...nunca cerrarse puertas...

salgo de la carpa y hago mi vida.
entro a la carpa y duermo.
hago mi vida.
el amor en la carpa.
castillo de plástico para princesas fugaces.

duermo, duermo de más.
-dormir es un sentimiento-

hay algo que no cambia:
en sueño hago mil cosas.

hago música. escribo. sueño.

y los días son:
salgo de la carpa
tomo una caravana interminable
de transportes varios para llegar
a otro sitio.

ante todo
camino de buen humor.

con una sonrisa y un buenos días.

un gesto amable que procure humanidad
y no cierto civismo.

un gesto que ilumine la tierra.

un esfuerzo del caminar.

y siempre recordar el perfume
pasajero de la niñez.

no perderse la magia de los días.

salir de la carpa
y hacer la vida.

algo que decir

termina el año/comienza una década
tiempo sembrando tiempo
como una serpiente
entre las hojas y el suelo

busco silencio
para las nuevas respuestas
que servirán para algo
más que mi refugio

por nada morir de miedo
salir airoso del tropiezo
aullar como las hormigas

en la cabeza poner el corazón
para matar tanta distancia
para que el brille el alma de todos

hombre realizado a la menos uno

al incendiarse, el árbol que había plantado acabó con el bosque.
escribí un libro del cual no soy autor, lo que cual me acarreó algún que otro juicio.
tengo un hijo que ahora debe soportarme.

...miscelánea abrazando el mar...

..."ando despacio porque tuve prisa
voy sonriendo porque ya lloré demasiado"...

...qué hago con un facón y un coco? qué hace la lluvia detrás de la carpa? dónde quedó el jardín? el sol de afuera ilumina al de adentro. me despierto con un severo ataque de risa. la risa como puente entre mi viaje y mis sueños. la risa como un resorte con la esencia de la vida en una punta, y la soledad de los astros en la otra. y en el medio, todo. ese todo perfecto que me acaricia con su viento, y los símbolos danzan encadenados al viento. vine al mundo para recibir sus caricias. y adónde quiero llegar. y qué hago con mi facón y mi coco. pensé que quería estar sólo, pero en realidad quiero estar en silencio. quiero abrazarlo pero algo lo impide. se transforma de una cosa en otra. quiero descubrir que no es ilusión. qué no es ilusión. pensé que las personas siempre se alejan, porque sólo existe el punto de partida, y todavía no encuentro otras caricias que las del viento. hago lo máximo posible para deshacerme en un delirio legible. por amar la belleza vacía y las lágrimas derramadas por motivos verdaderos. como el grito que damos al nacer. como soñar con un perro que vive dentro un gato. de actuar con la paz de mi corazón y no con la locura de mi mente, cada vez veré con mayor claridad hacia dónde voy. por ahora, sólo la certeza de estar en mi camino. incluso puedo conseguir lo mismo pero actuando exactamente al revés, con la locura del corazón y la paz de la mente. pero a eso debemos sumarle mucho coraje. debemos sumarle mucho coraje...

...desde el taper...

asumo que todos ven la real
idad igual que yo
un valle de líneas ver
des
asumo que baja
mos juntos
los infinitos escalones



del cielo a la tierra

ydelatierra asunúcleo



asumo
que somos
un solo corazón
luchando
por avanzar
en la os...

...que rico el mambo...

Amor violencia y misterio son los elementos que estructuran cualquier sociedad. La lógica escarba, con sus uñas filosas, la delicada y suave piel de la paz. Los poetas, en la calle, describen una realidad social de mierda, pero al mismo tiempo hablan de un mundo que merece ser hallado.
El día en mis manos toma forma de trampolín. Abajo está la noche, vacía, como un ombligo etéreo.
Salto, algo me espera allí abajo, y no es sólo mi muerte. Es también el abrazo interminable que tanto busqué. Es el comienzo más enigmático y bello. Es la flor negra que derrama su silencio.

tildado en la felicidad

una torre perfecta
construyo una torre perfecta
imaginaria con el vigor de mi juventud
los sueños de lucidez
y la percusión del sendero

la vida es buena conmigo
hasta demasiado
el universo es mi mejor amigo

voy a reiniciar el sistema
aunque no sea una máquina
-mi pequeñez reluce desde arriba
como haiku en kiosco de revista-

vos tampoco sos una máquina
por eso editas mi fotografía en tu memoria
y viajas en el tiempo
con manos y seis cuerdas
no somos y somos
la programación del sol
el mecanismo de las flores
un árbol que habla
con precisión milimétrica
del río y su cicatriz

-un jardín con medicinas
que espero usar nunca-

de mi humanidad obsoleta
hacer un animal mineral
para estar cuando me vaya
para que cese mi egoísmo
llegar a la cima y seguir subiendo
llegar a la cama y no dejar de vaciarme

sentirme caballo aún siendo peón
o una torre
una torre perfecta
donde los fusiles ya no se disparan
las palabras traen entendimiento
y flores en todas las estaciones