Acróbata Chino

...era informática...

2011-12-12T05:23:00.000-08:00

Inicio click. Apagar Sistema click. Reiniciar click.

Lo ves en mis ojos, pero yo no. Humanamente sé que no existo, aunque digas lo contrario.

Controlar Suprimir. Máquina de mierda.

Compu, amor: qué será de tí sin nosotros.

Lento, baboso, acorazado, mudo. Soy un caracol. Como vos. Me gusto.

El tatuaje espiral de mi cuerpo me explica: no empiezo ni termino.

Acabo con Ser o No Ser. Simplemente estoy.

Controlar Suprimir.

Mis documentos click, fotos click, doble click.

¿Está seguro que desea?

Yo yo y yo. Familia quieta, amigos quietos, paisajes, cosas.

En el medio eso llamado vida; algo me hizo click ¿viste? Empecé a moverme en lo que me gusta.

Ingreso mi clave. Soyuncaracol.

¿No lo ves?

Sí. No. Cancelar.

El espacio tiempo desnudo sólo para mí. Ser estar, doble click.

Alguien me pisa; mi ser se abandona. Jamás muero.

Controlar Suprimir. Sigo quieto en el monitor.

Produje un error. No voy a intentarlo nuevamente.

Así no.

Inicio click. Apagar Sistema Click. Apagar click.

anti-cuerpos

2011-11-27T08:15:00.000-08:00

...inyéctame de mi veneno
no importa
es mio...

...velatropa...

2011-11-14T17:27:00.001-08:00

una extraña fuerza
explota incendia rompe y deja

hormigas en la sien
entran salen entran

entran-salen-entran

vértigo fuego adrenalina
maquinaria pesada

sigo quieto hormigas en la sien
soy raíces por el aire

inmundo quemado
pero una extraña fuerza

todo es nada siempre es nunca
vuelvo a comenzar

una extraña fuerza
incendia rompe

llueve renace me olvidan
y crezco

...cuánta mina que tengo...

2011-10-25T19:29:00.000-07:00

nada delante del vidrio
que separa a mi corazón
del pensamiento

en el fondo de una mochila
sólo tierra y más tierra
fronteras ciudades desiertos

lugares nuevos que olvidar
nostalgia de lo que no viví

sangre e ideas
absolutamente
fundidas

de repente ciudad
de repente frontera

gorras y uniformes
que preguntan quién soy

anoto mi nombre una y otra vez
como si supiera la respuesta

no hay nada adelante
no hay pulso palabra ni deseo
sólo tierra y más

papeles en cajones

ni ciudad ni cuidad
ni frontera ni desierto

sólo tierra más tierra
y este abismo en el pecho
la ignorancia
de cómo sembrar

...muzza inspiradora...

2011-10-20T20:06:00.000-07:00

soy tubería
de un puñado de minerales
enigma y
pedacito de cielo

engendro celestial
camino hacia mí
con manos verdes
abrazándome

...primer cuelgue...

2011-09-30T10:02:00.000-07:00

Farol no brilla por sí mismo, pero él piensa que sí sin siquiera estar convencido de eso. Habla y habla de lo importante que son tantas cosas que hizo y dejó de hacer. Además de irritar, también consigue un sutil desprecio difícil de expresarle. Es bien jodido lograr eso, y él puede. Pola le habla con la mejor, le sonríe a pesar de que no le gusta ni un poco. Estrella también, le explica incluso cómo llenar el espacio; hasta yo lo halago falsamente, pensando que quizá no quiera ser tan Farol, que en algún momento cerrará el pico. Pasan los días y no hay caso; parece ir perdido en su luz, en la soledad de tanto hablar. Farol no cae mal, pero tampoco suma, y es demasiado para arrastrarlo con lo que pesa la mochila. Queda en el camino, en el suyo propio, en la soledad de tanto hablar.
Estrella Pola y yo seguimos juntos hasta el final. A veces recordamos a Farol, lo que vivimos. Ese sutil desprecio que sentimos por él, se convierte en una sonrisa miserable, en una falsa alegría de que no está con nosotros.
Viajando aparecen infinitos personajes. De esos que no se consiguen en librerías o en las mejores salas. Las saudades son inevitables; hay muchas personas que amo y quizá nunca vuelva a ver. No hay de qué preocuparse, me dice Gorki, crecer es recorrer caminos, es poder andar con uno mismo. Dentro de esa telaraña llamada realidad espero tantas cosas, que no llegan porque no las hago. El policía abraza a una monja, la monja abraza a un hombre equis, y ese guacho me abraza. Yo abrazo a un puto, el puto a un cartonero, el cartonero a un muchacho que volvía del fútbol, y todos nos abrazamos como en un gol importante. Pero no hay gol, es porque sí nomás, sólo porque podemos. Y con ese amor espontáneo conseguimos longevidad, caminar por nuestros medios, sonreír. Tomar agua pura y saludable, cristalinas cataratas de agua sana.
Cada persona es infinita, única, irrepetible, sin embargo le decimos: che boludo cómo estás. No nos engañemos, fuera del tango, veinte años es una banda. Escribir sobre el viaje es bien difícil, al menos sin caer en relatos plagados de nombres y cifras. Cómo poner en palabras la magia que el camino regala, si el viaje es parte de un destino, el mismo que me une a cada uno de ustedes, con el sol arriba y el suelo abajo. Cómo escribir del viaje si aún permanezco en él, si soy ese viaje; enigma que me fascina y sorprende.
En un día cualquiera, el amor de mi vida reparte volantes y sonríe, el gran capitán sale de chacarita, con nosotros arriba. Somos cuatro en principio; Farol, Estrella, Pola y yo. Vino tinto, flores recién cosechadas, alimento: el viaje es algo largo pero sabemos llevarlo. La tierra y sus ojos me burlan ¡y qué!; si tengo un rocanrol impresionante en el cerebro, que seguro merezco.
Luego de un día de tren estamos en Fungilandia. Rotwailer es el vocero de la banda de locos allí presentes, lo primero que hace al vernos es acercarse y pedirnos $2 (pesos dos) para el vino. En verdad escabia alcohol etílico con jugo de limón: bueno para el resfrío y mejor para la cirrosis. Eh, microbio, entregá dos pesos para el vinoh; ultratumba materializada en cuerdas vocales. Sin darle el reclamado Mitre ponemos las carpas por ahí, y disfrutamos la belleza del riacho que atraviesa el camping municipal. Hasta tomamos baño; el otoño recién comienza y da permiso. Encuentro escorpiones y serpientes, pero nada de lo que buscaba: no llueve lo necesario. El río, qué delicia, parece una sinfónica culminando una obra maestra. Después escribo unos versos (vagos) sobre espirales, que no vienen al caso. El sol cae sobre el río, transformando el cielo de violeta a naranja, y sin fingir, alucinante en todo sentido.
Seguimos subiendo constantemente, incansables, hasta la cúspide de nuestro ser.
Pienso demasiado pero no por eso sale algo en limpio de mi cabeza; por la ventanilla del camión corre el asfalto con sus líneas blancas y amarillas a toda velocidad. Busco alejarme de aquí, larvas como yo no se encuentran a sí mismas en las arterias del sistema.
Tengo poder adquisitivo, luego existo. Pero esto se pudre, y como en todo lo que se pudre, existimos larvas recicladoras. Yo soy una de ellas, por supuesto; sin religión, patria, pasado o futuro. Y, sin embargo, vivo absolutamente convencido de que AHORA merezco el cielo, en la medida que rompa mi cáscara y extienda mis alas.
Pienso demasiado, pero no por eso saco algo en limpio de mi cabeza. Más bien sigo, lleno de ansiedad. El camión me deja más allá, las líneas blancas y amarillas desaparecen.

...prólogo del Cuelgue Eterno...

2011-09-25T08:19:00.000-07:00

Acampo lejos de todo, cerca de mí. Cómo estás, me preguntan y no sé responder, aunque en verdad siento que estoy volando, y a veces es mejor quedarse ese tipo de cosas. Bien, resumo, y sigo por ahí, sintiendo en los destellos del sol un gran motivo para mantener mi boca cerrada. El desierto es un paraíso; mi retina parece un proyector y no un receptor de luz. Consigo ver mis sueños frescos, detallados, palpables. Duermo conmigo, en la cúspide de un silencio verde. Al día siguiente veo toda la vida del único árbol en kilómetros a la redonda; una estela lumínica lo recubre en toda su extensión, incluso sus raíces brillan bajo la superficie de la tierra infinita, desértica. El árbol sin dudas posee esa vida y la desprende siempre, sólo que yo consigo verla ahora que estoy en ayunas en la mañana de un día mágico.

Meses después veo a mis colegas contentos, ¿felices podría decir?, tomando unos vinos en la plaza y me ponen contento a mí también. Nos contentamos con poco, es decir, con muy poco. Es como ver Heidi o escuchar Mozart; un canto a la humanidad; una guitarra con dos cuerdas menos pero tocada por alguien que dice algo. No como ciertos técnicos del ritmo y la melodía. La flor de la noche pa quien la merece. A pesar de tanto escabio cigarro y conversación banal, siempre aparece aunque sea una astilla de filantropía distinta en cada personaje callejero, y eso nos ubica al fondo de este guiso carnívoro y manoseado. Los violinistas de la sinfónica de Berlín (por decir) quizá no sepan que estamos todos en la misma gran olla, y flotar en la superficie puede ser una desventaja, desde el momento en que se sientan a comernos.

Sigo preguntándome si son felices con sus bombas, si sabrán que existen otros, como nosotros, que en lugar de lanzarlas las recibimos.

Y qué vas a hacer cuando vuelvas, me preguntan en tono afirmativo, como si fuese muy importante saberlo; en verdad los días vienen y no se pueden acumular, y qué pánico con eso. Si viajo es porque tengo ganas de seguir, digo con el cassette puesto. Si no viajo es porque voy a completar las frases inconexas, expandir las ideas sin desarrollar, escalar la montaña de imágenes en mis entrañas.

No existe la suerte sino el mérito, acción-reacción; tus axilas huelen o dejan de oler porque corriste por el prado o te quedaste sentado adelante de una pantalla. Nunca es tarde para abandonar el búnker, correr por el prado, ir a donde sea.
Vivir con una carpa un parche y una guitarra es revivir cada día; aunque si se aburren ahora (con esta mierda) puede que se aburran con cualquier cosa, digo, para no caer en romanticismos pelotudos. Revivir cada día es en verdad una cuestión de cosmovisión, así como Luchar por el Socialismo a Gran Escala, o ser un farsante-carilindo que dice por tele “La Felicidad se construye día a día” (puta madre). O un hippie medio punga que fumando un marlboro dentro de su poncho habla de espiritualidad; que sé yo, está bien, pero no puedo dejar de pensar en la gallina que vi aquella vez: saltó a un techo y zafó del perro que la perseguía, pero terminó trabada con la antena de televisión satelital.

Nadie se salva solo, nadie salva a nadie, todos nos salvamos en comunidad.

En definitiva no es la felicidad sino la comunidad lo que se construye día a día; sin comunidad no puede haber felicidad. No pienso en “Al servicio de la comunidad”, o sea, que termines con un escudito de la PFA, chumbo y garrote reglamentario. No, no es eso, igual si estás leyendo esto supongo que no te interesa mucho entrar en la Fuerza.

Digo de volver (devolver) a la vida sin petróleo, dinero, gobiernos, empleos innecesarios. Eso sería una (r)evolución real, y no otro pseudoprogreso; tendremos que amarnos obligatoriamente, de una manera precisa y total, si es que efectivamente queremos persistir como raza humana. Nuevas formas para las nuevas formas, reemplazar el rol de las instituciones sin repetir estructuras que las emulen.

Mi propio hedonismo me impide acceder a nuevos grados de conciencia; por eso busco el viaje más allá de ser nómade o sedentario, busco el viaje hacia adentro. Paso el tiempo en lugares donde abunda la alegría de caminar bajo el sol y escasea el miedo a compostar.

Asumir lo que pasa es más difícil lo que creemos, siempre. Un día cualquiera no saldrá más agua de la canilla, gas de la hornalla, dinero del cajero, nafta del surtidor. Eso no te lo explican los medios cuando hablan de economía, porque su función es justamente esa: desviar tu atención hacia cosas que no son vitales. Los colosales cúmulos de cemento-incongruente a los que sucintamente llamamos ciudades, efectivamente van a colapsar un día más acá o más allá, porque ya demuestran un agotamiento irreversible, el derroche absurdo, la falta de empatía y tolerancia; ese otro que se tira pedos en el asiento de adelante en el bondi (creas o no) es esencialmente igual a vos. Por no tener educación suficiente, por naturalizar cualquier tipo de (auto)humillación le decimos: cómo te cagaste hijo de puta. Pero la posta que ni vos ni él se calientan, un poquito aunque sea, en conocer cómo funciona lo que hay debajo del pasto, y cómo se relaciona con el sol el éter y el agua; y que esos son los elementos básicos para que la vida florezca y nos dé alimento. Pero la carrera de “hippie viajero sin planes de afeitarse” es demasiadolarga y sin mucha salida laboral, viste. Mejor estudiar “culos húmedos en las praderas áridas de Hawai”, que la hacés en tres cuatrimestres y se gana súper bien.

La solución que salió de mis manos es estudiar Todo. Y lo único que aprendí en estos años de carrera (¿qué sería lo contrario a carrera?) es que Todo es parte de algo único e indivisible, o sea, que corresponde a una Unidad. El planeta es un punto, un grano de arena es Dios. Si querés lo estudiamos juntos, pero no le veo mucho sentido. Mejor hacerlo y ya.

...qué lindo tomar subte...

2011-09-09T13:54:00.000-07:00

turba topo
añejada
en fraudepartamentos

-botellas de luz encarnada-

siempre una persona
en cada escalón

la calle
arriba
lejos

...blues existencial...

2011-08-01T11:24:00.000-07:00

hay que saber
estar informado
leer entrelíneas
ser racional

pero que nadie te diga
lo que tenés que pensar

ser divertido
ser eficiente
extrovertido
sensacional

el mundo me pide
y yo voy a explotar

quiero jugar al fútbol con mis nietos
quiero cantarle a la vida sin parar
quiero besar el sol en mi ventana
cada mañana no tener qué pensar

...giro...

2011-06-17T18:02:00.000-07:00

la nada quiso ser ameba
la ameba ser pez
el pez anfibio
el anfibio árbol

el árbol quiso ser pájaro
el pájaro tener los pies sobre la tierra

el hombre quiere ser nada

...123...

2011-05-23T21:08:00.000-07:00

un microído virtual
tirano registrador

canales infinitos
rígidos de tera
dale pibe
que no hay cinta

pasando la gorra
ponen diez o cero
pero todos colaboran
quieran o no

los que aplauden
o piden temas

o los que no te dejan tocar
en su pollería

a todos agradecemos

eso sí

no nos responsabilizamos de lo que suceda
por oír este material
(¿se autodestruirá en quince segundos?)
ni de los cólicos renales
los muertos de risa
o los pies que se muevan solos

para ustedes tocamos
con más ganas que otra cosa
pifies como en la vida real
errores que no pudimos corregir
y relativamente buen audio para ser un demo
gracias a un amigo enraizado en el tema

(marcos angelendemoniado
imposible escuchar esto
sin su existencia
paciencia ayuda y cariño)

les hacemos llegar
este mejunje de estilos
porque así nos pasó
diferentes sitios
sabores
momentos

música transformándonos
y nosotros
intentando ser sólo un canal

dar el mensaje
con alegría
y seguir como si nada

¿escuchan?

http://www.2shared.com/file/I661EvAx

...123...

Créditos

Voz Guitarra y Charango: Andrea Magnanego.
Melódica, Guitarra en "La planta": Acrobatachino, o sea, yo.
Magia y Mezcla: Marquitos

Temas:
Berimbao - Vinicius de Moraes
Curura/Humahuaqueño - Toto la Momposina/E. Saldivar
La alejada - Manuel José Castilla/Cayetano Saluzzi
El cosechero - Ramón Ayala
Morena tropicana - Alçeu Valença
Hoy estoy aqui - H. Guarani
La planta - 4 pesos de propina
Dos de febrero - Susana Baca

...pasen y vean...

2011-05-19T20:17:00.000-07:00

post de un broder de villahermosa, tabasco, sur de mexico.

http://mexcalitozound.blogspot.com/2011/05/hkaleydoscopio-por-martin-schencman.html

a mi salud!

...conexión...

2011-05-02T14:28:00.000-07:00

vi tantas cosas que ahora sólo quiero escuchar

quizá la leve sensación de estar perdido en el tiempo

mal, corrido

buscando a diario cómo hacer la vida
inspirar amor belleza o explotar

desaparecer como una música
que nunca fue puente entre verdad y tierra

...caminando...

2011-02-09T15:24:00.000-08:00

y qué hay de los que se quedan, dentro de esos moaís vivientes arrojados a la marchanta sobre la tierra como girasoles que jamás han de brotar, expresando su heliotropismo siempre bajo tierra. si el romanticismo arruina todo a la perfección, es decir, a su manera, qué queda de la realidad.
ni los novios de yeso escapan a su vestimenta: de personas abandonadas y pobres, son lo quieto en de un pastel que pronto comenzará a trozarse. y quién no se refugia en la dulce sensación de ser uno mismo. delante de mis ojos hay cosas que no veo, que quizá están y no están al mismo tiempo.
mi equipaje: una palabra clave un par de piernas. ah, lo olvidaba, un cerebro preso de su cráneo; sueño con el pájaro que desenjaulo y muere enseguidita. despierto el culo agito las tripas sonrío con toda el alma; no hay cómo engañar al corazón, veo que titulan los periódicos del mundo, sin dudas un ataque errorista que muestra a las claras que a la gente no le importa ni conmovere la gente.
en todas partes mi principal contradicción es repetir cosas que todo el mundo entendió, menos yo. eso y oír canciones que sé de memoria.
subo los peldaños y busco con la mirada. el viaje demora, el guardia de seguridad detrás mío. no tengo motivo alguno para sonreír hasta que una niña, de más o menos cinco años, me mira e instantáneamente rompe a llorar. nadie parece percibir su llanto, mucho menos mi sonrisa. el tren arranca inesperadamente, y camino hacia el vagón siguiente: el amor también es una mirada esquiva, el silencio que precede a la ausencia, un galpón inhóspito como el que ahora se posa delante de mis ojos.
mi casa es la tela de una araña hambrienta, mi trabajo es el de la hormiga que va a la tela: busco asiento y en lugar de eso encuentro preguntas repetidas.
por qué demonios se extiende la agonía de quienes están en su infierno.
la respuesta: si no existisen peajes al cielo, si la imaginación abundase como el agua en el océano, si me importase tener más que el de al lado.
llego a una ciudad que más se parece a un fuentón de espaghetis con un solo comensal devorándoselo; hunde el tenedor y lo gira varias veces para cazar un bocado sustancioso y letal. traga como canto de libertad. no hablo de política, me refiero a la pura mecánica.
vida queda bien poca, prefiero apreciarla antes que ponerme a pensar. no digo lo que hay que hacer, sino lo que pienso. porque con mi "quién demonios soy" no hago nada. pero eso es lo que soy, una especie de caracol que no soporta los decibeles de la urbe.

...amor hermanx...

2011-01-31T11:40:00.000-08:00

“Una flor, un amigo, una estrella no son nada,
si tú no pones en ellos una flor, un amigo o una estrella”.
(Antonio Porchia)

Sale el Sol y yo de la carpa: estiro mis huesos y respiro hondo durante media hora. Luego corto unas ramitas para encender el fuego. Alguien amasa lo que serán unos chapatis. Con el fuego en otras manos subo a regar los frutales. Alguien dibuja, alguien canta. Los primeros mates y aplauden desde la cocina.
Nos damos las manos, agradeciendo los sagrados alimentos. Alguien habla y se manifiesta, ante los oídos abiertos de quienes estamos en círculo.
El Ser Planetario guarda un espacio en su corazón para cada alma que lo habita. Trabajar para la tierra y en favor de nuestra comunidad, lleva a admirar lo mucho que llevamos dentro y debemos descubrir.

Aldea Velatropa : AldeaPlaneta

Dicen que la Aldea comienza un invierno en el que cae nieve en Buenos Aires. Que la empezó la misma persona, sola, por segunda vez. Con nieve, como si fuera una era glacial la que se repitiese. Diferenciamos historia de pasado: la historia se escribe en el presente, y con ella se construye el pensar de las generaciones por venir. Entonces para contar cómo y cuándo comienza la Aldea podríamos remontarnos muy atrás, o muy alto, y no tendría más sentido que decir que la Aldea se crea todos los días, en el Aquí y Ahora.

El paradigma social actual coloca a las comunidades en las que vivimos en el lugar de los ideales que nunca se alcanzan. Este paradigma, parte de un proceso humano, de una "evolución", está en plena crisis. Tal vez la arista más visiblemente derruida sea la ambiental, donde lo legal se contenta con determinar el precio que implica destruir al Planeta, o sea, qué valor tiene la vida, quiénes pueden acceder a qué condiciones.

Se habla de Aldea Global pero esto no se comprueba en la realidad; las pujas políticas económicas y sociales se dan en un ambiente belicoso, absurdo, paradójico. Digamos que esta Aldea Global es una comunidad sin obra.
Enfrentados sin saber qué hacer; el otro es un igual y una amenaza.

Nuestra ignorancia nos aleja de la esencia, esto es: sentir la energía de la Tierra, saber que nos acompaña a todos de igual manera. Respetar los ciclos naturales poco tiene que ver con nuestra "civilización".

Generamos un nuevo paradigma, otra "civilización", centrado en la confianza del Ser humano y no en la imperfección del Hacer. Es por eso que optamos por la acción directa y auto-organizada; porque confiamos en nuestro pensamiento crítico y en nuestra intención benéfica de paz.

Pabellón 5 Ciudad Universitaria : Centro Experimental Universitario

En nuestra experiencia comprobamos que el grupo en sí es más que la suma de individuos; que es la herramienta más valiosa para emprender cualquier tarea, ya que posibilita a los individuos desarrollarse en el ámbito humano. La autonomía de una comunidad depende de su capacidad de empatía y sinergia y todo organismo que se jacte de autónomo debe, por tanto, ser horizontal e interdisciplinario de comienzo a fin.

Humanos mecánicos no distinguen su propia explotación y autodestrucción. Ser eficientes en trabajos que no nos satisfacen, es limitar nuestra creatividad, nuestro espíritu, que por naturaleza buscan escapar a cualquier límite. Seguir en la alienación nos impide cualquier crecimiento. Así como se habitan los ideales, también se habitan las acciones; comprobamos que un basural habitado es un jardín, que el relleno sanitario sembrado es una huerta. Definitivamente el paraíso existe, pero necesita ser construido y cuidado. Es un bosque cualquiera, al borde de cualquier río.

El mensaje de la Comunidad no se basa en Grandes Ideales, sino en Pequeños Hechos Prácticos. El libre albedrío, ¿es un ideal? ¿O acaso se da todos los días, momento a momento? El mensaje de la comunidad es producir círculos virtuosos auto-sustentables.

El concepto de basura que este sistema propone es un insulto a la inteligencia. La era moderna adoptó la creencia científica de que en la naturaleza existe basura, basada en su afán de consumo ilimitado. Su tiempo lineal, su dinero en dos dimensiones.

Nuestro trabajo en comunidad es para generar hábitos comunitarios; es urgente que entendamos la importancia de asumir nuestra responsabilidad con el Ser Planetario.

Si consideramos sus 4600 millones de años (aproximadamente) como si fuesen un día de 24 horas, el humano aparece en el minuto 59 de la hora 23, en el segundo 59. Y más: si contamos todos los seres de todas las especies, los humanos no somos, precisamente, muchos. Tal vez por eso creemos en la vida en comunidad, en querernos como familia más allá de la sangre.

Buscamos devolverle el Ser al Hacer. Esto significa, ni más ni menos, valorar con plena conciencia aquellas acciones cotidianas que implican nuestro desarrollo como individuos. En una comunidad de paz, cada habitante debe conectarse con su propósito de vida, su vocación, su deseo interior profundo. Y así comprender que el valor que damos a los otros, es el valor que nos damos a nosotros mismos.

...modo de preparación...

2010-12-28T14:52:00.000-08:00

piense poco, piense bien: abra su cuerpo y vierta las emociones en un recipiente apropiado, apartando el estado de muerte. mezcle lentamente durante quince minutos hasta que el tedio lo envuelva todo y forme una masa suave.

golpee la masa con energía hasta que el tedio desaparezca, si aparecen burbujas de tristeza eliminelas con un grito sarcástico.

haga pequeños bollitos, pintelos con entusiasmo, dejelos reposar un día entero.

piense menos, piense bien, no se haga películas ni hable mal de los demás sobre todo en ausencia de esas personas. forme estrellas de seis puntas con cada bollito, procure no perecer al primer intento fallido.

coloque las estrellas en una asadera enmantecada, cocine en horno solar de cinco a siete horas.

retire del horno y espolvoree con pases mágicos, hasta que las estrellas sean comestibles.

sea feliz, ame cada momento, no olvide lo mucho que tiene, diga gracias antes de llevarse el manjar a la boca. disfrute su alimento.

el burro de merlin

2010-12-06T09:54:00.000-08:00

"¡oh, naturaleza negligente! ¿por qué eres tan parcial y no tratas a tus hijos como una verdadera madre, sino como una cruel e implacable madrastra? veo a tus hijos entregados al servicio ajeno, sin ninguna ventaja para ellos, recibiendo por remuneración del bien que nos hacen cruelísimos martirios, y agotando sus vidas en beneficio de su verdurgo." (L. da Vinci)

sí amigos
voy a intentarlo nuevamente

porque el asunto es demasiado simple
para estar tan complicado

el sol el girasol un niño creciendo
la montaña los ojos de un lobo dios

colas en bancos supermercados hospitales
recitales de rock paradas de colectivos cuarteles

constelaciones de espíritus dispersas en el universo
el azar trazando senderos en forma
la dualidad complementaria espiralada

es demasiado simple
siento
para estar tan complicado
pienso

no hay cómo confunidr un caracol de una hormiga
cuando la hormiga te ataca y el caracol huye

ni cómo distinguir un ciego de un sordo
si no puedes escuchar o ver

los mejores zapatos no sirven de nada
si van por un camino sin corazón

así como la palabra nos da el discernimiento
también se toma la molestia de arriarnos
a nuestro corral cada día más
somos como ovejas
que al ir al dormir
cuentan numeritos
y ahí vamos

tenemos momentos de lucidez desbordantes que nos llevan a la euforia
el éxtasis la salvación eterna del ser
por pertenecer a momentos perfectos

ni más ni menos amigos
voy a intentar nuevamente la elegancia
antes de cometer la vulgaridad
de creerme un ciudadadano civilizado

quizá por eso camine un río
descalzo
cuesta arriba
un día lluvioso
en un lugar alejado
hundido en la selva
o me pierda en las arterias de una gran metrópolis
y siga viajando a dedo
sin mapa brújula auspiciantes o compañía

los ojos grises del lobo se tornan más hermosos
cuando dan con el establo y nos ven dentro
detrás de pantallas coloridas
viendo nada
como si estuviéramos
atrapados en tarjetas de plástico
con los mejores zapatos en la foto
viendo la repetición de la jugada
pero desnudos
completamente atomizados
hechos polvo humano reconstituído

es demasiado simple amar
lo complicado es descubrir cómo
¿y cómo va a ser? amando
el sol el girasol el niño creciendo
los cuarteles las colas en los bancos
el lobo y sus ojos
el cordero y su canto

...autobiobarba...

2010-10-29T08:18:00.000-07:00

el mundo me encuentra en ciudad de panamá, hoy llegué del valle de antón, una zona montañosa bien bonita a unas dos horas de la ciudad. el viaje me enseña mucho, de la nada a la gloria me voy de buracos solitarios a cúspides de abrazos.
respecto a mi trabajo debo decir que abandoné bastante el de escribir, en el de músico seguí sin más, pero aprendí a tejer en este año y medio y a eso dedico la mayor parte de mi tiempo.
aunque sin pena, lamento un poquito que mi prosa sea tan escasa y autobiogáfica, esto es una especie de advertencia para el que no le interese perderse en mis mambos.
los abrazo a todos desde acá, de corazón espero sus caminos sigan llenos de luz.
hasta siempre.

la gente por la calle me llama por lo general de 3 maneras, en este orden de frecuencia: jesucristo santa clos tom hanks.

los adultos no quieren seres normales, quieren hombres que todo lo perdonan, que curan con sus manos, que multiplican peces con su mirada. ¿habrán leído en la biblia que dios está entre nosotros? ¿sabrán que su espíritu es libre?

los niños tampoco quieren seres normales, prefieren regalos trineos voladores chocolates. ¿sabrán que santa clos es un invento de coca cola?

los jovenes buscan burlarse del que tiene un aspecto distinto, muchas veces por aburrimiento o envidia, los entiendo porque hace solo 10 años tuve 15. a algunos les respondí que era pariente lejano de tom hanks y varios preguntaron si era en serio. soy primo segundo de tom, cómo puedes dudar.

a todo esto creo que de buenas a primeras nadie quiere a un simple martín detrás de esta barba de 3 años y medio sin afeitarle un solo pelo, a pesar de las ofertas y/o pedidos de varios.
necesitan que mi barba tenga una explicación, un por qué, o al menos que sea mágica. no saben que me considero menos que el mas pequeño de los caracoles, que mi barba nada significa, sólo la uso así por comodidad, porque rasurarse la cara duele y no mejora nada. sólo es una especie de convención, casi que me atrevo a decir que es un pilar de esta sociedad completamente desalineada del curso natural de las cosas.
desalineado piensan por mi barba.
desalineado el mundo digo.

¿acaso ignoran que cada pelo es un receptor cósmico que me comunica con varios planetas de universos diferentes, con cinco soles, pasto púrpura, olores indecibles?

en lugar de dejar hablarme, dejen de afeitarse.

para bien y para mal en ningún lugar paso inadvertido, como un simple martin detrás de esta barba. todos (los curiosos) quieren saber quién soy, de dónde vengo, qué hago. preguntas que, por cierto, me hago a diaro y no siempre logro responderme con facilidad.

las respuestas, en mi próximo escrito.

pero no las esperen. el tiempo no es rígido ni va en línea recta de izquierda a derecha. es una ilusión que cada uno con su demencia imagina. mi demencia imagina que cada momento es digno de ser amado, y por tanto no hay tiempo de ser falso.

voy a irme de aquí y diré: "no es nada, es sólo otra ciudad más", tomaré mi pesada mochila y de alguna manera arrivaré a un nuevo sitio. en ese sitio tendré que preguntar las mismas cosas que pregunto siempre, y la gente me preguntará las mismas cosas que me pregunta siempre.

trataré de responder como si nunca me las hubieran preguntado.

¿por qué esa barba? ¿es de verdad? ¿no querés cortartela?

no sé, ayer no estaba.
no tengo dinero para la yilé, y además hoy se me antoja larga.
es suave, la escucho susurrarme canciones de cuna por la noche, casi es una madre.

sin sarcasmos: la barba crece, y no tengo nada en contra de ella. los prejuiciosos no me hablan, varios piensan que soy algo especial por ella. vale. juega. suma. es.

sé que va a llegar el momento del adios. será una hermosa ceremonia con tambores, manjares, y al terminar pondremos todos los pelos en la punta de palo. será la escoba voladora conque surcaré los cielos por siempre, buscando lo de siempre.
o quizá sea como si nada, lo cierto es que sé que voy a empezar de nuevo, desde el ras. cero como siempre.

mientras tanto, es injusto olvidar que, como cualquier otra cosa que habita este planeta, mi barba también es algo normal.

2010-09-09T09:51:00.000-07:00

"Ser felices es lo que más queremos
mas no basta sólo querer
tenemos que aprender a sólo ser
y amar a quien esté junto a tí".
(Martha Suzy Moreira)

II

Cuando amas a quien tienes al lado
el silencio acaba con tu dolor
miras lo que hay que ver
lo indescifrable te besa en la boca.

Cuando amas a quien tienes al lado
el agua vuelve
a circular en tu sangre.
Cada ausencia
te ofrece una sonrisa.

Aunque no lo sepamos
hay un milagro
en cada encuentro con nosotros.

Somos una pregunta lanzada al infinito.

...un pedazo de tierra...

2010-09-03T15:05:00.000-07:00

Un pedazo de tierra me dijo
que no calle más
cundo sienta ganas de gritar.
Grité.
Aparecieron entonces ecos contrapuestos
sombras inesperadas
botellas con genios alcohólicos dentro.
Pedí tres, seis, nueve deseos.
Bebí diez, serví quince
brindé mil veces.

Cuando quise recordar
por qué había gritado
un pedazo de tierra
respondió que tuve ganas.

Grité:
Algo demasiado frágil
se guarda en cada amistad.
Cristal milenario
espina de erizo
música del viento.

Nadie oyó.

El sol se ve
y yo pensando
en descifrarme.

...sobre las penas...

2010-08-17T15:00:00.000-07:00

...aquí y ahora no hay tiempo ni lugar para la pena

quizás
porque este momento es demasiado corto y singular
como para que mi humano comportamiento lo convierta en penoso

no hay pena en amar lo efímero
unas manos de quince minutos
un caracol que no abandona su rama
una gota de lluvia

no pena no angustia
no felicidad no euforia
no hacer acciòn consciente

todo sincrònicamente entrelazado
para que veas lo que quieras
que tus ojos busquen otros ojos
que tus ojos vean aún cerrados

que tus manos te lleven hasta el límite de una mente
y caminen las nalgas de la persona que ames
que tus manos hagan lo que tu boca dice

que tu boca se abra y una melodía entre en ella
que cantes todos los días para que el sitio que habitas sea más bonito
que tu boca bese los momentos y ame sus labios

que tu corazón no te haga pensar
lo que tu mente quiere sentir

que la memoria sea en tu corazón

que tu dios no justifique tu comportamiento
ni sea tridimensional

que tus actitudes contemplen siempre La Divinidad

que los alimentos llenen tu espíritu
y tu espíritu llene tu cuerpo

que no falten errores para que todo permanezca perfecto
que nunca dejes de aprender

que tus pieces alcancen las certezas que lleven a tu cabeza a pensar
que hables sólo cuando pienses en todo lo que vas a decir
que tus palabras sean manifestaciones

que tu consciencia despierte al igual que tu sueño
que duermas cuando viajes
que vueles con tu mente
que viajes cuando duermas

que tu dinero no empobrezca más al que no tiene dinero
que tu dinero no te empobrezca más
que tu dinero no sea tuyo

que dejas de comer con los ojos
y en tu plato la vida servida
que respiras a cada bocado
con Hambre
y agradecido a pachamama
tus ojos
buscan otros

ojos que vean sin
concepción mental

árboles de luz

que tus brazos me abracen
que el fuego nos deje en la tierra juntos
cenizas de hueso y...

que nuestras entrañas se aten a la luz
a la luz del principio de todos los comienzos

que volvamos a ser nosotros

¿serás tú quien nos dé un hogar después de...?

que tu sexo llene tu espíritu por un momento único y sublime
en el que concibes con tu consciencia una nueva energía
obliga a tu corazón a repetir
su chipi chipi chipi bom bom

que no te encarcelen
que si estás dentro
te liberes dentro
que puedas elegir ser una energía sutil
inmaterial pero aún presente en el plano físico

salvarnos es seguir el espiral
es saber los ciclos de la secuencia
y vibrar mañanas de silencio

que tu luna y tu sol no queden enlatados
en la alacena de tu departamento
que tu espacio sea vital sea amplio
para que tus ideas tengan aire

que se borre tu sentido común
y aparezca tu sentido cósmico

que ni los libros ni los caminos
acaben con tu corazón
al comerte la cabeza

no hay pena en partir
porque sólo una parte de mí parte
(quizá la mayoría)
y continúa la doctrina
de la aventura diaria del viajero

cada día
es un mundo nuevo
cada noche un inframundo
¿un mismo inframundo?

lo cierto es un cuerpo sobre una ruta
ruta que traza
caprichosamente
la trayectoria del cuerpo...

...duro!...

2010-08-12T16:04:00.000-07:00

quiero ser bondadoso como la piedra
vientre de la madre tierra
mama de mamá
quiero ser bondadoso

como la piedra

...profecía de los sabios del reino de terpontul...

2010-07-05T14:40:00.000-07:00

...al parecer mi sensación de opresión continua se debe a mi intelecto, a mis gustos, a mi edumesticación. las calles repletas de consignas cortas y absurdas como "hechos, no palabras" inundan las calles, y esto no es venecia, más bien parece atlántida, aunque no hay más tesoros que las personas, amén de que éstas ignoren su preciosura, y sus vidas estén dedicadas más a doblar sus bienes que su bondad, y sólo consigan doblar los bienes ajenos y reducir su tiempo de vida...

...los sabios de la dinastía terpontul pudieron anticiparlo de un modo claro, clarísimo, y dijeron al respecto (literal): "no hay cómo explotar al puelbo sin engaño". por eso idearon un sistema de protección (léase chantaje) que si vemos retrospectivamente encontraremos que las personas que no eran sabias eran flojas, inútiles, huesitos molidos a palo y palo. también fueron los grandes sabios quienes regaron de hijos bastardos este planeta, porque su apetito sexual era mucho e inversamente sus escrúpulos espumantes y escasos...

...salgo de inmediato del cuarto oscuro.

- ¡faltan listas! -exclamo.
- ¿ajá? ¿cuáles?
- de Gil, de Soria, del Partido Oportunista...
- vote de lo que hay o salga de la fila - responde el presidente de mesa.
- no sea escandaloso -murmura un policía.
- ¡pero esto es un desagravio constitucional muy grande!
- ya sabemos, pero así funciona -remata el fiscal de uno de los partidos.

me salgo de la fila.

- ¡el que sigue!

...eran, sin embargo, grandes saios que supieron estudiar los grandes temas que aún al día de la fecha siguen en estudio. es decir lo que a ellos les preocupó es lo que hoy nos sigue preocupando. con más o menos aciertos fueron ellos los artífices de la mayoría de los remedios que hoy conseguimos en las farmacias de 75 por ciento, claro que en esa época no venían en blisters de tabletas de colores ni te daban un ticket al realizar tu compra. lo que sí era igual es el alivio de los cuerpos...

...salgo de la escuela sin votar. meses de largas deliberaciones para saber quién era el verdadero merecedor de mi voto ciudadano, habían sido en vano. mi primera opción era Eduardo Gil Comela, nacido en el estado de Putrefacto, con 45 años y sus ideales pseudosocialistas alcanzó cierta popularidad sin perder la humildad y su empleo de médico cirujano. en otras palabras: un fiel representante de la burguesía bienpensante, que teme morir lejos de un puesto de poder. un sorete mejor que muchos. mi segunda opción: Facundo Anibal Soria. nacido y criado en la pobreza de su familia materna, luego asciende inesperadamente en la escala social al aparecer un testamento en el que se le nombra y se le dan bienes. un Juan de Austria de nuestros tiempos: un bastardo cuya valentía es inútil para el pueblo...

...los grandes sabios de la dinastía terpontul armaron una asamblea que funcionaba de espaldas a la mayoría, en sitios con puertas cerradas y custodiadas, donde largas deliberaciones los ocupaban. en la mayoría de las sesiones se autocuestionaban cómo ser más sabios. incluso hasta financiaban galeras de piratas desalmados para que los nuevos lingotes de sabiduría llegasen a territorio terpontul...

...no hubo explicaciones (ni cuestionamientos) para ese sesentiún por ciento. otra vez Nefrega presidente...

...dicen que en cierta época este reino era tan pero tan sabio que a los ignorates les quitaban sus bienes materiales para que viviendo en el hambre y la miseria comprendiesen que debían tomar la senda del conocimiento. en el esfuerzo de los ignorantes del reino terpontul por llegar a la sabiduria quedaron, quizás, decenas, cientos, miles de personas ni tan sabias ni tan burras como los grandes burros del reino terpontul. burros que, por cierto, también escribirán buena parte de la historia del reino. como siempre, la historia narrada por los vencidos tarda más en llegar a las bateas de su librería de preferencia. pero gracias a una ley divina o universal no hay cómo callar la voz de los que saben decir su palabra...

...la flor de la vida...

2010-05-12T08:22:00.000-07:00

...creo que nos vi quietos como pulpos en el aire, abrazados imanes de piel y vida, eramos un carrusel de fragancias, un mandala espiralado y violeta, un fuego creciendo en cada latido, primero te vi, eras la flor de la vida, dando vueltas sin sentido, sin mayor sentido que el de estar, después fui yo quien se acercó a tu tallo, aspiró tu dulce aroma, hasta que te marchitaste y fuimos uno, quietos abrazados como pulpos en aire, imanes de piel y vida...

...eterno presente...

2010-04-19T13:33:00.000-07:00

fukoka lo dijo a manera de haiku: alimentación correcta, conciencia correcta, acción correcta. no existe una sin las otras dos.

los alimentos que comeré vendrán de la tierra y de mi esfuerzo, no de la explotación de una cadena de millones de esclavos/eslabones. el agua vendrá de su fuente natural, no de las venas de acero de un bólido de concreto.
llegará entonces el momento más esperado de mi vida: el de la conciencia/acción correcta. dejaré de trabajar para mí (siempre para mí, sólo para mí) para fundirme con la tierra y mis hermanos.

haré pozos hasta encontrar la canción cristalina, y sembraré la mirada profunda en la tierra.

¿y en qué mercado intercambiaré mis poesías derramadas al aire? ¿y qué si nadie me escucha? ¿y cómo dedicarse a saltar al vacío?

sé que sanaré, porque sueño con esto. y porque muchos de mis hermanos desean lo mismo. luchamos por florecer, resistimos en contra de nadie, combatimos la autodestrucción.

hasta ese entonces, abrirse paso a fuerza de buenas palabras, porque con ellas hasta se puede conquistar el universo. cuando no existan buenas palabras para una situación, sólo he alejarme sin temor a perder.

el miedo es un prejuicio: a menos que provenga mezclado con adrenalina.

con sólo sentir el camino iré directo a mi meta. y los ojos ciegos bien abiertos, agradecido de antemano por todo lo que el porvenir me regalará.

...nueva entrada...

2010-02-12T15:29:00.000-08:00

...la ruta espiralada lleva mis pies
que dan muchos pasos pequeños
-uno sólo enorme, invisible-

camino de buen humor
para romper cierta lógica
-se parte en mil sonrisas
añicos a los que les bailo encima-

subo el mapa como la enredadera en el árbol
como mi alma en el espiral eterno
como los corazones que significan todo

no voy ni vuelvo a ninguna parte
sólo llego más y más lejos
más alto
y más profundo

me nutro del camino
encuentro mi lugar mi silencio
mi buen humor

-una parte de mí
me espera en alguna, otra parte
soy de todos lados y ninguno-

el cubo debe hacerse esfera
el camino que permanece en sus piedras
y yo en la celda con la llave en mi mano

sin embargo cuando abro la puerta
aparecen cien nuevas cerradas

entonces escribo para un lejano
extraño amor
para que la sangre cante
para demostrarme que el camino que transito está ahí
y es de buen humor
es de magia
es, sobre todo, digno
aunque poco o nada tenga de hazaña

...nunca cerrarse puertas...

2010-02-08T14:29:00.000-08:00

salgo de la carpa y hago mi vida.
entro a la carpa y duermo.
hago mi vida.
el amor en la carpa.
castillo de plástico para princesas fugaces.

duermo, duermo de más.
-dormir es un sentimiento-

hay algo que no cambia:
en sueño hago mil cosas.

hago música. escribo. sueño.

y los días son:
salgo de la carpa
tomo una caravana interminable
de transportes varios para llegar
a otro sitio.

ante todo
camino de buen humor.

con una sonrisa y un buenos días.

un gesto amable que procure humanidad
y no cierto civismo.

un gesto que ilumine la tierra.

un esfuerzo del caminar.

y siempre recordar el perfume
pasajero de la niñez.

no perderse la magia de los días.

salir de la carpa
y hacer la vida.

algo que decir

2009-12-31T06:58:00.000-08:00

termina el año/comienza una década
tiempo sembrando tiempo
como una serpiente
entre las hojas y el suelo

busco silencio
para las nuevas respuestas
que servirán para algo
más que mi refugio

por nada morir de miedo
salir airoso del tropiezo
aullar como las hormigas

en la cabeza poner el corazón
para matar tanta distancia
para que el brille el alma de todos

hombre realizado a la menos uno

2009-10-08T10:11:00.001-07:00

al incendiarse, el árbol que había plantado acabó con el bosque.
escribí un libro del cual no soy autor, lo que cual me acarreó algún que otro juicio.
tengo un hijo que ahora debe soportarme.

...miscelánea abrazando el mar...

2009-10-08T09:17:00.000-07:00

..."ando despacio porque tuve prisa
voy sonriendo porque ya lloré demasiado"...

...qué hago con un facón y un coco? qué hace la lluvia detrás de la carpa? dónde quedó el jardín? el sol de afuera ilumina al de adentro. me despierto con un severo ataque de risa. la risa como puente entre mi viaje y mis sueños. la risa como un resorte con la esencia de la vida en una punta, y la soledad de los astros en la otra. y en el medio, todo. ese todo perfecto que me acaricia con su viento, y los símbolos danzan encadenados al viento. vine al mundo para recibir sus caricias. y adónde quiero llegar. y qué hago con mi facón y mi coco. pensé que quería estar sólo, pero en realidad quiero estar en silencio. quiero abrazarlo pero algo lo impide. se transforma de una cosa en otra. quiero descubrir que no es ilusión. qué no es ilusión. pensé que las personas siempre se alejan, porque sólo existe el punto de partida, y todavía no encuentro otras caricias que las del viento. hago lo máximo posible para deshacerme en un delirio legible. por amar la belleza vacía y las lágrimas derramadas por motivos verdaderos. como el grito que damos al nacer. como soñar con un perro que vive dentro un gato. de actuar con la paz de mi corazón y no con la locura de mi mente, cada vez veré con mayor claridad hacia dónde voy. por ahora, sólo la certeza de estar en mi camino. incluso puedo conseguir lo mismo pero actuando exactamente al revés, con la locura del corazón y la paz de la mente. pero a eso debemos sumarle mucho coraje. debemos sumarle mucho coraje...

...desde el taper...

2009-10-08T09:06:00.000-07:00

asumo que todos ven la real
idad igual que yo
un valle de líneas ver
des
asumo que baja
mos juntos
los infinitos escalones

del cielo a la tierra

ydelatierra asunúcleo

asumo
que somos
un solo corazón
luchando
por avanzar
en la os...

...que rico el mambo...

2009-08-28T09:50:00.000-07:00

Amor violencia y misterio son los elementos que estructuran cualquier sociedad. La lógica escarba, con sus uñas filosas, la delicada y suave piel de la paz. Los poetas, en la calle, describen una realidad social de mierda, pero al mismo tiempo hablan de un mundo que merece ser hallado.
El día en mis manos toma forma de trampolín. Abajo está la noche, vacía, como un ombligo etéreo.
Salto, algo me espera allí abajo, y no es sólo mi muerte. Es también el abrazo interminable que tanto busqué. Es el comienzo más enigmático y bello. Es la flor negra que derrama su silencio.

tildado en la felicidad

2009-06-12T04:59:00.000-07:00

una torre perfecta
construyo una torre perfecta
imaginaria con el vigor de mi juventud
los sueños de lucidez
y la percusión del sendero

la vida es buena conmigo
hasta demasiado
el universo es mi mejor amigo

voy a reiniciar el sistema
aunque no sea una máquina
-mi pequeñez reluce desde arriba
como haiku en kiosco de revista-

vos tampoco sos una máquina
por eso editas mi fotografía en tu memoria
y viajas en el tiempo
con manos y seis cuerdas
no somos y somos
la programación del sol
el mecanismo de las flores
un árbol que habla
con precisión milimétrica
del río y su cicatriz

-un jardín con medicinas
que espero usar nunca-

de mi humanidad obsoleta
hacer un animal mineral
para estar cuando me vaya
para que cese mi egoísmo
llegar a la cima y seguir subiendo
llegar a la cama y no dejar de vaciarme

sentirme caballo aún siendo peón
o una torre
una torre perfecta
donde los fusiles ya no se disparan
las palabras traen entendimiento
y flores en todas las estaciones

...de distancias exclusivamente milenarias...

2009-05-31T06:14:00.000-07:00

tan parecido a un árbol soy
que hago mis raíces a lo ancho
espero el momento para detenerme
y hundirme en el submundo del tiempo

soy amigo de las piedras y el viento
amante del agua y los colores
cuando el silencio me abraza
te abrazo en silencio y soy

tan parecido a un árbol soy

...de distancias relativamente cortas...

2009-05-14T14:50:00.000-07:00

...como si los pensamientos fueran producto de este contratiempo eterno, del atractivo humo de la muerte fácil, de la vida fácil, de lo fácil por lo fácil y ya, aparezco y me hallo perdido en el orgasmo de ser, y trasciendo mi sexo, diviso las fronteras aboriginales, alcanzo un nivel de amor a todo suficiente para cachetear a la ilusión de la materia, ilusión, por cierto, en la que vivimos inmersos y blablabla, canto para estar vacío y me amo para ver el planeta entero en mi corazón (lo veo girar conmigo), y por eso también floto en el agua y el agua me habla, me lee, me riega e ilumina; leo en un libro que dice que hay un momento en el que el ego se disuelve, y en el suelo queda su vestido con flores, sus recuerdos del presente, su protesta por la no protesta, perdido y ciego en el orgasmo de ser, el abrazo del río y la atención de la muerte, discutiendo en medio de la calle como una pareja que sacrificó todo por nada, que ha perdido la oportunidad de ganar, y vuelve a comenzar de la manera más inesperada, vos estás ahí, perdido en el orgasmo de ser, como un pedazo verdad con tus pies y tu voz y por ver el cielo viendo otra verdad...

biografragua

2009-04-30T16:16:00.001-07:00

Efectivamente: quizá exista la manera de nombrarme. En el diccionario no aparecen las palabras: Martin Schencman.

Pero ¿cómo nombrar al Ser? Quizás en lo que se escribe, en lo que encontremos de mí.

Ser número: la gran mayoría opina que encarné hace 24 años.

Tengo un libro auto-editado. Su título: "Hkaleydoscopio". Hoy, después de varios abriles de retirado de la imprenta, pienso que fueron los textos quienes decidieron tomar forma de libro.

La obsesión da frutos, y los frutos buscan idependizarse del árbol, para pudrirse, ser carozo, brote, arboles nuevos. Algunos ven la riqueza en el fruto y no en la semilla. Son lo mismo y no; cajas chinas, uno dentro del otro.

Los libros se encuadernaron en mi escritorio, uno por uno, artesanalmente: mil trescientas veces (aprox.) hasta el día de la fecha. Mis manos pintaron una a una las tapas con variados crisoles de témpera y marcador indeleble.

Buscar lectores en plazas bares y subtes (si los hay) es también parte de mi oficio. Esta parte me hizo ver la manifestación más perfecta del arte: el encuentro cara a cara, la indudable atracción de los cuerpos. La búsqueda en sí misma admite el hedonismo, anida un mismo temor sin siquiera reconocerlo. ¿Y cómo transmitir positividad desde allí?

Escribir me ayuda a mejorar como sujeto, porque las palabras son seres vivos que pueden sumarse entre ellos, para construir ideas. Y éstas nos acoplan con la energía vital.

En la acción de escribir habita cierto calor-medicina, que cuando aparece uno debe concentrarse en que las palabras salgan precisas como espinas y desde el corazón. Al menos si quien escribe quiere ser verdadero, e incluso vivir después de convertirse en un montón de gusanos.

...demo-nada...

2009-04-13T14:32:00.000-07:00

Democracia: como si fuésemos cosas y punto, como si nuestros gritos no alcanzaran la eternidad, como si el silencio y los árboles no fueran amigos.

Democracia: ¿morirás auto fagocitada por el uniforme que cubre tu piel, por el casco que te cubre el cielo?

Democracia: La comunidad artificial es el opio de tus intelectuales. Papá murió, no sé si hoy; tal vez fue ayer. Llevále flores, pero esforzáte un poco para que esta vez no sean negras ni de plástico. Por favor mamá.

Ya sé que naciste en la hora menos precisa. Ya sé que una bandera yanqui flamea pegada a tu bandera. En dios confiamos, y sólo le pedimos; que sin indiferencia financie nuestros fores y crevroletes además de la guerra.

Y cuánto necesitamos transportarnos madre de la vida. Cuánto lo necesitamos.

En el misterio de las cuotas olvidaste a tu hijo en el horno, éste se ha quemado como se quema un pan. Ahora escribe.

Tus manos hacen burbujas.

El banquete es interminable; todo lo devoran tus ojos, tus ojos de carne buscan la carne antes que nada. No es hambre: tus ojos son los que comen. Tu estómago digiere cualquier estilo de fascismo, tu peluca rubia tapa lo que hace falta tapar.

Esta es mi voz, madre, somos parte del mismo cuerpo, respiramos juntos, democracia. Y la puta madre que te parió.

Voy vestido de gala a una fiesta a la que no fuiste invitada. Uso el smoking que me regalaste para mi cumpleaños 18, momento en el que me empadronaste y enseñaste a fagocitar al de al lado. Me explicaste que era mi obligación Ir a votar cada tanto, hacer la cola, el cuarto oscuro, ensobrar una esperanza-cara-cartel.
Y me dejaste nuestros compromisos.

Ahora que papá murió sólo quedamos nosotros; pero yo soy ciego de nacimiento (esas cosas de azar…) y a vos te han golpeado tanto que… ¿cómo haremos para caminar? ¿Vendrán nuestros amigos (¿quiénes?) a regalarnos sillas de rueda y bastones de braile, o tendremos que arreglarnos con que vayas al chino a hacer las compras gateando mientras yo intento acompañarte, entre resbalón y porrazo que me doy con las cáscaras de banana que tiran los que van delante nuestro?

Madre querida, nos han dejado solos, sí, y nos han engañado. Fuimos grandes otarios mamita, yo mejor te dejo, me voy al mar, a ver si oyéndolo encuentro algo más palpable que nuestro futuro.

Voy al mar porque de allí venimos. Voy al mar porque conozco demasiado estos cimientos de cemento tan duro, tan rígido como tu obediencia debida.
Me voy vieja, y no me apena tu soledad porque yo apenas puedo con mi pena solitaria.
Todas las viudas tienen derecho a renacer, así que reinvéntate, buscá nuevas formas, dejá lo que te sobre, hay un mundo afuera está esperándote, sí, a vos, y serás bienvenida cuando te animes a levantarte, a sanar las heridas, a comprometerte de manera genuina.

Los ciudadanos saben que hacen falta esclavos para que vos existas mami. Los esclavos no saben más que servirte.

Sin papá el tiempo, cada vez más rápido, siempre implacable, nos embestirá con su mecanismo hasta deshacernos. Y los esclavos y los ciudadanos serán iguales, y entonces ya nadie podrá diferenciar el séquito de la realeza, al simple bufón del refinado artista. No habrá “adiós nonino” porque no habrá quién lo escriba, pobre padre muerto. ¿Qué haremos sin su música? ¿Qué pasará? ¿Nos hundiremos definitivamente en esta ficción que inventaste para entretenernos, o saldremos a la superficie, a la realidad, a esta inseguridad de ser lo que queremos?

Tengo un montón de bellos recuerdos de vos junto a Padre, como cuando firmaron juntos no sé qué cosa. Lo anecdótico es lo de menos. Lo importante es que la nostalgia va muriendo, que la mar está calma; permanecer en democracia es un canto colectivo y nada más lindo que esta familia que somos. Esta familia global, madre, tan estética, tan sincera por momentos, tan rica en ideales y valores humanos. Esta familia sin comunidad, sin obra. Esta familia de obreros que buscan obrar con amor, de trabajadores que buscan trabajar con luz. Esta familia con frutos sin semillas, sentada delante pantallas totalmente planas.

Democracia: papá no está en el cementerio. Cuando el corazón se detiene, los gusanos hacen lo suyo y ya no queda lo que pensamos que queda. Son sólo cajones de madera. Tampoco quedan los espíritus flotando como fantasmas. Sólo estamos nosotros madre. Y tú me dejaste nuestros compromisos. Y yo me fui de donde soy.

escalones abajo

2009-04-09T19:40:00.001-07:00

Al vaso no le sobra ni le falta nada: está por la mitad.
Contiene olvido. Bebo.
Río pues.
Encaro la escalera que me comunica con lo que soy, las alturas. Un águila baja hasta mi lugar. Desde allí recuerdo que vivo, que soy lo que gusto.
Brindo por mí.
Escribo para embellecer las grietas del ser.

novisión

2009-04-06T14:10:00.000-07:00

el cielo se parte
sus pedazos me abrazan

ella está en
el cielo claro
sueño que soy

el cielo
se parte
en pedazos

me abraza

ella en el cielo
es el cielo
no hay que ser
genio para verlo
y no la veo
no la veo

...me duele todo el cuerpo...

2009-03-30T18:55:00.001-07:00

Un pensamiento sabio no
se comunica con palabras.

¡cine!

2009-03-15T10:39:00.000-07:00

no estamos dentro de una película. somos la película. somos dos horas de cosmos.

aparato horizontal

2009-03-09T08:18:00.000-07:00

...lo muuuuuuy verd-hermoso que está todo, el bosque y los edificios, el humedal antes del río, la infinita gracia que cada atardecer desprende de sí, la hermosa comunión de cada fogata en las noches, la magia invisible en cada pequeño acto realizado con amor (un pan, una siembra, un abrazo), los esfuerzos por sanar, las creaciones de y con paciencia, la vida hecha de letras...

...como es preciso despegar con los pies en la tierra , le pondremos alas al planeta, y es cierto: estarán los que no gusten de eso!

...la razón es un sitio donde sólo pocas veces es recomendable sumergirse... allí habitan la tristeza y la soledad, allí habita el cerebro, nuestro cerebro...¡y bien! porque... ¿quién camina sin el cerebro?... quiero decir... el absurdo y el sinsentido son seres racionales... ¡y cuánto necesitamos estar a salvo de ellos!

...para ser aparatos cada vez más expresivos, hablaremos sin voz, diremos sin mirar, alcanzaremos sin partir, partiremos sin buscar, intentaremos con lo encontrado y seguiremos buscando, siempre...

...mantenernos vivos desde la conciencia, que por conciencia no admite espera: simplemente existe, o no... ir sin frenos por la senda del bien, primero va la bici después el resto, no hay manera de evitarlo, las calles se mueven si te movés, un par de pares de cuadras más allá, el cuerpo es buenos aires, la gran metrópolis vive en un pequeño mundo, un par de pares de sitios a los que ir a beber, plazas por las que dar vueltas, fiestas de cemento en casas interminables...

(...las humanidades que se replican a lo largo del globo terráqueo; de nuevo el humo me choca, de nuevo la cumbia que se deja bailar sólo si está a todo volumen, entre vasos que una mano amiga gatilla y me alcanza...)

...todo lo que existe y lo que no, me lleva...

...quiero ser el de siempre y entonces cambio, mi energía en movimiento por energía y movimiento (un par de pares de veces) así puedo acarrearme entero, también las partes que desconozco porque soy infinito, hasta el día en que cada pedacito de universo me corresponda...

...algo mío
permanecerá
siempre
inexplorado...

...y las semanas llenas de baches para los que no tenemos relleno, y las semanas se llenan aún con más y más baches para los que tenemos no-relleno... ¿y algo que nos ayude a distinguir los días con nitidez? hay que inventárselo... en el cuerpo el tiempo viaja difuso, y yo viaja en mi cuerpo con cierto retardo, primero va la bici, un par de pares de cuadras después vengo yo, como flotando en el aire...

...cuajan las ilusiones, como una catarata de suspiros, como un cielo amenazante, como un átomo dividido en mil partes... un solo gramo de tinta se convertirá en nuestro hogar, así como una sola flor perfuma el mundo entero...

recuerdo vertical

2009-03-03T12:58:00.001-08:00

Por qué tuviste que desaparecer para que pueda verte, es algo que todavía no sé. ¿Era necesario que alguno falte? Nos perdimos en un instante, y en un instante cabe el mundo. Desapareció el tronco, hice mi casa en las ramas. Y en seguida, un sueño: tus pies manchados con barro, haiku inconcluso. Nuestro padre Sol no comprende las persianas; asegura que debiéramos cambiar. No lo escucho y le agradezco. Vivir es un regalo muy hermoso ¡Ah! ¡Perfección del aire! Siento la fragilidad de un respirar profundo. ¿Qué habrá dentro nuestro además de la más lejana lejanía? Mi sonrisa baila chueca, nuestros ojos tristes mutan. Viejos cuerpos se acoplan a nuevas almas. Brotan las esponjas, la orquesta se calla y todo crece gracias a la luz. Nubes violetas, doradas, me aseguran que el naufragio comenzará, una vez más. Un abrazo viaja desde mi pecho hasta el tuyo. Va sin miedo a perderse; está perdido. Igual, como todo, llega.

sin control zeta

2009-02-21T06:27:00.000-08:00

caen las emociones desde el árbol
allí hurgo buscando mi hogar
entre las escamas del amor
sin mencionar el agua

camino por las calles
recolecto pedacitos de día
encuentro los ojos
camino por las calles
busco reunir
los lugares de la noche
-siento y recuerdo tu cara
te veo sin apuro-
camino por las calles
que no son día ni noche
allí hurgo buscando mi hogar

sé que es un trabajo extraño
pero no somos una cosa aparte

lo sé porque te veo
rebalsan tus ganas de contarme algo
y mi trabajo es estar receptivo
tu cara me suena de algún lado
de algún lado
(hacer que mis ojos brillen
hacer que la luz parezca
que viene desde dentro
creer que mi corazón
es todo el planeta)
me esfuerzo y además de escucharte
hacemos un hermoso atardecer

calles-espiral que hieden a guerra
silencio-tesoro de los días
allí hurgo buscando mi hogar

estamos a la merced de la luna
¿existe mayor dignidad que esa?

viviendo allí
el futuro lunático y puro
buscando mi hogar

y no creas que me resulta tan fácil como digo

voy a dejar de corregir
y mostrar lo que soy sin control zeta
dejar de creer que algo se termina
para empezar a ser

el niño en la plaza
y el cochecito de plástico

la vedette en el gran cartel
y ese culo chorreando
(a punto de ser enfrascado)

vos en la memoria
y tu mirada familiar que me suena...
-no creas que pienso todo el día en vos
no creas que dejé pensar en tí-
te amo y ya no espero más

ahora sí -te recuerdo-
allí hurgo buscando mi hogar
allí tengo una foto del futuro
como humanidad
-de tí sólo aparece tu frente
de mí la cara borrosa de invierno-
veo claramente que vamos a renacer
que ya nadie nos va a decir
qué tenemos que hacer

que el aire es libre el aire es libre
que todos los días nos levantamos
nos comemos un bebé
que todos los días nos acostamos
y somos nosotros y nuestra indigestión

vuelvo al estado de juego del tren gratis
y caminatas que danzan con el crepúsculo

una araucaria reco-letea-na me regala sus piñones
consigo energía para meses en unos minutos
pienso en los pueblos originarios en eli neira
en cómo los árboles mágicos nos dan
sin mencionar el agua

el ser planetario está a punto de jugarle
veinticinco centavos de dólar
(in god bui trast)
a la tragamonedas gigante que es la matrix
¿dejarán de llover numeritos?
¿comenzarán a evaporarse de una vez?
¿le saldrán alas a la tierra?
sin mencionar el agua
cuando se detengan
en mágico jackpot siete siete siete
un orgasmo oceánico
hará con nuestra mente
el éxtasis infinito
del no-ser
eterno que somos

y en ese futuro como ahora
nadaremos en un mundo ya disuelto
-ya reunidos-

las emociones desde el árbol
entre las escamas del amor

caen las manos que buscan
retener el agua

y sin mencionarla
un hogar encuentra cobijo en mí

...poesía de ayer, extra extra...

2009-02-19T13:38:00.000-08:00

Profecía - Susana Thenon (16/12/59)

Enfermos como estamos,
muertos como estamos,
aún grita la noche,
la estrella violenta
del amanecer.
Dormidos como estamos
solos como estaremos
aún rugen los pueblos
del amor que vendrá.

éxodo

2009-02-10T07:35:00.000-08:00

...padre: anoche tuve un sueño y desperté y quise anotarlo, pero algún extraño ladrón quitó de mi camino cualquier bastoncillo escribiente... no quedan las cenizas para hurgar en el inconsciente, sólo la vaga certeza de haber soñado, padre, y es probable que haya soñado contigo (y con la peste) pero ya no tiene sentido, estoy abrumado por el sol...
...el humo invade la casa, padre, qué lastima que no estés para ver el espectáculo de tu cama ardiendo, la televisión chamuscada, las paredes de nuevo en cuotas...
...eres la paloma de plástico en el árbol, bajás hasta mí buscando la galleta que tengo en la mano...eres un golpe en la cabeza del tango, eres la réplica moral del sueño americano, has luchado para tí, has luchado por entender, has enceguecido sin saberlo
...y te armás un porro con las flores que crecen en nuestro jardín, y con la mirada me das fuego, me has eliminado completamente, el humo se detiene a mi gusto, por fin nos abrazamos...te quiero mucho, casi te logro decirte la verdad, casi digo te amo...

...dame refugio...

2009-01-18T06:04:00.000-08:00

I
sembramos girasoles brotados
hace un par de días
el sol se va entre nubes

II
un foco de luz
cada célula del cuerpo
que respira de milagro

III
el humo no impide el pasto
el ruido deja alguna idea
el bosque avanza dentro nuestro

IV
cada día un bache
un rastro de no tiempo
el sinfín de imágenes me nubla

V
una araña gigante
me olfatea en suños
anida mi carpa con paciencia

VI
cada persona que me ve
está inventándome con sus ojos
agradezco a baldazos de agua

VII
el heroísmo y la imaginación
caminan de la mano
buscan la serpiente para cuidarla

VIII
sin dejar de caer
veo a todos caer
somos cielo y tierra a la vez

IX
todo lo vivo continúa
pertenece
permanece al ser

X
a fuerza de azar y claridad
mañana sembraremos de nuevo
el sol de verano madruga

XI
bajo el cemento hay tierra
en las ferreterías picos
en los viveros semillas

apuntes de un sonámbulo

2009-01-06T05:04:00.000-08:00

¿acaso no son compatibles
un amanecer y una tormenta?

¿mi ser de luz
quiere
no fuma
toma bondis
o whisky?

¿acaso existo?

¿acaso sigo dormido?

mi ser de luz
quiere

deambula en la cama
se esfuerza por seguir

(caer en manos
del dios vivo)

¿mi ser de luz
en su lecho
quiere algo?

mi ser de luz
es

un par de nubes se corren
con eso basta

2008-12-22T14:02:00.000-08:00

-ahora-
Como un montón de nada
Como una pluma
Caigo desde bien alto

-oficinista-
I
Quiero permanecer inmueble
Necesito diarios y horarios
Amo los embotellamientos delirantes
II
Deseo la caquita narcótica
No recuerdo el olor de la témpera
Ni mis pesadillas atascadas en la garganta

-oficinismo-
I
El culo de la raza huma
Donde el lenguaje toma ma
Donde el intelecto teje sus re
II
El ridículo y el apego
En mi coraza que ignoro
Allí habita la era moderna

-recuerdo a manera de abrazo-
I
Llevo en la sangre un atardecer
En Cabo Polonio tus ojos
Verdes reunidos con paciencia
II
Llevo en la sangre la evolución
De millones y la desesperanza
Necesito poco/tu mirada verde
III (hablamos)
La montaña acobija pequeños arrieros
Bajan los cabros/se lucen sin deseo
La quebrada es distinta desde el aula
IV
Llevo en la sangre fractal
El mismo sitio en la sangre
La canción aumenta entre todos
V
Nosotros/cada pedacito de cielo
tus ojos y la amplitud del pecho
Nosotros/lugares en los que estuve
VI
En la sangre túneles
Que brillan de tanto mirarte
Devoción de quien no se despide
VII
Madres que dicen nene de mamá
Novias que dicen nene de mamá
Serenos que se lastiman en silencio
VIII
Tu departamento tu perro
Tus ojos verdes
Recuerdo tu abrazo
XI
Uruguay el perro yo solo
La computadora absorbe el resto
El vacío en su mirada te extrañamos
XII
Se convierte en tren
En la sangre/tus ojos verdes
El crepúsculo que todos quieren ver

alta voz

2008-12-09T06:42:00.001-08:00

...agradeciéndole a la vida, a toda esta vida que me rodea. más lentos pero más rápidos, adaptados a la montaña y el hormigón armado, caemos una (mil) veces pero nunca nos hacemos daño, ya parece que voláramos, parece que podríamos hacerlo, que lo vamos a hacer algún día, que el san pedro vibra en nuestra sangre, que nos detiene frente a cada planta para hablarle, pedirle perdón y darle las gracias, cada uno buscando la soledad para hablarle como un loco a esta tierra, a este cielo a esta galaxia que se ve, allá, tras las nubes, y está viva, y hay que hablarle, hablarle mucho...

....................................................a anahí ferreyra................

lobo ¿estás?

2008-12-01T06:19:00.000-08:00

el río de la plata
en mi valija
la esencia del agua
en todas partes
despierto solo
soy el tipo que
me acompaña siempre

dulce agua

2008-11-17T06:43:00.000-08:00

persona granito de espejo
persona granito-playa espejo
camino sobre mí mismo
para no pisarlos ni cortarme
y agradecerles el reflejo

nos bañamos en el mismo mar

inspiraçao da música

2008-11-10T08:16:00.001-08:00

árboles negros
ríos en mi bolsillo
granitos de espejo
formando playas
dentro mío

guitarras como palmeras
sed de agua salada
que el odio no soporta
de tanto silencio

alquimia lunfarda
danza políglota
dentro de mi
cuaderno

soy alérgica al orden
dentro de mí
brota el corazón
cuando tengo que cantar

........................a valeria cini...................

fantasmas

2008-10-28T07:46:00.000-07:00

siento que no hay gratitud sin sacrificio
la vida como sueño en el que despierto

y veo:

llueve algodón
me visto con agua

el viento solar grita su canción
el cielo mira directo hacia mí

tengo los ojos azules
me enamoro y lloro
una copa de vino
llena de veneno
para olvidar

y amo a la tierra
casita
para morir

renazco
más sano

mi espíritu
pasó de taxi
a colectivo
y viaja millones
de veces por segundo
la distancia entre el sol
mi cuerpo
y la tierra

veo:

los fantasmas volar
como algodón llover
y mi vestimenta de agua

novela experimental

2008-10-08T17:24:00.001-07:00

El mar de huesos transita un metro por encima mío. Salto, jamás logro alcanzarlo; me lleva a través de un campo interminable.
Todos los días mira a su perro, toma un lápiz y anota en su hoja en blanco. Tiene en mente una novela experimental. Disfruta más del sillón, del cigarro recostado en el cenicero, cuando el cuadrúpedo se encuentra durmiendo; en repetidas ocasiones insinúa fragmentos oniria canina, entre párrafos de descripciones convencionales.
Camino hacia el fuego, a lo largo del horizonte, que tiene la cara de mi madre.
Cuando no entran más palabras en su hoja, se detiene. Borra cada letra y vuelve a comenzar. Profundos surcos de grafito como prueba de un pasado incapturable, es el experimento literario más osado de este humilde y excéntrico servidor. Un blanco donde se lee que algo se escribió. La auténtica novela vida.

a flor de piel

2008-09-28T14:10:00.000-07:00

puesto
de flores
en flores
atendido
por hugo
flores
hugo
flores fuma
y vende
flores
en flores
en su puesto
con muchos
tipos
de flores
a veces
fuma hugo
en flores
fuera del
puesto de
pero nadie
sabe
si está
o si es
sólo un
fantasma
alienado
ambulante
con olor
a humo

sinergia

2008-09-24T16:02:00.000-07:00

En el noticiero de ayer vi a CFK (¿le ponen las abreviaturas para que se parezca a Kennedy? no lo entiendo, pero es maravilloso de todos modos) que aseguraba (textual) que "hasta el 2009 tenemos la financiación asegurada". Más claro echenlé sevenap. A poner el orto otra vez. El monstruo cae, cae, cae. Varios van van van con él. Quienes no ven, no les conviene ver.

Todos actuamos así en momentos determinados.

Nos tapamos los ojos para no ver la cagada que estamos haciendo, aunque sepamos que así no resolveremos frenar. Si tu auto censura influye (y se lleva) la vida de miles, sos el presidente, gobernador, jefe de gobierno. Tenés una gran empresa, la tenés clara, el futuro asegurado. Hasta cuándo.
Que este país no da para más está en boca de muchos; lo pasan por la tele, me lo dice el verdulero. A veces lo dicen pero también dicen lo contrario: saben y defienden cierta cantidad de bondades que posee este pedazo de tierra, con una canasta de inentendibles y pasionales razones. Esa ciclotimia popular que va del fascismo a lo tierno en un giro de cabeza, es más que un partido fútbol. Es más que debatir cuántos cuerpos van a educaron/batieron/trituraron. La gran empresa administra la gran máquina “T-47-el orto--_--ovejero que descansa en manto negro”. Y los tiene a todos muertitos--;--muertitos con los colmillos afilados.

Hoy me mordió el segundo perro en dos meses. En seguida me mordió no pude putear al dueño del perro que prácticamente reía de mí. Lo hice después, riéndome de algo que ya no recuerdo. Luego comencé a imaginar cómo me denfendería del tercero. Lanzarme sobre su cabeza y apretarle el hocico y el cuello hasta irme con él al cielo; tal vez baste un piedrazo entre los ojos, más garrotazos con un palo improvisado de la calle, o, también, puede que, quizá, deba, correr. Aún sigo.
“Les doy mala” al mejor amigo del hombre, será que hago las cosas mal. Que hoy tengo un humor de mierda por no entender qué carajo es un límite. O dónde carajo van, que es lo mismo. Será porque camino sumergido, toda mi vida en el propio pensamiento único, que mi silencio es de papel, que ignoro mi ambición de ser rico.
Quizá regalarme una muerte de dos días, esas siestas que nos hacen más hongo, grises adaptados a las calles, sea el plato del día.

Quiero soñar con nuestra presidenta. Que sea mi madre, o mi maestra preferida del colegio. Quiero que el preceptor a su derecha, pase lista y sea su marido. Quiero una escarapela francesa en cada guardapolvo. Que su sillón de “docenta” sea de oro africano. Quiero que en clase no se estudie el impacto ambiental de las mineras a cielo abierto. Quiero que se hable de la descalificación de “romina la tuberculosa” en “bombardeando un adobe”. Quiero que encabece el acto del Día de la Raza. Y diga ante todo el colegio: - Hace tiempo que debieran dejar esas gansadas. Es una auténtica tragedia para todos los argentinos. En calafate tenemos un casino mapuche. La patria grande con la que soñamos todos es inevitable. Un mundo dentro de otro mundo, el mundo infinito inevitable. Anoche partículas de arena dentro de un pulpo gigante en el que miles de ojos… y hoy nada. Aprendan.
Los alumnos se mandan mensajes de txt mientras ella habla. Todos están correspondientemente aburridos, charlan. No va a suceder que algún alumno interrumpa a CFK para cuestionarle desde cuándo su realidad carnal se ve adulterada. Ni si podría cambiarme un billete de dos por dos monedas de uno. Ella hablará hablará hablará. Tal vez, en algún momento, cuando ni las maestras estén atentas, le recuerde a todo el colegio que el boom de ventas de sus libros no deja de sorprenderla. Que es como un milagro. Que la alegra y asusta mucho. Que su próximo libro se llamará “La eclosión de mi cinismo” y saldrá editado sólo en alemán.

El mejor representante del pueblo, es aquel que es su propio chofer y no tiene coche. Ese que vive lleno de secretarios y asistentas pero ellos no dejan de ser uno. Aquel que sabe que no hay taaaaaaaanta diferencia entre tomar una botella o una copita. Que abstenerse sin saber qué implica es peor que elegir y equivocarse. Que nadie hará el trabajo por mí. Que el himno está mal escrito. Que el grito sagrado original fue censurado y era licor licor licor.

Tengo rabia.

Y sé que dormiré con ella, que no me va a dejar. No creo en las vacunas, no es una solución posible para mí. Desde pequeño me fascina todo lo que se atrapa a sí mismo. Ahora soy dueño de mi auto censura. Hasta cuándo. Ya no sé bien qué decir; exigirle a mi curiosidad sería acelerar en bajada. Ella debe ir sola, dibujar alguna línea en mi cuerpo. Prefiero eso que pertenecer al club de los muertos, o al de los sin-ningún-tipo-de-certeza.
Prefiero eso; incluso mentirme una sonrisa cuando no sé qué hacer, porque así es cómo (entiendo) las cosas deben hacerse.

¿

2008-09-20T11:04:00.001-07:00

I
El hedor de la boca
del río de la plata
no es otra cosa que plata.

II
Río de la plata:
metáfora pobre
hecha de sangre
y ambición.

III
El tiempo cuida su caña
(el río siempre a su favor)
y a todo sumerge
bajo la misma esencia
de lo efímero.

IV
La pregunta es el único anzuelo
capaz de atrapar
al corpulento pez del ego.

V
Más allá el Atlántico
puerta de sal infinita
donde lo desconocido
sucede.

del puente nada se nombró

2008-09-16T15:39:00.000-07:00

Ella y el camionero hablan un idioma ajeno. Sospecho que los chistes internos son más atractivos que incluirme en su conversaçao. El horizonte se abriga con el sol, en el lecho de crepúsculo. El camionero ríe y toma coca cola al mismo tiempo.
Ignoro el por qué de sus tonos burlones, los miro, siento que debo cuidarme.
Ella pone su mano, como al pasar, sobre mi muslo izquierdo: por unos segundos lo acaricia, lentamente. Conversa con el camionero, a quien la sonrisa nunca lo abandona. Nuestros cuerpos hieden y la pequeña cabina del iveco no ofrece demasiadas opciones al olfato. Viajamos a kurosawa. Alguien que puede ser yo, se tira un pedo. Ambos me miran, y a los cinco segundos explotan en una misma carcajada convulsa. Él pega un volantazo para festejar.
Paramos a dormir un par de horas. El tipo hace veinticuatro horas que no duerme y dijo que necesita sólo tres o cuatro para seguir otras quince. Nos instalamos bajo el acoplado con nuestros abrigos. Algunos perros vienen a olfatearnos. Los divertimos en la fresca madrugada. Nuestras cabezas se tocan sin pensar.
Despertamos pegados uno al otro; cuando ella abre sus ojos nos miramos largamente. Quiero abrazarla. Me siento aprensivo, con más miedo que ansiedad. Un gran estruendo nos hace saltar del suelo, la cama; el camión en marcha.
Por fin el camionero no exhibe su sonrisa gigante. La ruta comienza nuevamente a moverse por debajo nuestro mientras saco el paquete de canarias, termo, calabaza y bombilla. Ellos se miran, cómplices, pero están aún muy dormidos como para burlarse de mi condición de forastero. De hecho les gusta la rara idea de tomar mate.
Ella saca los últimos ejemplares de unas galletas dulces azules, mientras empiezo la ronda. Hablamos del origen guaraní del mate. El tipo se pone a hablar de paraguai, de su infancia en un pueblo fronterizo con brasil, en el mato grosso, juan pedro caballero.
Habla de su abuelo.

mareado

2008-09-12T18:46:00.000-07:00

marineros cerebrales – huelguistas salvajes
el de la derecha gira haciatrás
y el otro haciadelante

quedo
en
el
sitio
mismo

realizando las co
sas mis
mas
como si hubiera muchas

o mi ser
llevase luz

hermana mochila

2008-09-03T16:47:00.000-07:00

nosotros sobre nuestros pasos.
la montaña de crepúsculos.
nosotros botella de seis cuerdas
acorde-gorra-demencial.

nosotros dulce licor de la palabra.
nosotros en la rotonda de siempre.

brindamos por todo lo que crece.
borrachos de todo aquello que sale.
nosotros no volvemos.
nosotros como el sol.

ya fraguamos la simetría de las fronteras.
ya vivimos en la noche y fuimos el fuego.

sólo nos resta seguir.
nosotros como el sol.

..............................................a mi hermana Andrea.........

Meditación en el crepúsculo del psiconáuta presente

2008-08-28T15:56:00.001-07:00

El viento desintegra mis días en una mano del Sol pantano. La vibración simula continuidad, individuación. La solidez de mis pasos varía según mi fuerza. Los médanos pueden permanecer o deshacerme. Quizás dependa del viento. De la arena y los golpes en los ojos.
Las palabras me hacen viajar, adentrarme en nuevos mundos.
La voluntad sostiene a dios, que masca, hace globos; a veces creo que su saliva alimenta. Que me tocan sus océanos y valles.
Despierto, voy hacia adentro. Me elevo, cada sitio es un planeta. Cada persona un sitio. Busco el mío. Allí donde soy el océano, el barco y la isla; lo tóxico, el viaje mismo, el monstruo que habita el Sol desierto.
Allí donde no soy parte de la totalidad. Allí donde soy todo.

edición divina

2008-08-27T18:57:00.000-07:00

¿Cuántos Copetines se habrán clavado Dios y Guttenberg mientras diagramaban la Biblia?

costumbre culinaria

2008-08-24T15:45:00.000-07:00

los humanos adquirimos eso de la salsa
separar a los deformes machucados o podridos

para usarlos

superar el millón

2008-08-18T18:58:00.000-07:00

¿como se llamaba (hace días lo tengo atragantado, embotado en la mente) el que nos dio el pase a la casa maya en polonio? cosas de nuestra fatal pelea con ella, como si no fuera ella la que determina las sutilezas, las pequeñas o grandes diferencias, la que determina qué hay dentro nuestro, o como si en gran parte no fuese ella la que nos muestra los rieles del transcurrir de los días; como si los trenes que pasan por allí hiciesen otra cosa que marcar a fuego nuestra truculenta psicosis, nuestro amor a la ignorancia, nuestro esfuerzo creativo pero siempre ignorante. tenía un nombre simple, raro pero simple, eso sí recuerdo. tal vez era toda su existencia de una simpleza admirable y dificil de encontrar. un pequeño gran mago caminando entre la gente sí.
escucho los deseos y frases conmovedoras de los otros al estilo "quiero al mundo en mi bañera" o "me encantaría ser tan útil como las flores" pero siempre aparece el que te rompe los esquemas, el que maltrata las estructuras y hasta te da a entender que tiene la habilidad para destruir cualquiera de ellas, que si no lo hace es porque no le parece, porque ya fue y volvió de allí, tampoco le gustó o no tiene tiempo; que es ajeno a los problemas ordinarios, que la existencia no es tan complicada en realidad y te dice "si no es delito el deseo es facismo", y no sólo te lo dice, te lo repite dos o tres veces, incluso en el medio te cuenta una historia y sugiere decenas de ideas, y te caga, te recontracaga, se olvida de que sos un paquete, de tu sonrisa falsa, de tu mirada aburrida, te deja pensando. allí no estás a salvo, es avanzar o retroceder, no podés quedarte en el mismo lugar cuando cuando llegás a una muralla, al tiempo se acabaría el agua que llevas con vos, o te fumarías todo el tabaco (y siempre retornan las ganas...), y no querés volver, pero sí acabar, otra vez por un ratito, con tu instisfacción, la muralla efectivamente está en tu camino, en la trayectoria que te corresponde; si querés llegar donde decís, es avanzar o retroceder. la quietud puede servir para avistar el filo en lo alto de la muralla, contemplar su totalidad desde el punto de vista que te toca, incluso imaginar qué hay del otro lado. tu éxito no es para nada seguro si tu intención es que del otro lado te reconozcan por haber pasado. a eso le dicen mezquindad. el mundo es un completo diseño tuyo.
sueño trenes, un largo tren para todos, infinito lugar en los trenes para llevarnos nuestras mascotas, lagos, libros favoritos, obsesiones, ritmos, incluso lugar donde poner nuestros trenes, el millón de sueñotrenes; el total de mundos que habitan éste. vamos de viaje a lugares desconocidos, lugares invisibles, indecibles, diré que los trenes que sueño trascienden las tres dimensiones ordinarias. en las fronteras del concepto viaje hay gendarmes que, en lugar de pedir documentación que confirma que sos tu personaje, le pegan un tiro a quemarropa a tu romanticismo y te lo compensan regalándote una mochila con agua y tabaco y un mapa que marca los caminos que nunca podrás tomar; para despedirte sin echarte te prometen abundancia de sentido si atraviesas la muralla que aparecerá en tu camino.
las sucias palomas y ramas en mi cuarto, los muertos traídos a la vida una y otra vez por los que apretan teclitas, el colchón y su hedor inverosimil, como una tumba, claro, mis dientes limpios, de nafta súper, mis pulmones llenos de residuos, de nafta super, mis dientes prestados, como globos mis pulmones, como fuego mis dientes, inundados en saliva de muchas bocas, varias inconfesables, mis pulmones llenos de ideas maravillosas (que nunca son acciones concretas), mis dientes recuerdo, mi ram, mi memoria ram, mi memora ram ram ram-ram rá aaaaaaaaaaaaaaaaaammmmmmmmmmmmmmmmmmm, mis pulmones respirando por mí, alimentando a mis dientes de leche, caídos como recuerdos de una niñez feliz donde mucha felicidad artificial se cuela, se camufla, se encanuta de queruza, y aflora luego, aquí y ahora, en muchos aquís y ahoras, convierten a nuestra adultez desgarrada en un barril vacío de afecto, con un hermoso alambrado de púa delimitando su inamovible lugar, felicidad artificial, felicidad al fin, la felicidad profunda vista como algo de lo que burlarse no está tan mal, porque de última la felicidad profunda no existe, como tampoco existe el silencio, o el amor, y ya se están cagando de risa de todo, son todos locos, hermosos y complicados, que quieren todo ya; salvarse del descenso de la impotencia y la falta de ganas, tener guita, viajar, comer, darse gustos, eso, darse gustos, y si sobra algo de plata para pagar la luz mejor, eso, pagar la luz, plata para pagar la luz, también quieren una pareja que no quiera compromisos, amor artificial diré ahora, aunque quieren luz de la que no se consigue pagando, esa que apenas se siente en la superficie de los labios cuando alguien que te quiere te besa y te abraza, esa luz que no vemos, esa luz esencial y por tanto invisible a los ojos; consigo creer que jugamos la promoción todos los días, parafraseando a los hombres del hiperfútbol, nos jugamos la permanencia, aquí y ahora, allá y entonces, dificil permacer, dificil jugar; fácil llorarse a uno mismo, o sea, ir a reclamarle al árbitro, o más fácil todavía salir del campo de juego y buscar, con el resto de la turba enfurecida, a las autoridades para que ellos nos den justicia, justicia artificial, y claro allí están las últimas consecuencias, encajonadas, artificiales, como si nuestros fracasos íntimos se curasen con llorar, la inexistencia de justicia no es sólo demoledora en los actos humanos, también mantiene al mundo fatalmente girando, la justicia profunda haría estragos en el mundo, lo convertiría en algo perfecto, armonioso, y ya sabemos que no queremos eso, entonces necesitamos justicia artificial para seguir; la comunicación carece de lógica cuando es con nuestra propia miseria, nuestro profundo dolor, nuestro profundo miedo; aprendimos a temerle a lo que existe más allá de eso, que nuestro deseo más profundo no debe salir, que debemos conservarlo, ser más fríos que un container lleno de heladeras enchufadas, y ahora ni siquiera reconocemos qué deseamos, qué hay dentro de la heladera, aprendimos a zafarla, nos hicimos un machete del espíritu; sabemos qué es pero no para qué sirve, eso es ser moderno, maquinalmente moderno, sentir asco ante lo desconocido, no volver a probar lo que no nos gustó, construirnos un aura de plástico, comprar un perfume para el alma y listo, hacer todas las suposiciones posibles, no ver al otro, creer que es el otro quien siente amor.

de dos a dedo

2008-08-12T15:28:00.001-07:00

Ella tiene dos motivos para que la lleven.
Está más buena que todas las playas y el carnaval de Brasil.
Pedirle a los camioneros es competir con ella, casi perder el tiempo.
Me acerco, necesito: “-¿Notaste que los inodoros son propensos a estallar?”
Para mi desconcierto, no se ríe. Mi mueca persiste, inútil.
“-¿Nos llevarán algún día?”, responde.
Pintados en la ruta; perdidos en el pequeño pueblo.
El mundo abandonado, brilla eternamente.
Antes, después de ella.
“El arcoiris parece sacado de una película de Kurosawa”, digo.
El Sol se pone; la ausencia de palabras desgarra la inacción.
Sea lo que sea que aprendió de tanto escuchar conversaciones, mares, mudanzas, me importa muy poco.
Un Iveco anaranjado a paso de hombre enfila hacia la ruta, le digo que corra a preguntar.
“¿Vas a Kurosawa?”
La ruta pasa por debajo nuestro a ochenta por hora.

hacia afuera

2008-07-29T15:37:00.000-07:00

callé mis heridas
curé mi silencio

escuché la pared
soñé
trenes hacia afuera

una manzana
un papel

un día
-otro-
milagro inconcluso

ladrón

2008-07-22T13:57:00.001-07:00

tu respiración mata
al silencio de la noche

robo en secreto
fragmentos de baba

en tu boca
tanta luz es indecente

apático

2008-07-18T15:14:00.000-07:00

Son saliva mis brazos
Camino mis piernas
Olvido mis cejas
Ladrillos mis manos
Bigote mis neuronas
Amebas mi apatía

exprimido de riñón

2008-07-14T08:39:00.000-07:00

brindo por la lucha
y los trabajadores
de IMPA
brindo con ustedes
brindo por nosotros
brindo por eso que se oculta
en cada corazón que habite la tierra
el de las ballenas
el de los presos
brindo para que salga a la luz
y se ilumine
brindo por la familia secreta
que cada uno se arma para seguir
brindo por el ruido de la libertad
por la contaminación en general
por el río tóxico
que delimita la ciudad
en noches eternas
brindo en fondas blancas con blancos fondos
en los aires buenos
brindo por la mágica empatía que produce mirar a los ojos
y brindar
un abrazo interminable
a todo aquello que despierta
a todo aquello que florece
y brindo por brindarnos
despiertos y floridos
brindo discurso cursi crudo
brindo poesía chueca
brindo lo que me sale
brindo por los asesinos con los muertos
brindo por la tristeza con alegría
brindo por la felicidad
brindo con los que conocieron y conocen la desdicha
la desigualdad la violencia la discriminación
brindo con ustedes
brindo por nosotros
brindo por el vino
la cerveza
el fernet
la grappa
ginebra
pineral
brindo por los que brindan en un sushi bar de madrid
en un petit-house-restaurant de maimi o en una esquina de temperley
y por los que brindan todo el día
brindo porque me gusta
brindo por brindar
brindo por brindar-le
brindo por brindarle poder
brindo por brindarle poder a la imaginación
y por que salga todo lo que deba salir
brindo por y con el Sol
brindo para sea más y más
desde nuestros corazones
brindo por el cansancio que me produce mantener tanto tiempo mi vaso en alto
brindo por la amistad la autogestión la anarquía natural
brindo por lo in
es
pe
ra
do
brindo con ustedes por nosotros
por la autonomía esa miel libertaria y saludable
brindo por brindar
brindo por brindar-me
brindo por brindarme desinteresadamente
brindo por brindarme desinteresadamente a la fiebre
brindo por la fiebre del amor y las aspirinas
brindo por la música infinita que fluye sin culpa
brindo por los minicomponentes el mp3 y la piratería en general
brindo por el silencio cuando éste corresponde
brindo por lo cotidiano y lo rutinario
brindo por el fin de la mentira
brindemos con gloria vivir
brindemos arte que no sirva a la normalidad
brindo por expandir nuestras conciencias
y que se escuche que uno somos todos
que uno
somos todos
brindo por ustedes
por el trabajo y la vagancia
brindo
por los errores el sueño los proyectos lunáticos
brindo por los que tienen su conciencia sucia y lo saben
brindo por la tierra con los que aman la tierra
brindo para que sea éxtasis y embriaguez
brindo por las palabras y su fin último
brindo con los escritores independientes
brindo por la salud universal
brindo por la salud
¡salud carajo!

tengo mis dudas

2008-07-09T15:06:00.000-07:00

1-¿Qué pasaría si miqui maus se convirtiera al islam?
2-¿y si Chaban se convirtiera al budismo?
3-¿y si Brandoni es e.t. posta?

Tengo mis dudas

1. Salimos de adentro de otra persona
2. Los huesos se estiran
3. La angustia es eterna
4. Por eterna puede pasar desapercibida
5. El tiempo existe sólo en nuestra memoria
6. La memoria es selectiva
7. Los hombres somos animales de costumbres
8. Sólo fusilando podemos dejar de hacerlo
9. El Estado es la negación de la humanidad
10. La humanidad es la negación del Estado
11. La humanidad es la negación de la humanidad
12. Hacer algo puede ser hacer nada
13. Nada puede ser todo
14. Todo es algo
15. Los conceptos son infinitos
16. Pensar es bueno
17. Comunicarse es mejor que bueno
18. Pensar es… bueno
19. La vida es un regalo
20. El tango es argentino
21. La vida es un tango
22. El Estado de Argentina es el de un Estado con dueños
23. Muchas afirmaciones juntas son síntoma de duda
24. La duda es elemental para justificar nuestra existencia
25. La ciencia explica el funcionamiento del mundo
26. Las explicaciones alcanzan
27. La organización es fundamental
28. Hay que probarlo todo
29. Todo debe ser probado
30. Probar todo es probar algo de todo
31. Revisar todas las dudas hasta aquí escritas
32. Las palabras expresan con claridad
33. Los números son indispensables
34. Todos llevamos un artista dentro
35. La vida es una moneda
36. Veinte años no es nada
37. Esta lista podría no tener fin
38. Hay que progresar
39. Hay que
40. 41
41. 40

flores de colores

2008-07-01T19:40:00.000-07:00

Voy por parque las heras. Vendo mi libro; es un día habitual, malo en ventas, rico en historias. Juan me mira, ve mi trabajo, me invita a fumar. Tenemos la misma edad y él pregunta de dónde soy. Le digo que de por acá, aunque lo ignore a fin de cuentas. Él tres semanas viviendo en la calle. Parece que son como tres meses, tres años. Enfrente nuestro cinco niñas adolescentes fuman cigarrillos, con la inevitable sonrisa de saber que eso no se hace. Una está con su perro, éste se nos acerca, quiere correr, aprovechar que no está entre cuatro paredes y la indiferencia o el manoseo de siempre. Juan pierde sus ojos en el perro, todo blanco, limpito… Este perro tiene más mimos que yo, ¿entendés?... Una papa nace de golpe en mi garganta… Fijate, el pelo, hasta huele mejor que yo... ¿viene la policía? Lo tranquilizo como puedo, no viene nadie. Después le doy la mano, tengo que seguir. Un día habitual, malo en ventas. Mientras me voy, lo escucho a Juan, como dictándome al oído: aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia.
Me convenzo de que nada nace ni muere en un día como hoy. Que avanzamos hacia adentro y que adentro puede estar atrás. Que vivimos este cero como un redondelito en un mapa. Que los ángeles que nadie rescata, inundarán de flores este chiquero gris.

parcial totalidad

2008-06-23T17:02:00.001-07:00

El cielo te abraza
avanza perfecto
El equilibrio
vomita galaxias
-sufren los centros-
canta un nuevo Sol
expande el fulgorcaricia
en palabras-vapordealma
El cielo te abraza
-ficticio camina-
esta herida también
La huella busca
Nadar
hacia
adentro
Recuerdos de ayer sí/ayer no
Nadar
hacia
el centro
Hoy no puede ser
HOY ES
mañana
sí/mañana no
La pachamama bendice-alucina
poetas malditos que agradecen
¡Pachamama poemama!
¡Generosa Pachamama!
Avanza
el cielo
te abraza –flotás–
La perfección duda
La noche pregunta
al día por qué descansa
de dios-patrón
–De nada sirven las horas
si no habitás el tiempo– arriesga
Sos una equis
en un mar de más´s
un domingo
entre fardos de lunes
Sos naturaleza bailando
-el río conduce al árbol
el árbol besa el sueño-
el cielo te abraza
da sus frutos
Tu cielo alimenta

total parcialidad

2008-06-22T17:12:00.000-07:00

¿hay algo?
¿algo?
¿qué hay en tus manos?
¿te vas a acordar de mí, viendo las sombras? ¿de la orilla del mar, los cangrejos? ¿del vino en cataratas? ¿de la risa, las almohadas, la música y san telmo? ¿nuestras manos, del pánico pegado a la paz? ¿del jengibre? ¿de la sarna, los ñires? ¿la prisión (mis ojos como golpes)? ¿y del llanto, la sed, la carpa y la luna insoportable, llena? ¿qué recordarás de la pereza infinita que tanto alimentamos? ¿de los toneles de noche? ¿de las charlas con los árboles? ¿de los dos borrachos? ¿de dylan en el taller? ¿de la gente, mirándonos?
es que aún no sé si hay algo. puedo recordar cada pregunta; matarme en litros de vino.
intento no entregarme; los sentimientos han llegado todos juntos. acechan al desaforado que habita en mí, pide un poco de encierro y abstención.
comprendo que lo mejor es no esperar un gesto de tu parte, porque lo que necesito está dentro mío, no dentro tuyo.
todo; vida, mundo, como quieras decirle a esto que siento entre el corazón y el ombligo, se me presenta mágico, misterioso, profundo, inabarcable. pasar los días llorando, o queriéndonos tan poco a nosotros mismos, es sin dudas una elección (una ilusión) tan real (tan falsa) como pasar los días no-haciendo.
aún te amo, con mucho de mi corazón. y me soy fiel, con todo, hasta la muerte.

Haciendo Buenos Aires

2008-06-11T07:50:00.000-07:00

1
A esta altura casi no importa, pero podrían preguntar antes de ponértela.
2
Ni siquiera salimos a la calle a pedir que nos la saquen.
3
¿Nos gusta? ¿No nos importa? ¿Auto flagelo? ¿Sumisión espontánea?
4
Morir tranquilo, con la patria en la mochila y los ojos clavados en la tv, es lo que te piden.
5
Las ciudades se hunden, lento, en la sangre de sus hijos.
6
Los tiempos de la justicia, son los tiempos de la justicia.
7
Reincidir, avanzar, desconfiar de los años de espera, son los tiempos de la justicia.
8
Buscar la autonomía es andar sin piel, pero menos riesgoso que esperar.
9
Morir joven viejo, dormido y esperando, es lo que te piden.
10
No existe pánico o error al ver, piel adentro, un refugio con ventanas y puertas abiertas.

la ventaja de ser

2008-05-15T13:47:00.000-07:00

poema inspirado en el libro de Gutt Monjeau, escritor marplatense contemporáneo

Sueños macizos
sueños espesos
sombra que ilumina
Sueños macizos sueños espesos
tesoro de los que abrazan
Sueños
macizos sueños espesos
sin razón ni justicia
Sueños macizos sueños espesos
de color música
y barcos que recuerdan
Sueños macizos sueños espesos
las calles son palabras
las palabras son islas
las islas están cubiertas por árboles
los árboles tienen hojas
cada hoja es una palabra
“Sueñosmacizosueñosespesos”
iluminando la sonrisa de los patos
Sueños macizos sueños espesos
que contaminan al humo y nadan como si nada
como si nada de lo soñado pudiese florecer
–entre cadáveres
y bailarinas que venden ajo
en oscuras diagonales–
Sueños macizos sueños espesos
configurando el misterio
–la solidez onírica–
del corazón
(ese susurro que insiste)
Sueños macizos sueños espesos
que hacen de nosotros
un ser único
capaz de dar vida
Sueños macizos
que no salen
en televisión
Sueños espesos
que no se ven
en los clasificados
Sueños macizos sueños espesos
que tienen voz
en aquellos persiguen al amor
como un perro lo hace con su cola
o en los que son impecables
con sus palabras
–las palabras son islas
islas rodeadas de algo
que parece agua
pero son sueños–
Sueños macizos sueños espesos
anotan el paso de los días
en el reverso de las hojas
de sus almanaques crecientes
Sueños macizos sueños espesos
repetidos
como la luna maciza
–que con su cara
pareciera informarnos
que estamos despiertos porque estamos vivos
y estamos vivos porque queremos
y queremos porque estamos
mirando a la luna
con su cara
que pareciera desearnos
sus propios
sueños macizos
sueños espesos–
de cabras encapuchadas
de naipes rebosantes de esplendor
Sueños macizos sueños espesos
sin un futuro mejor
(sin un futuro)
–sin otra cosa
sólo el cuerpo
y la calle–
Sueños macizos
de líneas negras
Sueños espesos
con manchas rojas
la derrota
de la devoción
de los alcahuetes
que prometen
¡Sueños macizos sueños espesos!
la victoria de las plantas
altares hechos de música
¡basta de pan! comamos
escopetas como alimento
y que el vómito colectivo
sea un tratado de paz
Sueños macizos sueños espesos
alucinados de silencio
Sueños macizos sueños espesos
que te piden
una moneda para viajar
–como si no supieras
que los sueños
siempre la gastan en vino–
Sueños macizos
como una ruta
Sueños espesos
que se compadece a sí misma
Sueños macizos sueños espesos
te reclaman
no duermas
porque no acaban
siempre hay más
Sueños macizos laberintos
Sueños espesos Celestes
y de todos los colores
Sueños macizos sueños espesos
como un tetris infernal
cayendo durante siglos
Sueños macizos sueños espesos
ilusión – la ilusión de los locos
Sueños macizos sueños espesos
nuestra propia cuerda – ilusión
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que tenés
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que sos
Sueños macizos sueños espesos
¡¡¡ABRAZÁLOS!!!

ya él

2008-05-14T09:08:00.001-07:00

El agua debe aprender a nadar.
El agua debe aprender a nadar.
El agua debe aprender a nadar.
Levanto la vista: “Basta de represión y muerte”. Cierro los ojos, busco en lo profundo. “Venga a Galerías Pacífico”.
Quiero sonreír. La prosa de asfalto me devora antes.
En Tucumán y Libertad el Teatro Colón. Sube un mono-gym, suben cuatro cartoneros. Tres son pequeños grandes chicos. El mono-gym y uno de los pequeños grandes chicos llevan la misma gorrita. Nike, blanca.
Playas, playas, playas para estacionar.
En los edificios placares, hijos, paraguas, restos en los tapers, restos de otros días, de placeres, de arena y sal, figuritas, perfumes, pan congelado, revistas, milanesas, calendarios, agujeros.
El caos y las duchas.
Quise decirle algo que no fuera que las horas pasan y ya no vuelven. Le dije sólo eso, lo que debía salir. Pero ahora le diría…
Te espero, aquí, en el mar. El agua debe aprender a nadar, y yo a cantar, si quieres escucharme.
Sueño con perros. Como todos. Como todos perros. Debo aprender a ladrar. Debo aprender a ladrar. Perros comprando, comiendo en restaurantes, en los colegios, perros en colectivo. Universitarios, perros doctores. Perros juzgados. Perros en tele. Tarascones a la yugular, los dientes filosos, la baba espesa. Sé de su daño, sé de sus promesas. Debo aprender a ladrar y correr liebres.
Sueño con perros, de traje, perros cucaracha. Perros ciegos. Perros que sufren, como simples perros.
Poco importa que quiera abrazarlos, ellos pronto son ceniza, no creen su realidad.
Parecen jugar conmigo.
Debo aprender a ladrar. Sólo a ladrar.
Bajo del bondi.

una oda a una perra

2008-05-13T11:18:00.000-07:00

¡oh muchacha!
ese flan va directo
a tus caderas

puedes maldecir
o cerrar tu boca
para que sea más sencillo
que no entre
allí
postre alguno

¡oh pechos de miel!
no engordes más
probá con un yogurt

¡oh beleza!
¡endemoniada mujer!
no reniegues
de tu figura
mientras hincas el diente
en esa barra de chocolate
con almendras

¡oh hipócrita
tierna dama!

no caigas en la parrillita de la esquina
en momentos de bajón
ni pienses
que encontrarás
compañía con ese jorgito

¡oh oh oh!
¡oh! rellenita doncella
olvida ya las tortas
olvida
los cañoncitos
las pasta frolas

oh muchancha
quédate hasta el alba
recuerda tus épocas esbeltas
y concéntrate
en tu respiración

¡no! ¡espera!
¡no bajes al kiosco!

así la balanza
nunca será empática
contigo

¡oh miserable
astuta pendeja!
no solicites mantecol
no veneres los turrones
desecha la idea del nutella

porque en el alma
habita lo etéreo
y vas engordar
hasta tu alma y dime
¿cómo piensas volar
con un pesado
violento secreto?

Una oda a una yegua

2008-05-12T07:59:00.000-07:00

¡Flatulencias! ¡Esplendores! ¡Merengues! ¡Odalisca en pausa! ¿Hasta cuándo sostendremos este romance, basado en dulces después del sexo?
¿No es hora de entregarnos un poco más?
¿Acaso no hay cosas maravillosas de que hablar?
¿Por qué te callas, por qué masticas?
¿Porqué disfrutas tanto, pero tanto?
Tiempo atrás me preguntaba qué sucedería si tuvieras que elegir entre un frasco de cerezas en almíbar o yo. Ahora que lo dices, sé la respuesta.
Soy una cereza.
Y no creo que dure mucho, cerca tuyo. Cerca de ti, de tu boca acechadora.
Pronto seré parte de tus propios desechos, y allí no inspiraré ternura.
Seré un cuerpo hasta que aprietes el botón y viaje (rápido, desintegrándome) por tuberías, tuberías, tuberías hasta el hermoso mar.
Allí flotaré por siempre.
Siempre: es preciso elegir entre la abundancia o lo exquisito. Como todo hombre, soy edulcorante para ti.
Le pido la mano a la vanidad y te canto esta pequeña oda, yegua con lencería. Lo que tengo es perfecto. Hoy es perfecto.

***

silencio silencio silencio que me desesperas

2008-05-09T09:27:00.000-07:00

meditamos para traer al agua
meditamos para traer al agua
meditamos para traer al agua

nosotros río
nosotros mar

tomamos agua

nosotros nos bañamos en nosotros

nosotros lago
lluvia
agua mantra charco

nosotros agua

nos tomamos
para conocernos

nos
otros
somos
nues
tros

¡inventémosnos!

nosotros lágrima
agua mantra océano

nosotros canción
nosotros cascada

refugio de nosotros
el silencio
para crear
nuestras creaciones

nosotros somos nuestros
y nosotros somos nuestros símbolos

caemos
día a día
en nuestro cuerpo
nosotros somos tan nuestros
que nos atraemos
para fundirnos
más allá de nosotros

meditamos para traer al agua

anoctumbrado

2008-05-08T09:20:00.000-07:00

Ella es el caballo descarriado que encabeza el malón. Sabe que es la hora de la redención, después de tantos años de soportar la libertad.
Ella escribió, cierta vez:

¿Por qué esconder los huesos?
¿Por qué llamó?
¿Por qué otra noche fumando?

¿Por qué los amaneceres se tiñen de borrachera?
¿Por qué voy otra vez al mismo lugar?
¿Por qué caminás en zig-zag?
¿Por qué olvidás lo que decís?
¿Y por qué no recuerdas lo que hablamos?

¿Vos también elegís el mismo lugar?

¿Por qué vos, desnudo en mi cama, tus labios, tu mirada inerte?

¿Por qué circulamos sin sentido, en sentido circular?
¿Por qué otra vez? (el mismo lugar)
¿Por qué escribimos, por qué creemos?

¿Por qué fuma la noche?
¿Por qué duermen los sueños?

¿Por qué vamos al mismo lugar
de la mano
como si no estuviésemos perdidos?

¿Por qué motivo causa o razón existen las palabras?
¿Por qué somos palabras?
¿Y por qué hacemos leyes con nosotros?

¿Por qué sostenemos la belleza?

¿Por qué tu desnudez, mi cama, por qué tus labios míos?
¿Por qué respirar juntos?

¿Por qué te vas?
¿Y por qué te aburro?

¿Por qué fuma la noche?

¿Por qué me escupe a la calle?
¿Por qué los amaneceres se tiñen de borrachera?
¿Por qué elijo verla con su cigarro?

¿Acaso vamos al mismo lugar?

¿Será hedonismo? ¿Facilismo? ¿Peronismo?

¿Por qué brillan las cruces?
¿Por qué odian los mediocres?
¿Por qué motivo causa o razón existen las palabras?

¿Por qué descuartizar una persona?
¿Qué vi después de su carne?
¿Por qué recuerdo el sabor su cuerpo?
¿Por qué tu desnudez, mi cama, los labios rojos, y tu mirada inerte?

¿Por qué vamos al mismo lugar?
¿Por qué la muerte se pasea con nosotros?
¿Tan bien huele su sangre?

¿Y por qué no recuerdo lo que hablamos anoche?
¿Por qué necesito ese lugar? ¿Qué hay allí?

¿Por qué no se escuchan las buenas nuevas?
¿Acaso vamos al mismo lugar?

***

ver cada cadáver

2008-05-07T08:26:00.000-07:00

Transitó el camino al pueblo con la pesada carga de ignorar el poder de las palabras.
Sonrió.
Su locura pasó desapercibida entre la turba apelmazada.
Compró en el gran-mercado. Granos, harina.
Las bolsas rezaban, felices fiestas.
Robó un queso Holandita, más caro que el resto de la compra.
Salió.
Los demás, sus cigarros y teléfonos. Él no sentía demasiado, pero de todos modos su cuerpo creía en la felicidad. Al menos en la suya propia.
Volvió a su pequeña casa en el bosque. Prendió una vela y el equipo de música. Su corazón tomó impulso, aunque su mente mandaba al cuerpo como la mafia, como la mafia. Su carne, su inercia, le reclamaba inventarse.
Intentó escribir lo primero que se le viniera a la mente, pero su mente estaba en otro lado.
Pensó.
No soportaba a Jobim, ni cualquier otro tipo de melancolía perfecta. La lógica permanecía, sí, pero sin sentido: se le habían acabado los parámetros para medir su nivel de estanque.
Se fue a dormir casi sin querer, como quien ignora la magia del sueño.
Durmió dos horas. Amaneció de madrugada, de noche, con el sabor amargo de ver una sola cara de las cosas. Decidió por un libro. “–Buenos días– dijo el Zorro. –Buenos días– respondió cortésmente…” Sintió que el libro había mutado, que era una entidad viva donde la magia alteró, físicamente, letra por letra.
Su cerebro se relajó. Es un buen libro, uno de los pocos.
Pero el desvelo seguía allí, de pie, humeante. Y nada que hacer.
La cabeza tapada, el corazón vacío.
La noche convertida en un infierno. Y la pared con rectángulos llenos de luz pasada. De bocas juntas, templadas.
Afuera el viento, ese que siempre le inspiraba sabiduría, le pareció profundamente cínico. Pensó en abrir la heladera, llamar por teléfono, hacer un licuado, batir unos huevos. Vagaba por la casa del bosque con la idiotez de quien ignora ser un artefacto.
Quiso que su alma se manifestara de forma indudable, para dormir sin reproches, nada más. Pero es una eternidad lo que le lleva a la vida convertirse en alma.

Licor de cassis

2008-04-28T06:44:00.000-07:00

Te invito al cielo
de la mano del silencio
Te invito a confiar
Te invito al champagne casero con licor de cassis
Te invito a las flores
a los libros de la buena memoria
Te invito al mantra al mantra al mantra
a confiar
del silencio
de la mano
al cielo

Te invito todos los días
al arte
– Crearte
Amarte
Armarte
Despajarte
Despejarte
Liberarte
Cultivarte
Preguntarte
Plantarte
Iluminarte
Sentarte
Facilitarte
Armonizarte
Desatarte
Caminarte
Trutrucarte
Bajarte
Bañarte
Gozarte–

Todos los días
cómo diga tu canción

Todo el tiempo
¿adónde vas?
¿qué hay allí?

Te invito a escanciar la imaginación
con champagne casero con licor de cassis

Te invito al mantra del cielo
de la mano del silencio

Y ya no importan
los que te invitan
todos los días
Al arte masoca
–Bastonearte
Gasearte
Embalarte
Trastornarte
Humillarte
Clasificarte
Caretearte

A oscurecer–endurecer

A entubarte
Cascotearte
Cagarte
Prepotearte–

Cada corazón tiene su verdad
por eso no hay tiempo que perder

Se me hizo claro
que el camino es sólo de ida
y se me hizo claro el camino

¡Te invito!

In-tento III (naturaleza muerta)

2008-04-13T13:37:00.001-07:00

Como un animal selecciona su presa
las masas van a la hamburguesa.
Y después a conciliación obligatoria.
Hombres-Topo del todo alienados.
Los dueños del encierro piden garantías.
Aquí está mi cueva.
Veo a los chicos entrar al colegio.
Veo a los futuros suicidas.
La felicidad ah ah ah ah.
Que viva la Patria.
La cena está servida.

Como los coco-drilos comen conejos
los monos peinan lagartos.
Es cierto: algo sucede en la selva tropical (en Camerún)
y algo en un hotel (en Constitución)
lo sé porque estoy en ambos lados a la vez.
Y hete aquí que no encuentro diferencia:
el instinto de supervivencia humano
es la propia muerte cagándose de risa
de cuántas piedras le tiramos.

hay un bosque dentro del bosque

2008-03-06T08:04:00.000-08:00

dudo de estar vivo
porque la realidad
me ha enseñado
a entender mi entorno
de muchas maneras
simultáneas

si pudiera captar
la esencia de tu muerte
diría que es sólo miedo
que ni siquiera el viento
ve tanto como lo haces tú

pienso que las montañas
también están tristes
de no verte
que los pingüinos
son divertidos y débiles
como nosotros
humanoides mochilebrios

te daría mis huesos
para hacer ese fuego
que caliente tus manos
y permita a tus ojos
ver el portal dimensional

vamos!!!

aunque despues de allí
nos convirtamos en polvo
hay que ser digno de serlo

ni siquiera
es posible
ser nada
sin un sentido

con la naturaleza
hay que ser intuitivo
paciente, generoso
porque no nos pertenece
nosotros pertenecemos
a ella...
es un triangulo amoroso
entre el sol
nuestra carne
y la madre...

hay que amar
para que la vida
eduque a la ignorancia
porque hay personas
que (parece) nunca cambian

que les den por culo!
con amor por culo!

estoy convencido de vos
de nosotros
de los regalos
que la inmensidad
nos hará
sólo por querer algo mejor
por intentar
la humildad, la dulzura
la risa y lo verdadero...

...de mis frases decentes...

2008-01-02T17:22:00.000-08:00

Ayer pensé en morir y tú no estabas ahí, ¿por qué tuviste que mentir? Preparé la cena, quité la traba, subí la calefacción, leí un libro… pensé en morir. Después de mucho intentarlo, escribí una frase decente: “La Historia se cuece, cortada en cubitos, junto a grandes y baratas tramoyas, que hacen que cientos de infelices pierdan la capacidad mental de distinguir la realidad de la fantasía. Dan miedo.” No me fue tan fácil como crees aceptar que estabas lejos de acá, cerca de Brasil, y que, además, te estabas divirtiendo.

Una tuca y mi vieja forman parte del mismo cuadro. Me hipnotiza la noche, encima elijo música brasilera, triste, triste, como compañera de vacío. De esta nada. Hoy me sé en el centro del anillo.

“Una civilización imberbe, arrepentida de mentir, se retracta y pide droga. Hay que votar obligatoriamente al que te va a coger, o te hará olvidar a quién no debías, o te educará para que le pidas más droga. Y él, justo él, vende. Y te da trabajo para que tengas plata, y le compres. Y vos comprás.”

Hay una voz que articula tu prosa con la mía. Y un respiro, en mi oreja sudada. Esta sed se calmaría si vos sirvieras mi agua.

Atrapado en miserables discusiones bla bla bla, con gente que no entiendo sí sí sí, y pienso en mamá, en lo rápido que puedo morir, en las explosiones que hay por todos lados, y mamá: “nunca dejaré que explotes, hijo del alma, justo al lado mío.”

“Alimentar la fantasía de quienes me ayudan a escapar de toda mierda, es mi función en esta sociedad.” Eso escribí cuando tenía mis frescos 16; ahora sé que ni eso ni nada importa, salvo llevar perfume el día del Apocalipsis. A los pueblos les cuesta demostrar que son otra cosa que redondelitos con nombres. Son cómplices y víctimas, remitentes y destinatarios de toda su ira. Una de mis frases de estilo oriental dice: “si creés que el mundo está en problemas, y además querés cambiarlo, tenés dos caminos: conquistar tu autoestima, o cagarte un tiro.”

se alquila...

2007-12-27T18:42:00.000-08:00

*cuerpo deshabitado de cerebro
*en zona nómade
*tres ambientes de locura
*dimensiones variables
*paredes barba bi capa
*felicidad impermeable
*piso de callos rumanos color ocre
*pulmones en remodelación
*amplio livinrrúm peludo-luminoso
*balcón terraza de largas cabelleras
*detalles de terminación de primera calidad pero sin terminación
*mucho confort de quien espera una inquilina sensata

el agua debe aprender a nadar

2007-12-04T10:44:00.000-08:00

Ella vive en la ciudad de la fobia; aunque vive es una forma de decir. Sería más acertado decir que cada tanto la invade la sensación de estar viva. Piensa en él, por él, qué él, cómo él...y se pierde en sus propias palabras, ese limbo que sólo ella quiere transitar.
Por momentos las palabras que piensan sus personajes, son sus palabras:
- Es que pasado presente y futuro son lo mismo. Hace 30 años vinieron los punks con su historieta del "no-future" como si hubieran inventado la pólvora. Sin embargo, hoy hay menos no futuro. Que el mundo no ofrezca otra cosa que canibalismo se corresponde con la falta de religiosidad de las personas. Aunque haya miles que vayan al templo y recen y crean Sus Dioses, no son personas religiosas; la solidaridad la practican de la boca para afuera, nunca con las manos y, sobre todo, sus corazones insisten en ir por el pedazo ciego del camino.
Ella puede seguir hablando, sin embargo su autora decide que debe hacer una pausa. Guarda para su personaje el argumento más filoso, el que hará que uno más uno deje de ser uno. La autora no soporta que su personaje masculino ni siquiera atisbe a mover su boca. Entonces sigue su ella:
- El judaísmo es la religión facista por excelencia. Ser judío significa pertenecer al Pueblo Elegido, no serlo significa malinterpretar a Dios. Ser ateo es pertenecer a otra esfera, fuera de lo real. No importa cuánta sangra corra en pos de ese pedacito de tierra que Dios les dio por decreto. Los cristianos derivan del judaísmo, y el símbolo que los representa es un elemento de tortura inventado por los Romanos.
Él sigue sin hablar, sin poder, sin ganas. Guarda todas sus fuerzas para secar sus lágrimas, que no son de alegría. Ella es dueña y señora de todo; acción, diálogo, observación. Ve cómo llora él y concluye, terminante:
- Tus lágrimas hechan luz a mis pensamientos; ponen blanco sobre negro. No estamos más...
Sale del departamento de él. Afuera no la espera otra cosa que una puta miope y acorazada, incapaz de distinguir una lágrima de un salivazo. Y en el gesto de levantar el brazo para que frene el colectivo, seca rápidamente una lágrima que no es de emoción.

Él se levanta con la sonrisa de quien cree que la belleza también existe. Lava sus dientes con resaca, enemiga nata para el recuerdo del sueño. De hecho, lava sus dientes y la espuma del dentrífico se le confunde con espuma de mar, escupe y piensa que está por comenzar la noche. Que afuera está el camión, esperando.
Él se mira en el espejo con el asombro de quien descubre algo viejo.
Se viste en apenas segundos y transita su huella hasta el pueblo.
Ella esgrime un altar en el campo de su memoria, se deja llevar con la desazón que deben sentir las hojas ante el huracán.
Entonces ella: ella, ella y ella.
Él y ella, ella y ella. Cada día que pasaron juntos, una nitidez indiscutible. Aunque arrastrado por el huracán, él duda de la existencia de ella. ¿Acaso no es ficción? ¿Una posibilidad? Aparece agua y espuma de mar, una puesta de sol, hendrix suena en un parador de playa y ellos dos. Caminan de la mano. Frenan, se besan. el sol cae con la furia de una liebre domesticada. Ellos insisten con esos pequeños viajes entre la arena y el agua, entre el agua y la arena. Aún hay sol, pero ya es de noche.
Pregunta por pasajes al sitio más liviano que exista. Rescata las últimas monedas de su bolsillo y paga el boleto; sonríe con los dientes de quien recuerda una puesta de sol.
Espera entre árboles y gente, la hora de partida.
Ahora mira por la ventana, conoce cada línea del asfalto. Lee un libro y las imágenes se le borran; tiene sueño. Duda si dormir o si enseñarle a los personajes del libro a mirar por la ventanilla. Opta por un café y un caramelo de menta. Espera en vano las ganas de leer. Canta para sus adentros, o, más aún, imagina el sonido global de varias canciones de Hendrix, y piensa en cómo era que pesnaba Jimi. O si acaso él sólo sentía y gracias a eso poseía esa asombrosa facilidad de transducción a través de su herramienta de trabajo, como si se tratara de poner un sello en un papel.
Ventanilla, distorsión y wah-wah, platillazo, estribillo. Él se aburre con la facilidad de quien cuenta números enteros. Entonces decide volver al libro sin ganas, y le cuesta entender el motivo de que las hojas ya no tengan sentido, como si las letras fueran otras, o, para ser más certeros, invisibles.
Cierra el libro y decide escribir una decena de argumentos para ya no ser feliz, ni jugar como un chico, ni tener novia. O querer viajar a un lugar liviano.

asco histórico

2007-11-16T09:44:00.000-08:00

tantos años de ignorar la alquimia de la lombriz.
de la inexistencia de todo.
de los defectos de la perfección.
de Dios.
de la omnisciencia del agua.
de la invención del tiempo.

tantos sin hacer pozos en la tierra.
sin creer en la Madre de todos nosotros.
creyendo que hay motivo para la música.

tantas noches aspiré la niebla y el smog
y saqué el boleto de 80 para volver
a un departamento con un cuarto
con una cama, mía.

tantos insultos al amor hicieron que me enamore.
tantas loas a la soledad hicieron que me llene de amigos y de marcas en el cuerpo.
síntomas de un pasado repleto de abundancia y buena estrella.

tanta luz que no ilumina sino enceguece.
tanta guitarra a la luz de un fuego en horas de dormir.

tantos chicos aprendiendo historia y derecho en los colegios.

tanto no estado y caos envuelto en celofán.

tanto código de barra en cerebros imantados, enfermos.

tanto vagabundo triste pero libre.
tanto rico feliz con su encierro.
tanto preso con ganas de robar.
tanto mediocre que opina sobre la locura.
tanta locura que impide, tanta locura que impulsa, tanta locura que calla, tanta lcoura que llora y ríe.

tanto escudo casco machete revolver para reprimir lo popular.
tanto pueblo que ignora la tinta sangre de gente de pueblo.
tanto ruego inválido.
tanta sabiduría desempleada.

tanta angustia saliendo por los ojos.
tanta flor que repele el dinero.
tantos pares de piernas que saben correr (y no van a ninguna parte).
tantos pares de ojos que aún distinguen el refugio del abismo (y sólo miran lo que les conviene).

tanta angustia no puede ser auténtica.
tantas palabras no pueden tener sentido.

amigos recurrentes

2007-10-29T06:28:00.000-07:00

"¿cuantos caminos debe caminar un hombre para ser llamado hombre?" (dylan)
kandinsky
picaso
botero
dali
stravinsky
mozart
johann sebastian
strauss
kerouac
cortazar
soriano
shakespeare
francescoli
gabriel omar
piojolopez
palermo
lugano
recoleta
monte castro
dy
ylannnn
vi
illllllllca
he
ennnnndrix
falú
úúúúúúúúúú

una estrella en colectivo

2007-10-13T13:42:00.000-07:00

cierro los ojos

un rosa me pierde
en la profundidad
del dolor manso

la planta
de mi pie
manda savia

soy la única
planta que puede

florecen mis uñas
de humo dulce
y sueño de espinas
en el camino

solo
soy la única
persona
deprimida
del mundo
y lo sé

gol de rebote

2007-10-05T12:47:00.000-07:00

yo pisé el paraná
yo nadé en iruya
caminé por el fuego
en el perito moreno

bailé en san martin
hice dedo en moquehue
armé mi carpa en valles sierras
tierra sin nombre

caballito salvaje la vía del tren
caballito salvaje recorriendo azul
caballito salvaje en lanús
cabaliito salvaje la vía del tren

china la angostura

2007-09-27T06:37:00.000-07:00

voy a escribir mal y pronto. desprolijo. sabrán disculpar o dejarán de leer.
estoy harto de la historia con mayúscula; sólo voy para donde sople el viento. no sé ni quiero saber lo que hago. sólo sé...
durante el viaje de veinte horas pensé menos que un canguro, leí a henry miller, la ventana mantuvo a mis ojos contra el asiento, mi memoria le tomó recuperatorio a mi ansiedad.
el chico que llevaba la comida era tan atento que parecía amanerado. disfrutaba hondamente de servir al micro. pasó con caramelos, una bandeja con sanguches y dulzores varios, líquido: agua coca o sprite, merienda -café té o mate cocido- con algunos saladitos, un aperitivo de jerez y canapé, cena fría -papa hervida y jamón crudo-, agua coca o sprite, cena caliente -peceto con papas-, más y más líquido, postre al que después completaría con whisky o tía maría para ver la peli. con el sol, desayuno sumado a una masita seca y un caramelo.
-chevalier chevalier chevalier morrisey morrisey morrisey-
...había olvidado que en la primavera todos se enamoran... o ese es el mito. todo crece. tal vez sea un colgado o un loco, o quizá sólo esté actuando como consecuencia de los ciclos de la tierra... ahora no puedo escribir poesía, estoy en esos momentos donde entiendo cabalmente que ver la montaña con nieve es mucho más lindo que escribir sobre la montaña, o sobre la nieve, o incluso en la cima de la montaña nevada. además no hay muchas noticias en mi interior, prefiero llamar al silencio a ver si quiere charlar un rato. quiero aprender de él un par de cosas. espero que esto no ofenda ni preocupe a familiares ni amigos. de hecho yo pretendía de este blog un espacio para la literatura, para las creaciones de la mente. ¿o será que mi vida...?
no sé cuando empezó este viaje, de hecho ignoro si estoy viajando. no me pidan precisiones. hay algo de cierto en que la noche de buenos aires también me va a extrañar un poco a mí, como que también vuelvo aquí, a china...
ahora soy un poco más amigo de la ruta y el tiempo. hay un perro que ama jugar más que su propia vida y sale a saludarme cada mañana. jugamos.... permanezco lejos de mis cosas materiales. profesión: nula. estudio el trabajo y vivo en mi interior. intento honrar a mi padre y a mi madre, no deseo la mujer del otro, tampoco rezo, tengo un muerto de risa en el placard. estoy comiendo mucho pero sin gula: hambre, tengo mucho hambre.
hay nieves, aunque lleguen tarde a mi vida. hago menos ejercicio y fumo más de recomendado por los médicos. no pienso ir a votar lo recomendado por los medios. necesito de una radio con micrófonos, de la credulidad y el facismo. la maldad es bien fácil. no tengo sustento ni un plan para tenerlo. improvisar es la clave para multiplicar el desconcierto. mi deber es que los demás comprendan que la tristeza se debe al deber. que todos deben hacer lo que quieren.
por mi parte, voy confundido; enamorado, perdido. tengo más voluntad aunque menos gracia que un pato. tengo menos conocimiento que un árbol aunque sepa hablar. menos idea que los duendes (si existen, no encuentro ese que quiera hablar conmigo). si mi vida fuera la playlist del winamp, dedico este tema a todos los que me conocen.

tagore el jardinero

2007-09-25T16:11:00.000-07:00

Las flores de la primavera salen, como el apasionado dolor del amor no dicho; y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo y su voz me llega a través de los campos fragantes. Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero ¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire, pero sus labios, ¿dónde están?

R. Tagore

a casi 3 años, hago público este texto escrito hace 1. Disculpen el bajón, la no-literatura...

2007-09-13T18:58:00.000-07:00

“El oro suele traer disgustos incalculables
lo hace al hombre despreciable,
por causas que no me explico,
convirtiendo al pobre en rico
y al rico en un miserable.”
(Abalos-Valles)

La tragedia: hoy

Cromañón comenzó mucho antes de Cromañón. Tal vez el día en que ojos corruptos, ciegos por dinero, comenzaron a formar parte ineludible del ritual rockero. Rituales que dejaron rastros; si bien no fueron pocos, fueron aislados. Y el poder tiene los medios para borrar la sangre cuando se derrama aisladamente.
Cromañón fue un proceso lento, subterráneo. Nada que un billete no fuera capaz arreglar. Esa gente que espera todo el tiempo; incluso espera la invención del billete que devuelva la vida. Lejos, muy lejos, de hacer con su propia vida algo para cuidar a los otros.
Cromañón dio a luz una noche; encendió 194 vidas, tal vez de un solo chispazo.
Pero no parió sólo muerte; dejó muchas más mentes destruidas que cadáveres.
Un poco de cada muerto, en cada sobreviviente.
Sobrevivientes que escucharon, y esto me consta de boca de un sobreviviente, cara a cara a varios familiares de víctimas diciéndoles que ellos también son responsables, culpables, de que su familiar ya no esté en el país de la carne y el grano.
“¿Por qué vos te salvaste…y él no?”, les han dicho a los que sobrevivieron a la corrupción, a los que pudieron ser sus pibes.
Esa misma pregunta que deja sin dormir noches enteras al sobreviviente.
Los familiares creyeron, o creen, en su derecho a censurar al artista que clama por el país de la libertad. ¿Acaso estar implicado (directamente) en una tragedia da derechos nuevos, o diferentes?
Familiares que reemplazaron una calle por un altar.
Familiares que reemplazaron un títere por otro; ahora no tiene pelo, y sin embargo no tiene menos manchas en su currículum. Ni escrúpulos. Es, definitivamente, la misma cara de la misma moneda.
¿Acaso hay un altar en la comisaría donde Bulacio fue torturado?
¿Y en la Embajada de Israel?
¿Y en la AMIA?
¿Acaso se destituyó “al máximo responsable político” de estas tragedias, o lejos, muy lejos de eso, se lo re-eligió?
Tanto el altar como la destitución, me hacen creer en consagraciones de Cromañón. Y digo esto, porque si de algo se encargó Cromañón fue demostrar cómo las cosas se gestan subterráneamente, y tejen un trapo doloroso, sobre todo cuando se piensa en las cientos de formas que pudo ser evitado. ¿Por qué recaemos en los mismos “errores históricos”? Y lo digo, porque compruebo con tristeza la vitalidad de Cromañón hoy día.
Cromañon no murió, fue sólo un parto.
Que dejó muchos más hijos que muertos.
Parto que continúa demostrando la falta de compromiso de nuestros funcionarios, que conforman nuestro “democrático” sistema de gobierno (K:22%). Porque Cromañón sucede a diario en su expresión más vulgar; es decir las coimas, que (¡oh no!) siguen existiendo.
Por sólo poner un ejemplo que me tocó ver, puedo hablar de la gente colgada en los estribos de los trenes. Estación Constitución, una semana después de un caso, aislado, claro, de alguien que perdió la vida por viajar en el estribo. Es difícil decirlo, pero fue fácil verlo: a dos andenes del tren en que yo iba, gente en los estribos. ¿Acaso eso no es Cromagñón? La cuenta no es muy difícil: se trata de sumar. Uno más uno. Y pido al perdón al lector por hablar con tanta liviandad acerca de la muerte de otros, pero: si la gente se muere por viajar en el estribo, no es porque ignore que viajar en los estribos es peligroso. Tal vez sea porque está apurada por llegar a su casa, seguramente después de una larga jornada de explosivo trabajo. O, con mayor certeza, porque quien viaja en un estribo cree que nada trágico va a sucederle. Pero claro, suceden. Los trenes parten. Tal vez alguien esté muriendo por esto en este momento, y aún existen más chances de que alguien esté muriendo por causas igualmente evitables.
¿Acaso un hospital sin remedios no es Cromañón?
¿Un docente que pone plata de su bolsillo para poder dar clases no es Cromañón?
¿Acaso alguien duda, de que en esta época de progresismo, se está arancelando “encubiertamente” la universidad pública, de la que tan orgullosos estamos todos?
Pero ¿quiénes somos todos? ¿Quiénes somos nosotros, “todos los argentinos”, como le gustaba decir a diegote en su programa televisivo?
Los goles de Maradona se gritaron tanto en barrio parque como en lugano. Con igual fuerza. Tal vez con igual sentimiento. Y claro, en fiorito, en fiorito y en la quiaca…
¿Somos los que fuimos a la plaza a apoyar, casi felicitar, al gobierno de facto (y genocida) que mandó chicos recién salidos del servicio militar obligatorio, a una guerra que no tenía ni pies ni cabeza? ¿Los que gritamos los goles de de sangre? ¿Los mismos que 30 años después del 76´, vestimos remeras con la cara del Che, aunque nadie se pone, ni se pondría, la que él se puso en su momento?
No logro de mí ni una respuesta: ¿Somos los mismos que en el 2003 logramos que Macri, indiscutido cómplice de los milicos, fuera a balotage con quien finalmente fue el “máximo responsable” de Cromañón?
No discuto para nada lo importante que es la destitución como precedente: sí, puede remover de su cargo a quien no cumpla con sus responsabilidades políticas, y sin que dios se lo demande. Pero también se podría encarar, de una vez, el problema de fondo. El famoso por sus ausencia “proyecto de país”. Proyecto que nosotros mismos tenemos que hacer, o mejor dicho, hacemos o ignoramos a diario.
Gente paralizada, alienada, idiotizada, eso es Cromañón, eso somos. Exacerbación del vacío televisado, de la comida chatarra para pocos, de comida en la chatarra para muchos. Porque la absoluta incomunicación en la que estamos sumergidos, tiene que empezar a cambiar el miedo en educación, la información en acción, la cooltura en cultura.
Así, y sólo así, podremos reconocernos en algún futuro bien cercano.
Así, y sólo así, erraremos menos cuando digamos todos los argentinos.
Así, y sólo así: si aprendemos de nosotros mismos, pero más aún de los otros.
Siempre hay otro camino, sólo resta comenzar a transitarlo.
Esto no acaba, todavía no empezó.

...campeones morales...

2007-09-09T16:18:00.000-07:00

Quiero ser un poeta que contemple el mundo gracias al mundo, claro, mi destino es lo que yo quiera hacer con él a pesar de que no sea claro. Ir por el mundo dejando que fluya. Pero claro; aún a un paso de la felicidad o el poema perfecto, es comprensible la desilusión del poeta porque sabe que no puede encontrar lo que no existe. Aunque sí existen las personas y el destino experimenta hace mucho el arte de cruzarlas.
Esa noche estaba sólo solo y pretendía meter el mundo en mi bañera. Buscaba lo que ya tenía. El lago brillaba como la noche. Comencé a hablar con un ser humano que no era yo, su nombre es hugo morales, sí, era hugo morales, y en seguida la situación reclamó algo, algo que asegurara un par de horas sin preocupaciones. Ahí nomás saqué el mejor vino de la peor bodega, y mientras tomábamos la luna a pequeños sorbos nos fuimos conversando. En realidad yo no hablaba mucho, quería que morales lo haga, hasta escuchar algo verdadero. Morales dijo que robaba para subsistir.
Y yo comencé a cagarme de risa, porque es lógico: están quienes necesitan robar para subsistir porque existen los que dictan leyes para subsistir robando. Y hugo-preceptos-morales se afligió y dejó de confesarme cosas. Y se enojó conmigo.
Silencio de luna, morales afligido. Dije: me cago de risa…¿pero acaso hay algo bajo esta lengua ampollada después de oler cada estrella? Sólo muero de risa. Por supuesto muchas veces me distraigo y olvido esperar a la angustia y me cago en ella, pero en este momento me cago de risa porque es innecesario cagarse de angustia.
Morales dejó de llorarse y entonces yo confesé algo.
Quiero ser poeta pero antes ser escritor (aunque tampoco estaría mal ser una-persona-normal) y un escritor no necesita lectores sino lecturas, no necesita facturar sino fracturar, no necesita conocer al amor de su vida, sino amar la vida del conocimiento, no necesita armar una familia, salvo que sea una familia secreta, no necesita de mentiras para demostrar su imaginación, sino de imaginación para mostrar sus mentiras, no necesita una casa grande con vista al mar, pero sí la vista, la visión del mar, incluso aquí me atrevo a decir, que no le es necesario es-cribir para estar es-cribiendo (su mejor frase respira en la montaña), y mucho menos deprimirse o aislarse. La vida es un problema, y la única manera de encontrar soluciones es buscando problemas.
El lago y morales escucharon con atención cada una de mis fraudulentas palabras. Después me saludaron y fueron a sus respectivas camas, a dormir. A intentarlo.

el cielo, el barrio

2007-09-04T09:40:00.000-07:00

TAMB TAMB /// TRU TRU TRU TRÚ /// TAMB TAMB /// TRU TRU TUTE TRÁ
Juan despertó con el ruido de los tambores y aplausos. Salió de la cama, agarró su bicicleta para ir hacia la música. A medida que pedaleaba se dio cuenta que más pedaleaba más alto iba, más pedaleaba y más fuerte escuchaba el TAMB TAMB TRU TRU TRU TRÚ. No tardó mucho en llegar hasta una nube esponjosa, rodeada de azules y celestes, también naranjas y violetas. Dejó su bici atada al arco iris, y se acercó a los habitantes de la nube.
– ¡Hola! –le dijo una chica que lo agarró de la mano y lo puso a bailar en seguida.
– Esp-espe-¡esperá un poquito! –dijo Juan, asustado–. ¡Yo no sé bailar!
– ¿Y? ¡Si te gusta bailar! A parte yo tampoco sé, pero me dijeron que se aprende fácil.
Y, sin pensarlo, Juan aprendió a bailar mientras bailaba.
Como la chica le había dicho, fue muy fácil: se dejó llevar por el TAMB TAMB TRU TRU TUTE TRÁ de los tambores que sonaban alegremente y sin pausa.
– ¿Y qué festejamos? –quiso saber Juan.
– Estamos arriba de una nube; nada puede ser tan divertido.
– ¡No! Jugar al fútbol es mucho más divertido –dijo Juan.
– Entonces podés jugar al fútbol acá arriba. Pero con una condición: tenés que jugar al ritmo de los tambores.
Desde una nube más alta, apareció una pelota nueva y grande; brillaba tanto como los ojos de Juan al verla.
Hizo jueguitos, se la pasó a cada uno de los chicos, y cuando completó una vuelta entera a la nube, pensó que era buena idea meter un gol en el arco iris, que estaba justo enfrente suyo. Apuntó.
La pelota iba directo a la franja verde… cuando justo pasó por ahí el Ángel Despistado. El pelotazo de Juan hizo que volaran unas cajas que el ángel llevaba para dios. La música dejó de sonar.
– ¿Q-Qu-Qué??? –gritó el ángel, que se había puesto rojo de furia.
– Yo no fui –dijo Juan.
– ¡Ajá! –dijo el Ángel Rojo de Furia, que lo agarró y lo puso arriba suyo.
El ángel llevó a Juan sobre sus hombros hasta la casa de dios.
– Señor dios: le traigo al culpable de que las cajas que usted me encargó ya no estén en el cielo –dijo el ángel, enojado.
– Perdón diosito –se disculpó Juan, y juntó valor para hablar –. Usted todo lo sabe, entonces sabe que yo no quise hacer mal; pateé al arco iris y justo el ángel pasó por ahí.
Escondido, desde lo alto, dios le respondió:
– Es cierto, pero vos deberías volver al barrio, ya conociste suficiente acá arriba.
Después de decirle eso, le acercó la bicicleta para que vuelva a su casa.
Juan tenía hambre y también extrañaba a sus compañeros, que seguro habían tenido un día normal en el colegio.
Sintió el viento acariciar su cara. Quiso vivir en el aire todo el tiempo.
Pero sabía que no le faltaba mucho para pisar tierra firme. Desde arriba, vio a sus amigos jugando a la pelota en la canchita de la cuadra.
Dejó su bici atada a una reja, y, con lo que aprendió en esa nube, cuando agarró la pelota hizo de cuenta que estaba escuchando música; empezó a bailar y jugar al mismo tiempo. Cada golpe de tambor era una gambeta, cada silencio un caño.
Y fue difícil de entender, para aquellos que pasaban por allí, cómo el deporte inglés se había convertido en una danza africana. Como si los chicos bailaran con la pelota.

extraño té

2007-08-28T19:11:00.000-07:00

ella me regala
-¿a mí? ¿sólo a mí?-
orgasmos confiados
sonrisas y lamentos
por igual ella me regala
y me da vuelta
la cabeza -¿solo? ¿la cabeza?-
y gira en ella y gira dentro
se mueve -¿sigue ahí? ¿es ella?-
arriba, abajo, beso inconsistente
sale de mis brazos y larga
su reclamo al cigarrillo
post mortem
mientras spinetta fuma
-alumbra con su brasa-
este cementerio...

La cama me expulsa del dormitorio, dice que quiere estar sola. Aún conservo algo de aquello que abundaba en mí cuando niño, ese fértil equilibrio entre paciencia y maldad, esa conciencia superior que no entiende la culpa. La ducha se cierra, está cansada de vomitar. En mi adolescencia adquirí un gran talento para desperdiciar mi talento. Así como hay médicos drogadictos y analfabetos con blog. O mancos que abrazan goleadores.
Fumamos caños de escape y miramos debedés de los setenta. Nuestra rebeldía es sencilla, muda. A mi alrededor harry potter en las librerías y cines, el reggaeton en las fiestas y culos bronceados en las tapas de revistas. Solución hay una sola y es imposible: ponerse de acuerdo. Harry potter en las fiestas, reggaeton en las tapas de revistas y culos bronceados en las librerías y cines.
Existen seres misteriosos con dos almas; yo los imaginé.
Tomar ese tren en constitución… puede ser un gran placer. La noche, la ventana y no leer un buen poema.
Existen infinitas formas, de llegar a lo imposible.
El amor es una calle y como tal no tiene la capacidad de amarnos; te busco en el fondo de una botella. Poco importa la vida de los objetos. Hasta el violín más humilde tiene alma, no como cierta gente… Cuando sólo la bruma transita los adoquines de una ciudad en la que habitan millones, pienso otra cara de la soledad.
No sé qué galaxia empieza cuando te beso, pero ahí vamos.
Veo gente apiñada en una tienda de ropa, veredas con baldosas nuevas para que un carro cartonero circule sin baches: el progreso se masturba en la banda ancha del ver y sólo ver. Finaliza el film cascado por su estructura –absolutamente– lineal, su contenido –perfectamente– cotidiano y el narrador –completamente– aburrido; salgo del cine enojado –principalmente– conmigo y prometo nunca más invitar –a una primera cita– a ver una película desconocida. La fuerza de un brazo/tentáculo con perfume de mujer y las estrellas maldicen al compás de mi sombra que sonríe.
No presagio lo sensato y lo predecible, camino sin rumbo ni pretensiones.
Mi tamiz no discierne la bondad entre la bondad del tumulto hasta que fumo la seca del nevado que me pasa este amigo pasajero y desconocido. Respiro la sal del pacífico que más aquí es plata. Te busco en el fondo de un vaso de cerveza. La legalidad y el control de masas. Pregunta, desde afuera: ¿es superior a dios el poder de comprensión de los términos legales? Sí, para encontrar el equivalente a la capacidad subjetiva para describir cómo, y agruparse contra el sistema. Me refugio en el mantra de caras.
Empiezo a creer en el nihilismo. Una concha americana toma el tamaño de una caja de zapatos y luego escupe treinta kilos de bebé por una rampa empapelada con diarios que caen en la tabla de un cocinero nervioso que fuma y celebra, cuchilla en mano, la llegada de la carne fresca para el guiso. Amanezco; veo un rostro culo de botella bermellón sudar ácido; la transpiración viaja desde la calva hasta la nuca, las orejas, los huecos en sus cachetes… forma canales en los surcos de la frente rasgada, cae de a gotas directo al suelo.
Renuncié, meo. Te busco en cada pastilla de naftalina del mingitorio. No se le puede pedir psicodelia a un paraguayo espolvoreado con merca de cinco pesos la bolsita, armado con papel de servilleta de bar. Hicimos lo posible, amigo pasajero y desconocido. Las palabras/barreras no te traen, nunca lograrán hacerlo los kilómetros son más prácticos. El tren… el tren se detiene.
Los dinosaurios comprendieron; sembraron petróleo para convertirse en el motor. Pienso tu imagen y tus delirios crecen. Un par de dados ajados en sus dieciséis vértices toma una de mis manos y la arrojan a un tablero lleno de colores; pierdo un turno. Te busco en el fondo de mi bolsillo, en un par de billetes, en el fondo de otro vaso de…
Depredo, observo al fin; por las calles las caras se repiten cada tanto y es así como compruebo de alguna manera que las personas continúan habitando el cemento de forma paralela e independiente. Ellos ignoran que gran parte de mi memoria se va en guardar las imágenes de sus miles de rostros. Ellos ignoran…
El crepúsculo prende un cigarro para mentirse compañía. El peso de una orquesta que calla me recuerda que una cosa es la eternidad y otra la muerte.
Lo que dura un agujero, asoma la noche: decenas y decenas de baldosas, fondas boliches cafés; tomo todo lo que mi bolsillo puede. Te busco en el fondo de una medida de Pineral. Encuentro una galaxia deshabitada. Una mesa que no es mía con una botella que ahora sí y un vaso que no. Dentro mío hay un parlante que me aturde, un dibujante de fantasmas que sólo aprendió fantasmas. Y te dibuja.
Olvido las partes nuevas, anoto las viejas o repetidas. Quiero nada al gobierno, la imaginación al poder. La botella me considera bebible: acaba conmigo, comienzo. A buscar… entre las sábanas…

desorden

2007-08-26T20:21:00.000-07:00

Es el éxito enlistado en mis papeles, como algo que hacer. Es la contradicción que camina mientras camino. El beso que olvidé darte, esta espera, mi conciencia, un reproche entre tangos y la promesa de dormir.
Sueño hospitalario, breve. Desayuno una extraña inversión; el hecho de tener más cansancio al despertar que antes de dormir. Enlisto, entonces: no dormir. Tal vez una siesta, tal vez otra mentira, otro atajo; algo que me devuelva a la senda fallida, y siempre ilusoria, de la satisfacción.
Si mi suerte continúa con su maniático asincronismo no me queda alternativa; desconfiar de la buena suerte. Enlisto hasta el buenos días. De mis dedos, de la planta; rara vez sigo al rocío que me regala la noche.
Vanidad aparte, tengo la obsesión de ser cada vez menos obsesivo.

el nombre de este blog es más bien robado: ojalá lo disfruten igual

2007-08-18T09:00:00.001-07:00