para seguir otras quince. Nos instalamos bajo el acoplado con nuestros abrigos. Algunos perros vienen a olfatearnos. Los divertimos en la fresca madrugada. Nuestras cabezas se tocan sin pensar.
Despertamos pegados uno al otro; cuando ella abre sus ojos nos miramos largamente. Quiero abrazarla. Me siento aprensivo, con más miedo que ansiedad. Un gran estruendo nos hace saltar del suelo, la cama; el camión en marcha.
Por fin el camionero no exhibe su sonrisa gigante. La ruta comienza nuevamente a moverse por debajo nuestro mientras saco el paquete de canarias, termo, calabaza y bombilla. Ellos se miran, cómplices, pero están aún muy dormidos como para burlarse de mi condición de forastero. De hecho les gusta la rara idea de tomar mate.
Ella saca los últimos ejemplares de unas galletas dulces azules, mientras empiezo la ronda. Hablamos del origen guaraní del mate. El tipo se pone a hablar de paraguai, de su infancia en un pueblo fronterizo con brasil, en el mato grosso, juan pedro caballero.
Habla de su abuelo.

mareado

marineros cerebrales – huelguistas salvajes
el de la derecha gira haciatrás
y el otro haciadelante

quedo
en
el
sitio
mismo

realizando las co
sas mis
mas
como si hubiera muchas

o mi ser
llevase luz

hermana mochila

nosotros sobre nuestros pasos.
la montaña de crepúsculos.
nosotros botella de seis cuerdas
acorde-gorra-demencial.

nosotros dulce licor de la palabra.
nosotros en la rotonda de siempre.

brindamos por todo lo que crece.
borrachos de todo aquello que sale.
nosotros no volvemos.
nosotros como el sol.

ya fraguamos la simetría de las fronteras.
ya vivimos en la noche y fuimos el fuego.

sólo nos resta seguir.
nosotros como el sol.

..............................................a mi hermana Andrea.........

Meditación en el crepúsculo del psiconáuta presente

El viento desintegra mis días en una mano del Sol pantano. La vibración simula continuidad, individuación. La solidez de mis pasos varía según mi fuerza. Los médanos pueden permanecer o deshacerme. Quizás dependa del viento. De la arena y los golpes en los ojos.
Las palabras me hacen viajar, adentrarme en nuevos mundos.
La voluntad sostiene a dios, que masca, hace globos; a veces creo que su saliva alimenta. Que me tocan sus océanos y valles.
Despierto, voy hacia adentro. Me elevo, cada sitio es un planeta. Cada persona un sitio. Busco el mío. Allí donde soy el océano, el barco y la isla; lo tóxico, el viaje mismo, el monstruo que habita el Sol desierto.
Allí donde no soy parte de la totalidad. Allí donde soy todo.

edición divina

¿Cuántos Copetines se habrán clavado Dios y Guttenberg mientras diagramaban la Biblia?

costumbre culinaria

los humanos adquirimos eso de la salsa
separar a los deformes machucados o podridos

para usarlos

superar el millón

¿como se llamaba (hace días lo tengo atragantado, embotado en la mente) el que nos dio el pase a la casa maya en polonio? cosas de nuestra fatal pelea con ella, como si no fuera ella la que determina las sutilezas, las pequeñas o grandes diferencias, la que determina qué hay dentro nuestro, o como si en gran parte no fuese ella la que nos muestra los rieles del transcurrir de los días; como si los trenes que pasan por allí hiciesen otra cosa que marcar a fuego nuestra truculenta psicosis, nuestro amor a la ignorancia, nuestro esfuerzo creativo pero siempre ignorante. tenía un nombre simple, raro pero simple, eso sí recuerdo. tal vez era toda su existencia de una simpleza admirable y dificil de encontrar. un pequeño gran mago caminando entre la gente sí.
escucho los deseos y frases conmovedoras de los otros al estilo "quiero al mundo en mi bañera" o "me encantaría ser tan útil como las flores" pero siempre aparece el que te rompe los esquemas, el que maltrata las estructuras y hasta te da a entender que tiene la habilidad para destruir cualquiera de ellas, que si no lo hace es porque no le parece, porque ya fue y volvió de allí, tampoco le gustó o no tiene tiempo; que es ajeno a los problemas ordinarios, que la existencia no es tan complicada en realidad y te dice "si no es delito el deseo es facismo", y no sólo te lo dice, te lo repite dos o tres veces, incluso en el medio te cuenta una historia y sugiere decenas de ideas, y te caga, te recontracaga, se olvida de que sos un paquete, de tu sonrisa falsa, de tu mirada aburrida, te deja pensando. allí no estás a salvo, es avanzar o retroceder, no podés quedarte en el mismo lugar cuando cuando llegás a una muralla, al tiempo se acabaría el agua que llevas con vos, o te fumarías todo el tabaco (y siempre retornan las ganas...), y no querés volver, pero sí acabar, otra vez por un ratito, con tu instisfacción, la muralla efectivamente está en tu camino, en la trayectoria que te corresponde; si querés llegar donde decís, es avanzar o retroceder. la quietud puede servir para avistar el filo en lo alto de la muralla, contemplar su totalidad desde el punto de vista que te toca, incluso imaginar qué hay del otro lado. tu éxito no es para nada seguro si tu intención es que del otro lado te reconozcan por haber pasado. a eso le dicen mezquindad. el mundo es un completo diseño tuyo.
sueño trenes, un largo tren para todos, infinito lugar en los trenes para llevarnos nuestras mascotas, lagos, libros favoritos, obsesiones, ritmos, incluso lugar donde poner nuestros trenes, el millón de sueñotrenes; el total de mundos que habitan éste. vamos de viaje a lugares desconocidos, lugares invisibles, indecibles, diré que los trenes que sueño trascienden las tres dimensiones ordinarias. en las fronteras del concepto viaje hay gendarmes que, en lugar de pedir documentación que confirma que sos tu personaje, le pegan un tiro a quemarropa a tu romanticismo y te lo compensan regalándote una mochila con agua y tabaco y un mapa que marca los caminos que nunca podrás tomar; para despedirte sin echarte te prometen abundancia de sentido si atraviesas la muralla que aparecerá en tu camino.
las sucias palomas y ramas en mi cuarto, los muertos traídos a la vida una y otra vez por los que apretan teclitas, el colchón y su hedor inverosimil, como una tumba, claro, mis dientes limpios, de nafta súper, mis pulmones llenos de residuos, de nafta super, mis dientes prestados, como globos mis pulmones, como fuego mis dientes, inundados en saliva de muchas bocas, varias inconfesables, mis pulmones llenos de ideas maravillosas (que nunca son acciones concretas), mis dientes recuerdo, mi ram, mi memoria ram, mi memora ram ram ram-ram rá aaaaaaaaaaaaaaaaaammmmmmmmmmmmmmmmmmm, mis pulmones respirando por mí, alimentando a mis dientes de leche, caídos como recuerdos de una niñez feliz donde mucha felicidad artificial se cuela, se camufla, se encanuta de queruza, y aflora luego, aquí y ahora, en muchos aquís y ahoras, convierten a nuestra adultez desgarrada en un barril vacío de afecto, con un hermoso alambrado de púa delimitando su inamovible lugar, felicidad artificial, felicidad al fin, la felicidad profunda vista como algo de lo que burlarse no está tan mal, porque de última la felicidad profunda no existe, como tampoco existe el silencio, o el amor, y ya se están cagando de risa de todo, son todos locos, hermosos y complicados, que quieren todo ya; salvarse del descenso de la impotencia y la falta de ganas, tener guita, viajar, comer, darse gustos, eso, darse gustos, y si sobra algo de plata para pagar la luz mejor, eso, pagar la luz, plata para pagar la luz, también quieren una pareja que no quiera compromisos, amor artificial diré ahora, aunque quieren luz de la que no se consigue pagando, esa que apenas se siente en la superficie de los labios cuando alguien que te quiere te besa y te abraza, esa luz que no vemos, esa luz esencial y por tanto invisible a los ojos; consigo creer que jugamos la promoción todos los días, parafraseando a los hombres del hiperfútbol, nos jugamos la permanencia, aquí y ahora, allá y entonces, dificil permacer, dificil jugar; fácil llorarse a uno mismo, o sea, ir a reclamarle al árbitro, o más fácil todavía salir del campo de juego y buscar, con el resto de la turba enfurecida, a las autoridades para que ellos nos den justicia, justicia artificial, y claro allí están las últimas consecuencias, encajonadas, artificiales, como si nuestros fracasos íntimos se curasen con llorar, la inexistencia de justicia no es sólo demoledora en los actos humanos, también mantiene al mundo fatalmente girando, la justicia profunda haría estragos en el mundo, lo convertiría en algo perfecto, armonioso, y ya sabemos que no queremos eso, entonces necesitamos justicia artificial para seguir; la comunicación carece de lógica cuando es con nuestra propia miseria, nuestro profundo dolor, nuestro profundo miedo; aprendimos a temerle a lo que existe más allá de eso, que nuestro deseo más profundo no debe salir, que debemos conservarlo, ser más fríos que un container lleno de heladeras enchufadas, y ahora ni siquiera reconocemos qué deseamos, qué hay dentro de la heladera, aprendimos a zafarla, nos hicimos un machete del espíritu; sabemos qué es pero no para qué sirve, eso es ser moderno, maquinalmente moderno, sentir asco ante lo desconocido, no volver a probar lo que no nos gustó, construirnos un aura de plástico, comprar un perfume para el alma y listo, hacer todas las suposiciones posibles, no ver al otro, creer que es el otro quien siente amor.

de dos a dedo

Ella tiene dos motivos para que la lleven.
Está más buena que todas las playas y el carnaval de Brasil.
Pedirle a los camioneros es competir con ella, casi perder el tiempo.
Me acerco, necesito: “-¿Notaste que los inodoros son propensos a estallar?”
Para mi desconcierto, no se ríe. Mi mueca persiste, inútil.
“-¿Nos llevarán algún día?”, responde.
Pintados en la ruta; perdidos en el pequeño pueblo.
El mundo abandonado, brilla eternamente.
Antes, después de ella.
“El arcoiris parece sacado de una película de Kurosawa”, digo.
El Sol se pone; la ausencia de palabras desgarra la inacción.
Sea lo que sea que aprendió de tanto escuchar conversaciones, mares, mudanzas, me importa muy poco.
Un Iveco anaranjado a paso de hombre enfila hacia la ruta, le digo que corra a preguntar.
“¿Vas a Kurosawa?”
La ruta pasa por debajo nuestro a ochenta por hora.

hacia afuera

callé mis heridas
curé mi silencio

escuché la pared
soñé
trenes hacia afuera

una manzana
un papel

un día
-otro-
milagro inconcluso

ladrón

tu respiración mata
al silencio de la noche

robo en secreto
fragmentos de baba

en tu boca
tanta luz es indecente

apático

Son saliva mis brazos
Camino mis piernas
Olvido mis cejas
Ladrillos mis manos
Bigote mis neuronas
Amebas mi apatía

exprimido de riñón

brindo por la lucha
y los trabajadores
de IMPA
brindo con ustedes
brindo por nosotros
brindo por eso que se oculta
en cada corazón que habite la tierra
el de las ballenas
el de los presos
brindo para que salga a la luz
y se ilumine
brindo por la familia secreta
que cada uno se arma para seguir
brindo por el ruido de la libertad
por la contaminación en general
por el río tóxico
que delimita la ciudad
en noches eternas
brindo en fondas blancas con blancos fondos
en los aires buenos
brindo por la mágica empatía que produce mirar a los ojos
y brindar
un abrazo interminable
a todo aquello que despierta
a todo aquello que florece
y brindo por brindarnos
despiertos y floridos
brindo discurso cursi crudo
brindo poesía chueca
brindo lo que me sale
brindo por los asesinos con los muertos
brindo por la tristeza con alegría
brindo por la felicidad
brindo con los que conocieron y conocen la desdicha
la desigualdad la violencia la discriminación
brindo con ustedes
brindo por nosotros
brindo por el vino
la cerveza
el fernet
la grappa
ginebra
pineral
brindo por los que brindan en un sushi bar de madrid
en un petit-house-restaurant de maimi o en una esquina de temperley
y por los que brindan todo el día
brindo porque me gusta
brindo por brindar
brindo por brindar-le
brindo por brindarle poder
brindo por brindarle poder a la imaginación
y por que salga todo lo que deba salir
brindo por y con el Sol
brindo para sea más y más
desde nuestros corazones
brindo por el cansancio que me produce mantener tanto tiempo mi vaso en alto
brindo por la amistad la autogestión la anarquía natural
brindo por lo in
es
pe
ra
do
brindo con ustedes por nosotros
por la autonomía esa miel libertaria y saludable
brindo por brindar
brindo por brindar-me
brindo por brindarme desinteresadamente
brindo por brindarme desinteresadamente a la fiebre
brindo por la fiebre del amor y las aspirinas
brindo por la música infinita que fluye sin culpa
brindo por los minicomponentes el mp3 y la piratería en general
brindo por el silencio cuando éste corresponde
brindo por lo cotidiano y lo rutinario
brindo por el fin de la mentira
brindemos con gloria vivir
brindemos arte que no sirva a la normalidad
brindo por expandir nuestras conciencias
y que se escuche que uno somos todos
que uno
somos todos
brindo por ustedes
por el trabajo y la vagancia
brindo
por los errores el sueño los proyectos lunáticos
brindo por los que tienen su conciencia sucia y lo saben
brindo por la tierra con los que aman la tierra
brindo para que sea éxtasis y embriaguez
brindo por las palabras y su fin último
brindo con los escritores independientes
brindo por la salud universal
brindo por la salud
¡salud carajo!

tengo mis dudas

1-¿Qué pasaría si miqui maus se convirtiera al islam?
2-¿y si Chaban se convirtiera al budismo?
3-¿y si Brandoni es e.t. posta?


Tengo mis dudas

1. Salimos de adentro de otra persona
2. Los huesos se estiran
3. La angustia es eterna
4. Por eterna puede pasar desapercibida
5. El tiempo existe sólo en nuestra memoria
6. La memoria es selectiva
7. Los hombres somos animales de costumbres
8. Sólo fusilando podemos dejar de hacerlo
9. El Estado es la negación de la humanidad
10. La humanidad es la negación del Estado
11. La humanidad es la negación de la humanidad
12. Hacer algo puede ser hacer nada
13. Nada puede ser todo
14. Todo es algo
15. Los conceptos son infinitos
16. Pensar es bueno
17. Comunicarse es mejor que bueno
18. Pensar es… bueno
19. La vida es un regalo
20. El tango es argentino
21. La vida es un tango
22. El Estado de Argentina es el de un Estado con dueños
23. Muchas afirmaciones juntas son síntoma de duda
24. La duda es elemental para justificar nuestra existencia
25. La ciencia explica el funcionamiento del mundo
26. Las explicaciones alcanzan
27. La organización es fundamental
28. Hay que probarlo todo
29. Todo debe ser probado
30. Probar todo es probar algo de todo
31. Revisar todas las dudas hasta aquí escritas
32. Las palabras expresan con claridad
33. Los números son indispensables
34. Todos llevamos un artista dentro
35. La vida es una moneda
36. Veinte años no es nada
37. Esta lista podría no tener fin
38. Hay que progresar
39. Hay que
40. 41
41. 40

flores de colores

Voy por parque las heras. Vendo mi libro; es un día habitual, malo en ventas, rico en historias. Juan me mira, ve mi trabajo, me invita a fumar. Tenemos la misma edad y él pregunta de dónde soy. Le digo que de por acá, aunque lo ignore a fin de cuentas. Él tres semanas viviendo en la calle. Parece que son como tres meses, tres años. Enfrente nuestro cinco niñas adolescentes fuman cigarrillos, con la inevitable sonrisa de saber que eso no se hace. Una está con su perro, éste se nos acerca, quiere correr, aprovechar que no está entre cuatro paredes y la indiferencia o el manoseo de siempre. Juan pierde sus ojos en el perro, todo blanco, limpito… Este perro tiene más mimos que yo, ¿entendés?... Una papa nace de golpe en mi garganta… Fijate, el pelo, hasta huele mejor que yo... ¿viene la policía? Lo tranquilizo como puedo, no viene nadie. Después le doy la mano, tengo que seguir. Un día habitual, malo en ventas. Mientras me voy, lo escucho a Juan, como dictándome al oído: aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia.
Me convenzo de que nada nace ni muere en un día como hoy. Que avanzamos hacia adentro y que adentro puede estar atrás. Que vivimos este cero como un redondelito en un mapa. Que los ángeles que nadie rescata, inundarán de flores este chiquero gris.

parcial totalidad

El cielo te abraza
avanza perfecto
El equilibrio
vomita galaxias
-sufren los centros-
canta un nuevo Sol
expande el fulgorcaricia
en palabras-vapordealma
El cielo te abraza
-ficticio camina-
esta herida también
La huella busca
Nadar
hacia
adentro
Recuerdos de ayer sí/ayer no
Nadar
hacia
el centro
Hoy no puede ser
HOY ES
mañana
sí/mañana no
La pachamama bendice-alucina
poetas malditos que agradecen
¡Pachamama poemama!
¡Generosa Pachamama!
Avanza
el cielo
te abraza –flotás–
La perfección duda
La noche pregunta
al día por qué descansa
de dios-patrón
–De nada sirven las horas
si no habitás el tiempo– arriesga
Sos una equis
en un mar de más´s
un domingo
entre fardos de lunes
Sos naturaleza bailando
-el río conduce al árbol
el árbol besa el sueño-
el cielo te abraza
da sus frutos
Tu cielo alimenta

total parcialidad

¿hay algo?
¿algo?
¿qué hay en tus manos?
¿te vas a acordar de mí, viendo las sombras? ¿de la orilla del mar, los cangrejos? ¿del vino en cataratas? ¿de la risa, las almohadas, la música y san telmo? ¿nuestras manos, del pánico pegado a la paz? ¿del jengibre? ¿de la sarna, los ñires? ¿la prisión (mis ojos como golpes)? ¿y del llanto, la sed, la carpa y la luna insoportable, llena? ¿qué recordarás de la pereza infinita que tanto alimentamos? ¿de los toneles de noche? ¿de las charlas con los árboles? ¿de los dos borrachos? ¿de dylan en el taller? ¿de la gente, mirándonos?
es que aún no sé si hay algo. puedo recordar cada pregunta; matarme en litros de vino.
intento no entregarme; los sentimientos han llegado todos juntos. acechan al desaforado que habita en mí, pide un poco de encierro y abstención.
comprendo que lo mejor es no esperar un gesto de tu parte, porque lo que necesito está dentro mío, no dentro tuyo.
todo; vida, mundo, como quieras decirle a esto que siento entre el corazón y el ombligo, se me presenta mágico, misterioso, profundo, inabarcable. pasar los días llorando, o queriéndonos tan poco a nosotros mismos, es sin dudas una elección (una ilusión) tan real (tan falsa) como pasar los días no-haciendo.
aún te amo, con mucho de mi corazón. y me soy fiel, con todo, hasta la muerte.

Haciendo Buenos Aires

1
A esta altura casi no importa, pero podrían preguntar antes de ponértela.
2
Ni siquiera salimos a la calle a pedir que nos la saquen.
3
¿Nos gusta? ¿No nos importa? ¿Auto flagelo? ¿Sumisión espontánea?
4
Morir tranquilo, con la patria en la mochila y los ojos clavados en la tv, es lo que te piden.
5
Las ciudades se hunden, lento, en la sangre de sus hijos.
6
Los tiempos de la justicia, son los tiempos de la justicia.
7
Reincidir, avanzar, desconfiar de los años de espera, son los tiempos de la justicia.
8
Buscar la autonomía es andar sin piel, pero menos riesgoso que esperar.
9
Morir joven viejo, dormido y esperando, es lo que te piden.
10
No existe pánico o error al ver, piel adentro, un refugio con ventanas y puertas abiertas.

la ventaja de ser

poema inspirado en el libro de Gutt Monjeau, escritor marplatense contemporáneo

Sueños macizos
sueños espesos
sombra que ilumina
Sueños macizos sueños espesos
tesoro de los que abrazan
Sueños
macizos sueños espesos
sin razón ni justicia
Sueños macizos sueños espesos
de color música
y barcos que recuerdan
Sueños macizos sueños espesos
las calles son palabras
las palabras son islas
las islas están cubiertas por árboles
los árboles tienen hojas
cada hoja es una palabra
“Sueñosmacizosueñosespesos”
iluminando la sonrisa de los patos
Sueños macizos sueños espesos
que contaminan al humo y nadan como si nada
como si nada de lo soñado pudiese florecer
–entre cadáveres
y bailarinas que venden ajo
en oscuras diagonales–
Sueños macizos sueños espesos
configurando el misterio
–la solidez onírica–
del corazón
(ese susurro que insiste)
Sueños macizos sueños espesos
que hacen de nosotros
un ser único
capaz de dar vida
Sueños macizos
que no salen
en televisión
Sueños espesos
que no se ven
en los clasificados
Sueños macizos sueños espesos
que tienen voz
en aquellos persiguen al amor
como un perro lo hace con su cola
o en los que son impecables
con sus palabras
–las palabras son islas
islas rodeadas de algo
que parece agua
pero son sueños–
Sueños macizos sueños espesos
anotan el paso de los días
en el reverso de las hojas
de sus almanaques crecientes
Sueños macizos sueños espesos
repetidos
como la luna maciza
–que con su cara
pareciera informarnos
que estamos despiertos porque estamos vivos
y estamos vivos porque queremos
y queremos porque estamos
mirando a la luna
con su cara
que pareciera desearnos
sus propios
sueños macizos
sueños espesos–
de cabras encapuchadas
de naipes rebosantes de esplendor
Sueños macizos sueños espesos
sin un futuro mejor
(sin un futuro)
–sin otra cosa
sólo el cuerpo
y la calle–
Sueños macizos
de líneas negras
Sueños espesos
con manchas rojas
la derrota
de la devoción
de los alcahuetes
que prometen
¡Sueños macizos sueños espesos!
la victoria de las plantas
altares hechos de música
¡basta de pan! comamos
escopetas como alimento
y que el vómito colectivo
sea un tratado de paz
Sueños macizos sueños espesos
alucinados de silencio
Sueños macizos sueños espesos
que te piden
una moneda para viajar
–como si no supieras
que los sueños
siempre la gastan en vino–
Sueños macizos
como una ruta
Sueños espesos
que se compadece a sí misma
Sueños macizos sueños espesos
te reclaman
no duermas
porque no acaban
siempre hay más
Sueños macizos laberintos
Sueños espesos Celestes
y de todos los colores
Sueños macizos sueños espesos
como un tetris infernal
cayendo durante siglos
Sueños macizos sueños espesos
ilusión – la ilusión de los locos
Sueños macizos sueños espesos
nuestra propia cuerda – ilusión
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que tenés
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que sos
Sueños macizos sueños espesos
¡¡¡ABRAZÁLOS!!!

ya él

El agua debe aprender a nadar.
El agua debe aprender a nadar.
El agua debe aprender a nadar.
Levanto la vista: “Basta de represión y muerte”. Cierro los ojos, busco en lo profundo. “Venga a Galerías Pacífico”.
Quiero sonreír. La prosa de asfalto me devora antes.
En Tucumán y Libertad el Teatro Colón. Sube un mono-gym, suben cuatro cartoneros. Tres son pequeños grandes chicos. El mono-gym y uno de los pequeños grandes chicos llevan la misma gorrita. Nike, blanca.
Playas, playas, playas para estacionar.
En los edificios placares, hijos, paraguas, restos en los tapers, restos de otros días, de placeres, de arena y sal, figuritas, perfumes, pan congelado, revistas, milanesas, calendarios, agujeros.
El caos y las duchas.
Quise decirle algo que no fuera que las horas pasan y ya no vuelven. Le dije sólo eso, lo que debía salir. Pero ahora le diría…
Te espero, aquí, en el mar. El agua debe aprender a nadar, y yo a cantar, si quieres escucharme.
Sueño con perros. Como todos. Como todos perros. Debo aprender a ladrar. Debo aprender a ladrar. Perros comprando, comiendo en restaurantes, en los colegios, perros en colectivo. Universitarios, perros doctores. Perros juzgados. Perros en tele. Tarascones a la yugular, los dientes filosos, la baba espesa. Sé de su daño, sé de sus promesas. Debo aprender a ladrar y correr liebres.
Sueño con perros, de traje, perros cucaracha. Perros ciegos. Perros que sufren, como simples perros.
Poco importa que quiera abrazarlos, ellos pronto son ceniza, no creen su realidad.
Parecen jugar conmigo.
Debo aprender a ladrar. Sólo a ladrar.
Bajo del bondi.

una oda a una perra

¡oh muchacha!
ese flan va directo
a tus caderas

puedes maldecir
o cerrar tu boca
para que sea más sencillo
que no entre
allí
postre alguno

¡oh pechos de miel!
no engordes más
probá con un yogurt

¡oh beleza!
¡endemoniada mujer!
no reniegues
de tu figura
mientras hincas el diente
en esa barra de chocolate
con almendras

¡oh hipócrita
tierna dama!

no caigas en la parrillita de la esquina
en momentos de bajón
ni pienses
que encontrarás
compañía con ese jorgito

¡oh oh oh!
¡oh! rellenita doncella
olvida ya las tortas
olvida
los cañoncitos
las pasta frolas

oh muchancha
quédate hasta el alba
recuerda tus épocas esbeltas
y concéntrate
en tu respiración

¡no! ¡espera!
¡no bajes al kiosco!

así la balanza
nunca será empática
contigo

¡oh miserable
astuta pendeja!
no solicites mantecol
no veneres los turrones
desecha la idea del nutella

porque en el alma
habita lo etéreo
y vas engordar
hasta tu alma y dime
¿cómo piensas volar
con un pesado
violento secreto?

Una oda a una yegua

¡Flatulencias! ¡Esplendores! ¡Merengues! ¡Odalisca en pausa! ¿Hasta cuándo sostendremos este romance, basado en dulces después del sexo?
¿No es hora de entregarnos un poco más?
¿Acaso no hay cosas maravillosas de que hablar?
¿Por qué te callas, por qué masticas?
¿Porqué disfrutas tanto, pero tanto?
Tiempo atrás me preguntaba qué sucedería si tuvieras que elegir entre un frasco de cerezas en almíbar o yo. Ahora que lo dices, sé la respuesta.
Soy una cereza.
Y no creo que dure mucho, cerca tuyo. Cerca de ti, de tu boca acechadora.
Pronto seré parte de tus propios desechos, y allí no inspiraré ternura.
Seré un cuerpo hasta que aprietes el botón y viaje (rápido, desintegrándome) por tuberías, tuberías, tuberías hasta el hermoso mar.
Allí flotaré por siempre.
Siempre: es preciso elegir entre la abundancia o lo exquisito. Como todo hombre, soy edulcorante para ti.
Le pido la mano a la vanidad y te canto esta pequeña oda, yegua con lencería. Lo que tengo es perfecto. Hoy es perfecto.

***

silencio silencio silencio que me desesperas

meditamos para traer al agua
meditamos para traer al agua
meditamos para traer al agua

nosotros río
nosotros mar

tomamos agua

nosotros nos bañamos en nosotros

nosotros lago
lluvia
agua mantra charco

nosotros agua

nos tomamos
para conocernos

nos
otros
somos
nues
tros

¡inventémosnos!

nosotros lágrima
agua mantra océano

nosotros canción
nosotros cascada

refugio de nosotros
el silencio
para crear
nuestras creaciones

nosotros somos nuestros
y nosotros somos nuestros símbolos

caemos
día a día
en nuestro cuerpo
nosotros somos tan nuestros
que nos atraemos
para fundirnos
más allá de nosotros

meditamos para traer al agua

anoctumbrado

Ella es el caballo descarriado que encabeza el malón. Sabe que es la hora de la redención, después de tantos años de soportar la libertad.
Ella escribió, cierta vez:

¿Por qué esconder los huesos?
¿Por qué llamó?
¿Por qué otra noche fumando?

¿Por qué los amaneceres se tiñen de borrachera?
¿Por qué voy otra vez al mismo lugar?
¿Por qué caminás en zig-zag?
¿Por qué olvidás lo que decís?
¿Y por qué no recuerdas lo que hablamos?

¿Vos también elegís el mismo lugar?

¿Por qué vos, desnudo en mi cama, tus labios, tu mirada inerte?

¿Por qué circulamos sin sentido, en sentido circular?
¿Por qué otra vez? (el mismo lugar)
¿Por qué escribimos, por qué creemos?

¿Por qué fuma la noche?
¿Por qué duermen los sueños?

¿Por qué vamos al mismo lugar
de la mano
como si no estuviésemos perdidos?

¿Por qué motivo causa o razón existen las palabras?
¿Por qué somos palabras?
¿Y por qué hacemos leyes con nosotros?

¿Por qué sostenemos la belleza?

¿Por qué tu desnudez, mi cama, por qué tus labios míos?
¿Por qué respirar juntos?

¿Por qué te vas?
¿Y por qué te aburro?

¿Por qué fuma la noche?

¿Por qué me escupe a la calle?
¿Por qué los amaneceres se tiñen de borrachera?
¿Por qué elijo verla con su cigarro?

¿Acaso vamos al mismo lugar?

¿Será hedonismo? ¿Facilismo? ¿Peronismo?

¿Por qué brillan las cruces?
¿Por qué odian los mediocres?
¿Por qué motivo causa o razón existen las palabras?

¿Por qué descuartizar una persona?
¿Qué vi después de su carne?
¿Por qué recuerdo el sabor su cuerpo?
¿Por qué tu desnudez, mi cama, los labios rojos, y tu mirada inerte?

¿Por qué vamos al mismo lugar?
¿Por qué la muerte se pasea con nosotros?
¿Tan bien huele su sangre?

¿Y por qué no recuerdo lo que hablamos anoche?
¿Por qué necesito ese lugar? ¿Qué hay allí?

¿Por qué no se escuchan las buenas nuevas?
¿Acaso vamos al mismo lugar?


***

ver cada cadáver

Transitó el camino al pueblo con la pesada carga de ignorar el poder de las palabras.
Sonrió.
Su locura pasó desapercibida entre la turba apelmazada.
Compró en el gran-mercado. Granos, harina.
Las bolsas rezaban, felices fiestas.
Robó un queso Holandita, más caro que el resto de la compra.
Salió.
Los demás, sus cigarros y teléfonos. Él no sentía demasiado, pero de todos modos su cuerpo creía en la felicidad. Al menos en la suya propia.
Volvió a su pequeña casa en el bosque. Prendió una vela y el equipo de música. Su corazón tomó impulso, aunque su mente mandaba al cuerpo como la mafia, como la mafia. Su carne, su inercia, le reclamaba inventarse.
Intentó escribir lo primero que se le viniera a la mente, pero su mente estaba en otro lado.
Pensó.
No soportaba a Jobim, ni cualquier otro tipo de melancolía perfecta. La lógica permanecía, sí, pero sin sentido: se le habían acabado los parámetros para medir su nivel de estanque.
Se fue a dormir casi sin querer, como quien ignora la magia del sueño.
Durmió dos horas. Amaneció de madrugada, de noche, con el sabor amargo de ver una sola cara de las cosas. Decidió por un libro. “–Buenos días– dijo el Zorro. –Buenos días– respondió cortésmente…” Sintió que el libro había mutado, que era una entidad viva donde la magia alteró, físicamente, letra por letra.
Su cerebro se relajó. Es un buen libro, uno de los pocos.
Pero el desvelo seguía allí, de pie, humeante. Y nada que hacer.
La cabeza tapada, el corazón vacío.
La noche convertida en un infierno. Y la pared con rectángulos llenos de luz pasada. De bocas juntas, templadas.
Afuera el viento, ese que siempre le inspiraba sabiduría, le pareció profundamente cínico. Pensó en abrir la heladera, llamar por teléfono, hacer un licuado, batir unos huevos. Vagaba por la casa del bosque con la idiotez de quien ignora ser un artefacto.
Quiso que su alma se manifestara de forma indudable, para dormir sin reproches, nada más. Pero es una eternidad lo que le lleva a la vida convertirse en alma.

Licor de cassis

Te invito al cielo
de la mano del silencio
Te invito a confiar
Te invito al champagne casero con licor de cassis
Te invito a las flores
a los libros de la buena memoria
Te invito al mantra al mantra al mantra
a confiar
del silencio
de la mano
al cielo

Te invito todos los días
al arte
– Crearte
Amarte
Armarte
Despajarte
Despejarte
Liberarte
Cultivarte
Preguntarte
Plantarte
Iluminarte
Sentarte
Facilitarte
Armonizarte
Desatarte
Caminarte
Trutrucarte
Bajarte
Bañarte
Gozarte–

Todos los días
cómo diga tu canción

Todo el tiempo
¿adónde vas?
¿qué hay allí?

Te invito a escanciar la imaginación
con champagne casero con licor de cassis

Te invito al mantra del cielo
de la mano del silencio

Y ya no importan
los que te invitan
todos los días
Al arte masoca
–Bastonearte
Gasearte
Embalarte
Trastornarte
Humillarte
Clasificarte
Caretearte

A oscurecer–endurecer

A entubarte
Cascotearte
Cagarte
Prepotearte–

Cada corazón tiene su verdad
por eso no hay tiempo que perder

Se me hizo claro
que el camino es sólo de ida
y se me hizo claro el camino

¡Te invito!

In-tento III (naturaleza muerta)

Como un animal selecciona su presa
las masas van a la hamburguesa.
Y después a conciliación obligatoria.
Hombres-Topo del todo alienados.
Los dueños del encierro piden garantías.
Aquí está mi cueva.
Veo a los chicos entrar al colegio.
Veo a los futuros suicidas.
La felicidad ah ah ah ah.
Que viva la Patria.
La cena está servida.

Como los coco-drilos comen conejos
los monos peinan lagartos.
Es cierto: algo sucede en la selva tropical (en Camerún)
y algo en un hotel (en Constitución)
lo sé porque estoy en ambos lados a la vez.
Y hete aquí que no encuentro diferencia:
el instinto de supervivencia humano
es la propia muerte cagándose de risa
de cuántas piedras le tiramos.

hay un bosque dentro del bosque

dudo de estar vivo
porque la realidad
me ha enseñado
a entender mi entorno
de muchas maneras
simultáneas

si pudiera captar
la esencia de tu muerte
diría que es sólo miedo
que ni siquiera el viento
ve tanto como lo haces tú

pienso que las montañas
también están tristes
de no verte
que los pingüinos
son divertidos y débiles
como nosotros
humanoides mochilebrios

te daría mis huesos
para hacer ese fuego
que caliente tus manos
y permita a tus ojos
ver el portal dimensional

vamos!!!

aunque despues de allí
nos convirtamos en polvo
hay que ser digno de serlo

ni siquiera
es posible
ser nada
sin un sentido

con la naturaleza
hay que ser intuitivo
paciente, generoso
porque no nos pertenece
nosotros pertenecemos
a ella...
es un triangulo amoroso
entre el sol
nuestra carne
y la madre...

hay que amar
para que la vida
eduque a la ignorancia
porque hay personas
que (parece) nunca cambian

que les den por culo!
con amor por culo!

estoy convencido de vos
de nosotros
de los regalos
que la inmensidad
nos hará
sólo por querer algo mejor
por intentar
la humildad, la dulzura
la risa y lo verdadero...

...de mis frases decentes...

Ayer pensé en morir y tú no estabas ahí, ¿por qué tuviste que mentir? Preparé la cena, quité la traba, subí la calefacción, leí un libro… pensé en morir. Después de mucho intentarlo, escribí una frase decente: “La Historia se cuece, cortada en cubitos, junto a grandes y baratas tramoyas, que hacen que cientos de infelices pierdan la capacidad mental de distinguir la realidad de la fantasía. Dan miedo.” No me fue tan fácil como crees aceptar que estabas lejos de acá, cerca de Brasil, y que, además, te estabas divirtiendo.

Una tuca y mi vieja forman parte del mismo cuadro. Me hipnotiza la noche, encima elijo música brasilera, triste, triste, como compañera de vacío. De esta nada. Hoy me sé en el centro del anillo.

“Una civilización imberbe, arrepentida de mentir, se retracta y pide droga. Hay que votar obligatoriamente al que te va a coger, o te hará olvidar a quién no debías, o te educará para que le pidas más droga. Y él, justo él, vende. Y te da trabajo para que tengas plata, y le compres. Y vos comprás.”

Hay una voz que articula tu prosa con la mía. Y un respiro, en mi oreja sudada. Esta sed se calmaría si vos sirvieras mi agua.

Atrapado en miserables discusiones bla bla bla, con gente que no entiendo sí sí sí, y pienso en mamá, en lo rápido que puedo morir, en las explosiones que hay por todos lados, y mamá: “nunca dejaré que explotes, hijo del alma, justo al lado mío.”

“Alimentar la fantasía de quienes me ayudan a escapar de toda mierda, es mi función en esta sociedad.” Eso escribí cuando tenía mis frescos 16; ahora sé que ni eso ni nada importa, salvo llevar perfume el día del Apocalipsis. A los pueblos les cuesta demostrar que son otra cosa que redondelitos con nombres. Son cómplices y víctimas, remitentes y destinatarios de toda su ira. Una de mis frases de estilo oriental dice: “si creés que el mundo está en problemas, y además querés cambiarlo, tenés dos caminos: conquistar tu autoestima, o cagarte un tiro.”