...demo-nada...

Democracia: como si fuésemos cosas y punto, como si nuestros gritos no alcanzaran la eternidad, como si el silencio y los árboles no fueran amigos.

Democracia: ¿morirás auto fagocitada por el uniforme que cubre tu piel, por el casco que te cubre el cielo?

Democracia: La comunidad artificial es el opio de tus intelectuales. Papá murió, no sé si hoy; tal vez fue ayer. Llevále flores, pero esforzáte un poco para que esta vez no sean negras ni de plástico. Por favor mamá.

Ya sé que naciste en la hora menos precisa. Ya sé que una bandera yanqui flamea pegada a tu bandera. En dios confiamos, y sólo le pedimos; que sin indiferencia financie nuestros fores y crevroletes además de la guerra.

Y cuánto necesitamos transportarnos madre de la vida. Cuánto lo necesitamos.

En el misterio de las cuotas olvidaste a tu hijo en el horno, éste se ha quemado como se quema un pan. Ahora escribe.

Tus manos hacen burbujas.

El banquete es interminable; todo lo devoran tus ojos, tus ojos de carne buscan la carne antes que nada. No es hambre: tus ojos son los que comen. Tu estómago digiere cualquier estilo de fascismo, tu peluca rubia tapa lo que hace falta tapar.

Esta es mi voz, madre, somos parte del mismo cuerpo, respiramos juntos, democracia. Y la puta madre que te parió.

Voy vestido de gala a una fiesta a la que no fuiste invitada. Uso el smoking que me regalaste para mi cumpleaños 18, momento en el que me empadronaste y enseñaste a fagocitar al de al lado. Me explicaste que era mi obligación Ir a votar cada tanto, hacer la cola, el cuarto oscuro, ensobrar una esperanza-cara-cartel.
Y me dejaste nuestros compromisos.

Ahora que papá murió sólo quedamos nosotros; pero yo soy ciego de nacimiento (esas cosas de azar…) y a vos te han golpeado tanto que… ¿cómo haremos para caminar? ¿Vendrán nuestros amigos (¿quiénes?) a regalarnos sillas de rueda y bastones de braile, o tendremos que arreglarnos con que vayas al chino a hacer las compras gateando mientras yo intento acompañarte, entre resbalón y porrazo que me doy con las cáscaras de banana que tiran los que van delante nuestro?

Madre querida, nos han dejado solos, sí, y nos han engañado. Fuimos grandes otarios mamita, yo mejor te dejo, me voy al mar, a ver si oyéndolo encuentro algo más palpable que nuestro futuro.

Voy al mar porque de allí venimos. Voy al mar porque conozco demasiado estos cimientos de cemento tan duro, tan rígido como tu obediencia debida.
Me voy vieja, y no me apena tu soledad porque yo apenas puedo con mi pena solitaria.
Todas las viudas tienen derecho a renacer, así que reinvéntate, buscá nuevas formas, dejá lo que te sobre, hay un mundo afuera está esperándote, sí, a vos, y serás bienvenida cuando te animes a levantarte, a sanar las heridas, a comprometerte de manera genuina.

Los ciudadanos saben que hacen falta esclavos para que vos existas mami. Los esclavos no saben más que servirte.

Sin papá el tiempo, cada vez más rápido, siempre implacable, nos embestirá con su mecanismo hasta deshacernos. Y los esclavos y los ciudadanos serán iguales, y entonces ya nadie podrá diferenciar el séquito de la realeza, al simple bufón del refinado artista. No habrá “adiós nonino” porque no habrá quién lo escriba, pobre padre muerto. ¿Qué haremos sin su música? ¿Qué pasará? ¿Nos hundiremos definitivamente en esta ficción que inventaste para entretenernos, o saldremos a la superficie, a la realidad, a esta inseguridad de ser lo que queremos?

Tengo un montón de bellos recuerdos de vos junto a Padre, como cuando firmaron juntos no sé qué cosa. Lo anecdótico es lo de menos. Lo importante es que la nostalgia va muriendo, que la mar está calma; permanecer en democracia es un canto colectivo y nada más lindo que esta familia que somos. Esta familia global, madre, tan estética, tan sincera por momentos, tan rica en ideales y valores humanos. Esta familia sin comunidad, sin obra. Esta familia de obreros que buscan obrar con amor, de trabajadores que buscan trabajar con luz. Esta familia con frutos sin semillas, sentada delante pantallas totalmente planas.

Democracia: papá no está en el cementerio. Cuando el corazón se detiene, los gusanos hacen lo suyo y ya no queda lo que pensamos que queda. Son sólo cajones de madera. Tampoco quedan los espíritus flotando como fantasmas. Sólo estamos nosotros madre. Y tú me dejaste nuestros compromisos. Y yo me fui de donde soy.

escalones abajo

Al vaso no le sobra ni le falta nada: está por la mitad.
Contiene olvido. Bebo.
Río pues.
Encaro la escalera que me comunica con lo que soy, las alturas. Un águila baja hasta mi lugar. Desde allí recuerdo que vivo, que soy lo que gusto.
Brindo por mí.
Escribo para embellecer las grietas del ser.

novisión

el cielo se parte
sus pedazos me abrazan

ella está en
el cielo claro
sueño que soy

el cielo
se parte
en pedazos

me abraza


ella en el cielo
es el cielo
no hay que ser
genio para verlo
y no la veo
no la veo

...me duele todo el cuerpo...

Un pensamiento sabio no
se comunica con palabras.

¡cine!

no estamos dentro de una película. somos la película. somos dos horas de cosmos.

aparato horizontal

...lo muuuuuuy verd-hermoso que está todo, el bosque y los edificios, el humedal antes del río, la infinita gracia que cada atardecer desprende de sí, la hermosa comunión de cada fogata en las noches, la magia invisible en cada pequeño acto realizado con amor (un pan, una siembra, un abrazo), los esfuerzos por sanar, las creaciones de y con paciencia, la vida hecha de letras...

...como es preciso despegar con los pies en la tierra , le pondremos alas al planeta, y es cierto: estarán los que no gusten de eso!

...la razón es un sitio donde sólo pocas veces es recomendable sumergirse... allí habitan la tristeza y la soledad, allí habita el cerebro, nuestro cerebro...¡y bien! porque... ¿quién camina sin el cerebro?... quiero decir... el absurdo y el sinsentido son seres racionales... ¡y cuánto necesitamos estar a salvo de ellos!

...para ser aparatos cada vez más expresivos, hablaremos sin voz, diremos sin mirar, alcanzaremos sin partir, partiremos sin buscar, intentaremos con lo encontrado y seguiremos buscando, siempre...

...mantenernos vivos desde la conciencia, que por conciencia no admite espera: simplemente existe, o no... ir sin frenos por la senda del bien, primero va la bici después el resto, no hay manera de evitarlo, las calles se mueven si te movés, un par de pares de cuadras más allá, el cuerpo es buenos aires, la gran metrópolis vive en un pequeño mundo, un par de pares de sitios a los que ir a beber, plazas por las que dar vueltas, fiestas de cemento en casas interminables...

(...las humanidades que se replican a lo largo del globo terráqueo; de nuevo el humo me choca, de nuevo la cumbia que se deja bailar sólo si está a todo volumen, entre vasos que una mano amiga gatilla y me alcanza...)

...todo lo que existe y lo que no, me lleva...

...quiero ser el de siempre y entonces cambio, mi energía en movimiento por energía y movimiento (un par de pares de veces) así puedo acarrearme entero, también las partes que desconozco porque soy infinito, hasta el día en que cada pedacito de universo me corresponda...

...algo mío
permanecerá
siempre
inexplorado...

...y las semanas llenas de baches para los que no tenemos relleno, y las semanas se llenan aún con más y más baches para los que tenemos no-relleno... ¿y algo que nos ayude a distinguir los días con nitidez? hay que inventárselo... en el cuerpo el tiempo viaja difuso, y yo viaja en mi cuerpo con cierto retardo, primero va la bici, un par de pares de cuadras después vengo yo, como flotando en el aire...

...cuajan las ilusiones, como una catarata de suspiros, como un cielo amenazante, como un átomo dividido en mil partes... un solo gramo de tinta se convertirá en nuestro hogar, así como una sola flor perfuma el mundo entero...

recuerdo vertical

Por qué tuviste que desaparecer para que pueda verte, es algo que todavía no sé. ¿Era necesario que alguno falte? Nos perdimos en un instante, y en un instante cabe el mundo. Desapareció el tronco, hice mi casa en las ramas. Y en seguida, un sueño: tus pies manchados con barro, haiku inconcluso. Nuestro padre Sol no comprende las persianas; asegura que debiéramos cambiar. No lo escucho y le agradezco. Vivir es un regalo muy hermoso ¡Ah! ¡Perfección del aire! Siento la fragilidad de un respirar profundo. ¿Qué habrá dentro nuestro además de la más lejana lejanía? Mi sonrisa baila chueca, nuestros ojos tristes mutan. Viejos cuerpos se acoplan a nuevas almas. Brotan las esponjas, la orquesta se calla y todo crece gracias a la luz. Nubes violetas, doradas, me aseguran que el naufragio comenzará, una vez más. Un abrazo viaja desde mi pecho hasta el tuyo. Va sin miedo a perderse; está perdido. Igual, como todo, llega.