termina el año/comienza una década
tiempo sembrando tiempo
como una serpiente
entre las hojas y el suelo
busco silencio
para las nuevas respuestas
que servirán para algo
más que mi refugio
por nada morir de miedo
salir airoso del tropiezo
aullar como las hormigas
en la cabeza poner el corazón
para matar tanta distancia
para que el brille el alma de todos
hombre realizado a la menos uno
al incendiarse, el árbol que había plantado acabó con el bosque.
escribí un libro del cual no soy autor, lo que cual me acarreó algún que otro juicio.
tengo un hijo que ahora debe soportarme.
escribí un libro del cual no soy autor, lo que cual me acarreó algún que otro juicio.
tengo un hijo que ahora debe soportarme.
...miscelánea abrazando el mar...
..."ando despacio porque tuve prisa
voy sonriendo porque ya lloré demasiado"...
...qué hago con un facón y un coco? qué hace la lluvia detrás de la carpa? dónde quedó el jardín? el sol de afuera ilumina al de adentro. me despierto con un severo ataque de risa. la risa como puente entre mi viaje y mis sueños. la risa como un resorte con la esencia de la vida en una punta, y la soledad de los astros en la otra. y en el medio, todo. ese todo perfecto que me acaricia con su viento, y los símbolos danzan encadenados al viento. vine al mundo para recibir sus caricias. y adónde quiero llegar. y qué hago con mi facón y mi coco. pensé que quería estar sólo, pero en realidad quiero estar en silencio. quiero abrazarlo pero algo lo impide. se transforma de una cosa en otra. quiero descubrir que no es ilusión. qué no es ilusión. pensé que las personas siempre se alejan, porque sólo existe el punto de partida, y todavía no encuentro otras caricias que las del viento. hago lo máximo posible para deshacerme en un delirio legible. por amar la belleza vacía y las lágrimas derramadas por motivos verdaderos. como el grito que damos al nacer. como soñar con un perro que vive dentro un gato. de actuar con la paz de mi corazón y no con la locura de mi mente, cada vez veré con mayor claridad hacia dónde voy. por ahora, sólo la certeza de estar en mi camino. incluso puedo conseguir lo mismo pero actuando exactamente al revés, con la locura del corazón y la paz de la mente. pero a eso debemos sumarle mucho coraje. debemos sumarle mucho coraje...
voy sonriendo porque ya lloré demasiado"...
...qué hago con un facón y un coco? qué hace la lluvia detrás de la carpa? dónde quedó el jardín? el sol de afuera ilumina al de adentro. me despierto con un severo ataque de risa. la risa como puente entre mi viaje y mis sueños. la risa como un resorte con la esencia de la vida en una punta, y la soledad de los astros en la otra. y en el medio, todo. ese todo perfecto que me acaricia con su viento, y los símbolos danzan encadenados al viento. vine al mundo para recibir sus caricias. y adónde quiero llegar. y qué hago con mi facón y mi coco. pensé que quería estar sólo, pero en realidad quiero estar en silencio. quiero abrazarlo pero algo lo impide. se transforma de una cosa en otra. quiero descubrir que no es ilusión. qué no es ilusión. pensé que las personas siempre se alejan, porque sólo existe el punto de partida, y todavía no encuentro otras caricias que las del viento. hago lo máximo posible para deshacerme en un delirio legible. por amar la belleza vacía y las lágrimas derramadas por motivos verdaderos. como el grito que damos al nacer. como soñar con un perro que vive dentro un gato. de actuar con la paz de mi corazón y no con la locura de mi mente, cada vez veré con mayor claridad hacia dónde voy. por ahora, sólo la certeza de estar en mi camino. incluso puedo conseguir lo mismo pero actuando exactamente al revés, con la locura del corazón y la paz de la mente. pero a eso debemos sumarle mucho coraje. debemos sumarle mucho coraje...
...desde el taper...
asumo que todos ven la real
idad igual que yo
un valle de líneas ver
des
asumo que baja
mos juntos
los infinitos escalones
del cielo a la tierra
ydelatierra asunúcleo
asumo
que somos
un solo corazón
luchando
por avanzar
en la os...
idad igual que yo
un valle de líneas ver
des
asumo que baja
mos juntos
los infinitos escalones
del cielo a la tierra
ydelatierra asunúcleo
asumo
que somos
un solo corazón
luchando
por avanzar
en la os...
...que rico el mambo...
Amor violencia y misterio son los elementos que estructuran cualquier sociedad. La lógica escarba, con sus uñas filosas, la delicada y suave piel de la paz. Los poetas, en la calle, describen una realidad social de mierda, pero al mismo tiempo hablan de un mundo que merece ser hallado.
El día en mis manos toma forma de trampolín. Abajo está la noche, vacía, como un ombligo etéreo.
Salto, algo me espera allí abajo, y no es sólo mi muerte. Es también el abrazo interminable que tanto busqué. Es el comienzo más enigmático y bello. Es la flor negra que derrama su silencio.
El día en mis manos toma forma de trampolín. Abajo está la noche, vacía, como un ombligo etéreo.
Salto, algo me espera allí abajo, y no es sólo mi muerte. Es también el abrazo interminable que tanto busqué. Es el comienzo más enigmático y bello. Es la flor negra que derrama su silencio.
tildado en la felicidad
una torre perfecta
construyo una torre perfecta
imaginaria con el vigor de mi juventud
los sueños de lucidez
y la percusión del sendero
la vida es buena conmigo
hasta demasiado
el universo es mi mejor amigo
voy a reiniciar el sistema
aunque no sea una máquina
-mi pequeñez reluce desde arriba
como haiku en kiosco de revista-
vos tampoco sos una máquina
por eso editas mi fotografía en tu memoria
y viajas en el tiempo
con manos y seis cuerdas
no somos y somos
la programación del sol
el mecanismo de las flores
un árbol que habla
con precisión milimétrica
del río y su cicatriz
-un jardín con medicinas
que espero usar nunca-
de mi humanidad obsoleta
hacer un animal mineral
para estar cuando me vaya
para que cese mi egoísmo
llegar a la cima y seguir subiendo
llegar a la cama y no dejar de vaciarme
sentirme caballo aún siendo peón
o una torre
una torre perfecta
donde los fusiles ya no se disparan
las palabras traen entendimiento
y flores en todas las estaciones
construyo una torre perfecta
imaginaria con el vigor de mi juventud
los sueños de lucidez
y la percusión del sendero
la vida es buena conmigo
hasta demasiado
el universo es mi mejor amigo
voy a reiniciar el sistema
aunque no sea una máquina
-mi pequeñez reluce desde arriba
como haiku en kiosco de revista-
vos tampoco sos una máquina
por eso editas mi fotografía en tu memoria
y viajas en el tiempo
con manos y seis cuerdas
no somos y somos
la programación del sol
el mecanismo de las flores
un árbol que habla
con precisión milimétrica
del río y su cicatriz
-un jardín con medicinas
que espero usar nunca-
de mi humanidad obsoleta
hacer un animal mineral
para estar cuando me vaya
para que cese mi egoísmo
llegar a la cima y seguir subiendo
llegar a la cama y no dejar de vaciarme
sentirme caballo aún siendo peón
o una torre
una torre perfecta
donde los fusiles ya no se disparan
las palabras traen entendimiento
y flores en todas las estaciones
...de distancias exclusivamente milenarias...
tan parecido a un árbol soy
que hago mis raíces a lo ancho
espero el momento para detenerme
y hundirme en el submundo del tiempo
soy amigo de las piedras y el viento
amante del agua y los colores
cuando el silencio me abraza
te abrazo en silencio y soy
tan parecido a un árbol soy
que hago mis raíces a lo ancho
espero el momento para detenerme
y hundirme en el submundo del tiempo
soy amigo de las piedras y el viento
amante del agua y los colores
cuando el silencio me abraza
te abrazo en silencio y soy
tan parecido a un árbol soy
...de distancias relativamente cortas...
...como si los pensamientos fueran producto de este contratiempo eterno, del atractivo humo de la muerte fácil, de la vida fácil, de lo fácil por lo fácil y ya, aparezco y me hallo perdido en el orgasmo de ser, y trasciendo mi sexo, diviso las fronteras aboriginales, alcanzo un nivel de amor a todo suficiente para cachetear a la ilusión de la materia, ilusión, por cierto, en la que vivimos inmersos y blablabla, canto para estar vacío y me amo para ver el planeta entero en mi corazón (lo veo girar conmigo), y por eso también floto en el agua y el agua me habla, me lee, me riega e ilumina; leo en un libro que dice que hay un momento en el que el ego se disuelve, y en el suelo queda su vestido con flores, sus recuerdos del presente, su protesta por la no protesta, perdido y ciego en el orgasmo de ser, el abrazo del río y la atención de la muerte, discutiendo en medio de la calle como una pareja que sacrificó todo por nada, que ha perdido la oportunidad de ganar, y vuelve a comenzar de la manera más inesperada, vos estás ahí, perdido en el orgasmo de ser, como un pedazo verdad con tus pies y tu voz y por ver el cielo viendo otra verdad...
biografragua
Efectivamente: quizá exista la manera de nombrarme. En el diccionario no aparecen las palabras: Martin Schencman.
Pero ¿cómo nombrar al Ser? Quizás en lo que se escribe, en lo que encontremos de mí.
Ser número: la gran mayoría opina que encarné hace 24 años.
Tengo un libro auto-editado. Su título: "Hkaleydoscopio". Hoy, después de varios abriles de retirado de la imprenta, pienso que fueron los textos quienes decidieron tomar forma de libro.
La obsesión da frutos, y los frutos buscan idependizarse del árbol, para pudrirse, ser carozo, brote, arboles nuevos. Algunos ven la riqueza en el fruto y no en la semilla. Son lo mismo y no; cajas chinas, uno dentro del otro.
Los libros se encuadernaron en mi escritorio, uno por uno, artesanalmente: mil trescientas veces (aprox.) hasta el día de la fecha. Mis manos pintaron una a una las tapas con variados crisoles de témpera y marcador indeleble.
Buscar lectores en plazas bares y subtes (si los hay) es también parte de mi oficio. Esta parte me hizo ver la manifestación más perfecta del arte: el encuentro cara a cara, la indudable atracción de los cuerpos. La búsqueda en sí misma admite el hedonismo, anida un mismo temor sin siquiera reconocerlo. ¿Y cómo transmitir positividad desde allí?
Escribir me ayuda a mejorar como sujeto, porque las palabras son seres vivos que pueden sumarse entre ellos, para construir ideas. Y éstas nos acoplan con la energía vital.
En la acción de escribir habita cierto calor-medicina, que cuando aparece uno debe concentrarse en que las palabras salgan precisas como espinas y desde el corazón. Al menos si quien escribe quiere ser verdadero, e incluso vivir después de convertirse en un montón de gusanos.
Pero ¿cómo nombrar al Ser? Quizás en lo que se escribe, en lo que encontremos de mí.
Ser número: la gran mayoría opina que encarné hace 24 años.
Tengo un libro auto-editado. Su título: "Hkaleydoscopio". Hoy, después de varios abriles de retirado de la imprenta, pienso que fueron los textos quienes decidieron tomar forma de libro.
La obsesión da frutos, y los frutos buscan idependizarse del árbol, para pudrirse, ser carozo, brote, arboles nuevos. Algunos ven la riqueza en el fruto y no en la semilla. Son lo mismo y no; cajas chinas, uno dentro del otro.
Los libros se encuadernaron en mi escritorio, uno por uno, artesanalmente: mil trescientas veces (aprox.) hasta el día de la fecha. Mis manos pintaron una a una las tapas con variados crisoles de témpera y marcador indeleble.
Buscar lectores en plazas bares y subtes (si los hay) es también parte de mi oficio. Esta parte me hizo ver la manifestación más perfecta del arte: el encuentro cara a cara, la indudable atracción de los cuerpos. La búsqueda en sí misma admite el hedonismo, anida un mismo temor sin siquiera reconocerlo. ¿Y cómo transmitir positividad desde allí?
Escribir me ayuda a mejorar como sujeto, porque las palabras son seres vivos que pueden sumarse entre ellos, para construir ideas. Y éstas nos acoplan con la energía vital.
En la acción de escribir habita cierto calor-medicina, que cuando aparece uno debe concentrarse en que las palabras salgan precisas como espinas y desde el corazón. Al menos si quien escribe quiere ser verdadero, e incluso vivir después de convertirse en un montón de gusanos.
...demo-nada...
Democracia: como si fuésemos cosas y punto, como si nuestros gritos no alcanzaran la eternidad, como si el silencio y los árboles no fueran amigos.
Democracia: ¿morirás auto fagocitada por el uniforme que cubre tu piel, por el casco que te cubre el cielo?
Democracia: La comunidad artificial es el opio de tus intelectuales. Papá murió, no sé si hoy; tal vez fue ayer. Llevále flores, pero esforzáte un poco para que esta vez no sean negras ni de plástico. Por favor mamá.
Ya sé que naciste en la hora menos precisa. Ya sé que una bandera yanqui flamea pegada a tu bandera. En dios confiamos, y sólo le pedimos; que sin indiferencia financie nuestros fores y crevroletes además de la guerra.
Y cuánto necesitamos transportarnos madre de la vida. Cuánto lo necesitamos.
En el misterio de las cuotas olvidaste a tu hijo en el horno, éste se ha quemado como se quema un pan. Ahora escribe.
Tus manos hacen burbujas.
El banquete es interminable; todo lo devoran tus ojos, tus ojos de carne buscan la carne antes que nada. No es hambre: tus ojos son los que comen. Tu estómago digiere cualquier estilo de fascismo, tu peluca rubia tapa lo que hace falta tapar.
Esta es mi voz, madre, somos parte del mismo cuerpo, respiramos juntos, democracia. Y la puta madre que te parió.
Voy vestido de gala a una fiesta a la que no fuiste invitada. Uso el smoking que me regalaste para mi cumpleaños 18, momento en el que me empadronaste y enseñaste a fagocitar al de al lado. Me explicaste que era mi obligación Ir a votar cada tanto, hacer la cola, el cuarto oscuro, ensobrar una esperanza-cara-cartel.
Y me dejaste nuestros compromisos.
Ahora que papá murió sólo quedamos nosotros; pero yo soy ciego de nacimiento (esas cosas de azar…) y a vos te han golpeado tanto que… ¿cómo haremos para caminar? ¿Vendrán nuestros amigos (¿quiénes?) a regalarnos sillas de rueda y bastones de braile, o tendremos que arreglarnos con que vayas al chino a hacer las compras gateando mientras yo intento acompañarte, entre resbalón y porrazo que me doy con las cáscaras de banana que tiran los que van delante nuestro?
Madre querida, nos han dejado solos, sí, y nos han engañado. Fuimos grandes otarios mamita, yo mejor te dejo, me voy al mar, a ver si oyéndolo encuentro algo más palpable que nuestro futuro.
Voy al mar porque de allí venimos. Voy al mar porque conozco demasiado estos cimientos de cemento tan duro, tan rígido como tu obediencia debida.
Me voy vieja, y no me apena tu soledad porque yo apenas puedo con mi pena solitaria.
Todas las viudas tienen derecho a renacer, así que reinvéntate, buscá nuevas formas, dejá lo que te sobre, hay un mundo afuera está esperándote, sí, a vos, y serás bienvenida cuando te animes a levantarte, a sanar las heridas, a comprometerte de manera genuina.
Los ciudadanos saben que hacen falta esclavos para que vos existas mami. Los esclavos no saben más que servirte.
Sin papá el tiempo, cada vez más rápido, siempre implacable, nos embestirá con su mecanismo hasta deshacernos. Y los esclavos y los ciudadanos serán iguales, y entonces ya nadie podrá diferenciar el séquito de la realeza, al simple bufón del refinado artista. No habrá “adiós nonino” porque no habrá quién lo escriba, pobre padre muerto. ¿Qué haremos sin su música? ¿Qué pasará? ¿Nos hundiremos definitivamente en esta ficción que inventaste para entretenernos, o saldremos a la superficie, a la realidad, a esta inseguridad de ser lo que queremos?
Tengo un montón de bellos recuerdos de vos junto a Padre, como cuando firmaron juntos no sé qué cosa. Lo anecdótico es lo de menos. Lo importante es que la nostalgia va muriendo, que la mar está calma; permanecer en democracia es un canto colectivo y nada más lindo que esta familia que somos. Esta familia global, madre, tan estética, tan sincera por momentos, tan rica en ideales y valores humanos. Esta familia sin comunidad, sin obra. Esta familia de obreros que buscan obrar con amor, de trabajadores que buscan trabajar con luz. Esta familia con frutos sin semillas, sentada delante pantallas totalmente planas.
Democracia: papá no está en el cementerio. Cuando el corazón se detiene, los gusanos hacen lo suyo y ya no queda lo que pensamos que queda. Son sólo cajones de madera. Tampoco quedan los espíritus flotando como fantasmas. Sólo estamos nosotros madre. Y tú me dejaste nuestros compromisos. Y yo me fui de donde soy.
Democracia: ¿morirás auto fagocitada por el uniforme que cubre tu piel, por el casco que te cubre el cielo?
Democracia: La comunidad artificial es el opio de tus intelectuales. Papá murió, no sé si hoy; tal vez fue ayer. Llevále flores, pero esforzáte un poco para que esta vez no sean negras ni de plástico. Por favor mamá.
Ya sé que naciste en la hora menos precisa. Ya sé que una bandera yanqui flamea pegada a tu bandera. En dios confiamos, y sólo le pedimos; que sin indiferencia financie nuestros fores y crevroletes además de la guerra.
Y cuánto necesitamos transportarnos madre de la vida. Cuánto lo necesitamos.
En el misterio de las cuotas olvidaste a tu hijo en el horno, éste se ha quemado como se quema un pan. Ahora escribe.
Tus manos hacen burbujas.
El banquete es interminable; todo lo devoran tus ojos, tus ojos de carne buscan la carne antes que nada. No es hambre: tus ojos son los que comen. Tu estómago digiere cualquier estilo de fascismo, tu peluca rubia tapa lo que hace falta tapar.
Esta es mi voz, madre, somos parte del mismo cuerpo, respiramos juntos, democracia. Y la puta madre que te parió.
Voy vestido de gala a una fiesta a la que no fuiste invitada. Uso el smoking que me regalaste para mi cumpleaños 18, momento en el que me empadronaste y enseñaste a fagocitar al de al lado. Me explicaste que era mi obligación Ir a votar cada tanto, hacer la cola, el cuarto oscuro, ensobrar una esperanza-cara-cartel.
Y me dejaste nuestros compromisos.
Ahora que papá murió sólo quedamos nosotros; pero yo soy ciego de nacimiento (esas cosas de azar…) y a vos te han golpeado tanto que… ¿cómo haremos para caminar? ¿Vendrán nuestros amigos (¿quiénes?) a regalarnos sillas de rueda y bastones de braile, o tendremos que arreglarnos con que vayas al chino a hacer las compras gateando mientras yo intento acompañarte, entre resbalón y porrazo que me doy con las cáscaras de banana que tiran los que van delante nuestro?
Madre querida, nos han dejado solos, sí, y nos han engañado. Fuimos grandes otarios mamita, yo mejor te dejo, me voy al mar, a ver si oyéndolo encuentro algo más palpable que nuestro futuro.
Voy al mar porque de allí venimos. Voy al mar porque conozco demasiado estos cimientos de cemento tan duro, tan rígido como tu obediencia debida.
Me voy vieja, y no me apena tu soledad porque yo apenas puedo con mi pena solitaria.
Todas las viudas tienen derecho a renacer, así que reinvéntate, buscá nuevas formas, dejá lo que te sobre, hay un mundo afuera está esperándote, sí, a vos, y serás bienvenida cuando te animes a levantarte, a sanar las heridas, a comprometerte de manera genuina.
Los ciudadanos saben que hacen falta esclavos para que vos existas mami. Los esclavos no saben más que servirte.
Sin papá el tiempo, cada vez más rápido, siempre implacable, nos embestirá con su mecanismo hasta deshacernos. Y los esclavos y los ciudadanos serán iguales, y entonces ya nadie podrá diferenciar el séquito de la realeza, al simple bufón del refinado artista. No habrá “adiós nonino” porque no habrá quién lo escriba, pobre padre muerto. ¿Qué haremos sin su música? ¿Qué pasará? ¿Nos hundiremos definitivamente en esta ficción que inventaste para entretenernos, o saldremos a la superficie, a la realidad, a esta inseguridad de ser lo que queremos?
Tengo un montón de bellos recuerdos de vos junto a Padre, como cuando firmaron juntos no sé qué cosa. Lo anecdótico es lo de menos. Lo importante es que la nostalgia va muriendo, que la mar está calma; permanecer en democracia es un canto colectivo y nada más lindo que esta familia que somos. Esta familia global, madre, tan estética, tan sincera por momentos, tan rica en ideales y valores humanos. Esta familia sin comunidad, sin obra. Esta familia de obreros que buscan obrar con amor, de trabajadores que buscan trabajar con luz. Esta familia con frutos sin semillas, sentada delante pantallas totalmente planas.
Democracia: papá no está en el cementerio. Cuando el corazón se detiene, los gusanos hacen lo suyo y ya no queda lo que pensamos que queda. Son sólo cajones de madera. Tampoco quedan los espíritus flotando como fantasmas. Sólo estamos nosotros madre. Y tú me dejaste nuestros compromisos. Y yo me fui de donde soy.
escalones abajo
Al vaso no le sobra ni le falta nada: está por la mitad.
Contiene olvido. Bebo.
Río pues.
Encaro la escalera que me comunica con lo que soy, las alturas. Un águila baja hasta mi lugar. Desde allí recuerdo que vivo, que soy lo que gusto.
Brindo por mí.
Escribo para embellecer las grietas del ser.
Contiene olvido. Bebo.
Río pues.
Encaro la escalera que me comunica con lo que soy, las alturas. Un águila baja hasta mi lugar. Desde allí recuerdo que vivo, que soy lo que gusto.
Brindo por mí.
Escribo para embellecer las grietas del ser.
novisión
el cielo se parte
sus pedazos me abrazan
ella está en
el cielo claro
sueño que soy
el cielo
se parte
en pedazos
me abraza
ella en el cielo
es el cielo
no hay que ser
genio para verlo
y no la veo
no la veo
sus pedazos me abrazan
ella está en
el cielo claro
sueño que soy
el cielo
se parte
en pedazos
me abraza
ella en el cielo
es el cielo
no hay que ser
genio para verlo
y no la veo
no la veo
aparato horizontal
...lo muuuuuuy verd-hermoso que está todo, el bosque y los edificios, el humedal antes del río, la infinita gracia que cada atardecer desprende de sí, la hermosa comunión de cada fogata en las noches, la magia invisible en cada pequeño acto realizado con amor (un pan, una siembra, un abrazo), los esfuerzos por sanar, las creaciones de y con paciencia, la vida hecha de letras...
...como es preciso despegar con los pies en la tierra , le pondremos alas al planeta, y es cierto: estarán los que no gusten de eso!
...la razón es un sitio donde sólo pocas veces es recomendable sumergirse... allí habitan la tristeza y la soledad, allí habita el cerebro, nuestro cerebro...¡y bien! porque... ¿quién camina sin el cerebro?... quiero decir... el absurdo y el sinsentido son seres racionales... ¡y cuánto necesitamos estar a salvo de ellos!
...para ser aparatos cada vez más expresivos, hablaremos sin voz, diremos sin mirar, alcanzaremos sin partir, partiremos sin buscar, intentaremos con lo encontrado y seguiremos buscando, siempre...
...mantenernos vivos desde la conciencia, que por conciencia no admite espera: simplemente existe, o no... ir sin frenos por la senda del bien, primero va la bici después el resto, no hay manera de evitarlo, las calles se mueven si te movés, un par de pares de cuadras más allá, el cuerpo es buenos aires, la gran metrópolis vive en un pequeño mundo, un par de pares de sitios a los que ir a beber, plazas por las que dar vueltas, fiestas de cemento en casas interminables...
(...las humanidades que se replican a lo largo del globo terráqueo; de nuevo el humo me choca, de nuevo la cumbia que se deja bailar sólo si está a todo volumen, entre vasos que una mano amiga gatilla y me alcanza...)
...todo lo que existe y lo que no, me lleva...
...quiero ser el de siempre y entonces cambio, mi energía en movimiento por energía y movimiento (un par de pares de veces) así puedo acarrearme entero, también las partes que desconozco porque soy infinito, hasta el día en que cada pedacito de universo me corresponda...
...algo mío
permanecerá
siempre
inexplorado...
...y las semanas llenas de baches para los que no tenemos relleno, y las semanas se llenan aún con más y más baches para los que tenemos no-relleno... ¿y algo que nos ayude a distinguir los días con nitidez? hay que inventárselo... en el cuerpo el tiempo viaja difuso, y yo viaja en mi cuerpo con cierto retardo, primero va la bici, un par de pares de cuadras después vengo yo, como flotando en el aire...
...cuajan las ilusiones, como una catarata de suspiros, como un cielo amenazante, como un átomo dividido en mil partes... un solo gramo de tinta se convertirá en nuestro hogar, así como una sola flor perfuma el mundo entero...
...como es preciso despegar con los pies en la tierra , le pondremos alas al planeta, y es cierto: estarán los que no gusten de eso!
...la razón es un sitio donde sólo pocas veces es recomendable sumergirse... allí habitan la tristeza y la soledad, allí habita el cerebro, nuestro cerebro...¡y bien! porque... ¿quién camina sin el cerebro?... quiero decir... el absurdo y el sinsentido son seres racionales... ¡y cuánto necesitamos estar a salvo de ellos!
...para ser aparatos cada vez más expresivos, hablaremos sin voz, diremos sin mirar, alcanzaremos sin partir, partiremos sin buscar, intentaremos con lo encontrado y seguiremos buscando, siempre...
...mantenernos vivos desde la conciencia, que por conciencia no admite espera: simplemente existe, o no... ir sin frenos por la senda del bien, primero va la bici después el resto, no hay manera de evitarlo, las calles se mueven si te movés, un par de pares de cuadras más allá, el cuerpo es buenos aires, la gran metrópolis vive en un pequeño mundo, un par de pares de sitios a los que ir a beber, plazas por las que dar vueltas, fiestas de cemento en casas interminables...
(...las humanidades que se replican a lo largo del globo terráqueo; de nuevo el humo me choca, de nuevo la cumbia que se deja bailar sólo si está a todo volumen, entre vasos que una mano amiga gatilla y me alcanza...)
...todo lo que existe y lo que no, me lleva...
...quiero ser el de siempre y entonces cambio, mi energía en movimiento por energía y movimiento (un par de pares de veces) así puedo acarrearme entero, también las partes que desconozco porque soy infinito, hasta el día en que cada pedacito de universo me corresponda...
...algo mío
permanecerá
siempre
inexplorado...
...y las semanas llenas de baches para los que no tenemos relleno, y las semanas se llenan aún con más y más baches para los que tenemos no-relleno... ¿y algo que nos ayude a distinguir los días con nitidez? hay que inventárselo... en el cuerpo el tiempo viaja difuso, y yo viaja en mi cuerpo con cierto retardo, primero va la bici, un par de pares de cuadras después vengo yo, como flotando en el aire...
...cuajan las ilusiones, como una catarata de suspiros, como un cielo amenazante, como un átomo dividido en mil partes... un solo gramo de tinta se convertirá en nuestro hogar, así como una sola flor perfuma el mundo entero...
recuerdo vertical
Por qué tuviste que desaparecer para que pueda verte, es algo que todavía no sé. ¿Era necesario que alguno falte? Nos perdimos en un instante, y en un instante cabe el mundo. Desapareció el tronco, hice mi casa en las ramas. Y en seguida, un sueño: tus pies manchados con barro, haiku inconcluso. Nuestro padre Sol no comprende las persianas; asegura que debiéramos cambiar. No lo escucho y le agradezco. Vivir es un regalo muy hermoso ¡Ah! ¡Perfección del aire! Siento la fragilidad de un respirar profundo. ¿Qué habrá dentro nuestro además de la más lejana lejanía? Mi sonrisa baila chueca, nuestros ojos tristes mutan. Viejos cuerpos se acoplan a nuevas almas. Brotan las esponjas, la orquesta se calla y todo crece gracias a la luz. Nubes violetas, doradas, me aseguran que el naufragio comenzará, una vez más. Un abrazo viaja desde mi pecho hasta el tuyo. Va sin miedo a perderse; está perdido. Igual, como todo, llega.
sin control zeta
caen las emociones desde el árbol
allí hurgo buscando mi hogar
entre las escamas del amor
sin mencionar el agua
camino por las calles
recolecto pedacitos de día
encuentro los ojos
camino por las calles
busco reunir
los lugares de la noche
-siento y recuerdo tu cara
te veo sin apuro-
camino por las calles
que no son día ni noche
allí hurgo buscando mi hogar
sé que es un trabajo extraño
pero no somos una cosa aparte
lo sé porque te veo
rebalsan tus ganas de contarme algo
y mi trabajo es estar receptivo
tu cara me suena de algún lado
de algún lado
(hacer que mis ojos brillen
hacer que la luz parezca
que viene desde dentro
creer que mi corazón
es todo el planeta)
me esfuerzo y además de escucharte
hacemos un hermoso atardecer
calles-espiral que hieden a guerra
silencio-tesoro de los días
allí hurgo buscando mi hogar
estamos a la merced de la luna
¿existe mayor dignidad que esa?
viviendo allí
el futuro lunático y puro
buscando mi hogar
y no creas que me resulta tan fácil como digo
voy a dejar de corregir
y mostrar lo que soy sin control zeta
dejar de creer que algo se termina
para empezar a ser
el niño en la plaza
y el cochecito de plástico
la vedette en el gran cartel
y ese culo chorreando
(a punto de ser enfrascado)
vos en la memoria
y tu mirada familiar que me suena...
-no creas que pienso todo el día en vos
no creas que dejé pensar en tí-
te amo y ya no espero más
ahora sí -te recuerdo-
allí hurgo buscando mi hogar
allí tengo una foto del futuro
como humanidad
-de tí sólo aparece tu frente
de mí la cara borrosa de invierno-
veo claramente que vamos a renacer
que ya nadie nos va a decir
qué tenemos que hacer
que el aire es libre el aire es libre
que todos los días nos levantamos
nos comemos un bebé
que todos los días nos acostamos
y somos nosotros y nuestra indigestión
vuelvo al estado de juego del tren gratis
y caminatas que danzan con el crepúsculo
una araucaria reco-letea-na me regala sus piñones
consigo energía para meses en unos minutos
pienso en los pueblos originarios en eli neira
en cómo los árboles mágicos nos dan
sin mencionar el agua
el ser planetario está a punto de jugarle
veinticinco centavos de dólar
(in god bui trast)
a la tragamonedas gigante que es la matrix
¿dejarán de llover numeritos?
¿comenzarán a evaporarse de una vez?
¿le saldrán alas a la tierra?
sin mencionar el agua
cuando se detengan
en mágico jackpot siete siete siete
un orgasmo oceánico
hará con nuestra mente
el éxtasis infinito
del no-ser
eterno que somos
y en ese futuro como ahora
nadaremos en un mundo ya disuelto
-ya reunidos-
las emociones desde el árbol
entre las escamas del amor
caen las manos que buscan
retener el agua
y sin mencionarla
un hogar encuentra cobijo en mí
allí hurgo buscando mi hogar
entre las escamas del amor
sin mencionar el agua
camino por las calles
recolecto pedacitos de día
encuentro los ojos
camino por las calles
busco reunir
los lugares de la noche
-siento y recuerdo tu cara
te veo sin apuro-
camino por las calles
que no son día ni noche
allí hurgo buscando mi hogar
sé que es un trabajo extraño
pero no somos una cosa aparte
lo sé porque te veo
rebalsan tus ganas de contarme algo
y mi trabajo es estar receptivo
tu cara me suena de algún lado
de algún lado
(hacer que mis ojos brillen
hacer que la luz parezca
que viene desde dentro
creer que mi corazón
es todo el planeta)
me esfuerzo y además de escucharte
hacemos un hermoso atardecer
calles-espiral que hieden a guerra
silencio-tesoro de los días
allí hurgo buscando mi hogar
estamos a la merced de la luna
¿existe mayor dignidad que esa?
viviendo allí
el futuro lunático y puro
buscando mi hogar
y no creas que me resulta tan fácil como digo
voy a dejar de corregir
y mostrar lo que soy sin control zeta
dejar de creer que algo se termina
para empezar a ser
el niño en la plaza
y el cochecito de plástico
la vedette en el gran cartel
y ese culo chorreando
(a punto de ser enfrascado)
vos en la memoria
y tu mirada familiar que me suena...
-no creas que pienso todo el día en vos
no creas que dejé pensar en tí-
te amo y ya no espero más
ahora sí -te recuerdo-
allí hurgo buscando mi hogar
allí tengo una foto del futuro
como humanidad
-de tí sólo aparece tu frente
de mí la cara borrosa de invierno-
veo claramente que vamos a renacer
que ya nadie nos va a decir
qué tenemos que hacer
que el aire es libre el aire es libre
que todos los días nos levantamos
nos comemos un bebé
que todos los días nos acostamos
y somos nosotros y nuestra indigestión
vuelvo al estado de juego del tren gratis
y caminatas que danzan con el crepúsculo
una araucaria reco-letea-na me regala sus piñones
consigo energía para meses en unos minutos
pienso en los pueblos originarios en eli neira
en cómo los árboles mágicos nos dan
sin mencionar el agua
el ser planetario está a punto de jugarle
veinticinco centavos de dólar
(in god bui trast)
a la tragamonedas gigante que es la matrix
¿dejarán de llover numeritos?
¿comenzarán a evaporarse de una vez?
¿le saldrán alas a la tierra?
sin mencionar el agua
cuando se detengan
en mágico jackpot siete siete siete
un orgasmo oceánico
hará con nuestra mente
el éxtasis infinito
del no-ser
eterno que somos
y en ese futuro como ahora
nadaremos en un mundo ya disuelto
-ya reunidos-
las emociones desde el árbol
entre las escamas del amor
caen las manos que buscan
retener el agua
y sin mencionarla
un hogar encuentra cobijo en mí
...poesía de ayer, extra extra...
Profecía - Susana Thenon (16/12/59)
Enfermos como estamos,
muertos como estamos,
aún grita la noche,
la estrella violenta
del amanecer.
Dormidos como estamos
solos como estaremos
aún rugen los pueblos
del amor que vendrá.
Enfermos como estamos,
muertos como estamos,
aún grita la noche,
la estrella violenta
del amanecer.
Dormidos como estamos
solos como estaremos
aún rugen los pueblos
del amor que vendrá.
éxodo
...padre: anoche tuve un sueño y desperté y quise anotarlo, pero algún extraño ladrón quitó de mi camino cualquier bastoncillo escribiente... no quedan las cenizas para hurgar en el inconsciente, sólo la vaga certeza de haber soñado, padre, y es probable que haya soñado contigo (y con la peste) pero ya no tiene sentido, estoy abrumado por el sol...
...el humo invade la casa, padre, qué lastima que no estés para ver el espectáculo de tu cama ardiendo, la televisión chamuscada, las paredes de nuevo en cuotas...
...eres la paloma de plástico en el árbol, bajás hasta mí buscando la galleta que tengo en la mano...eres un golpe en la cabeza del tango, eres la réplica moral del sueño americano, has luchado para tí, has luchado por entender, has enceguecido sin saberlo
...y te armás un porro con las flores que crecen en nuestro jardín, y con la mirada me das fuego, me has eliminado completamente, el humo se detiene a mi gusto, por fin nos abrazamos...te quiero mucho, casi te logro decirte la verdad, casi digo te amo...
...el humo invade la casa, padre, qué lastima que no estés para ver el espectáculo de tu cama ardiendo, la televisión chamuscada, las paredes de nuevo en cuotas...
...eres la paloma de plástico en el árbol, bajás hasta mí buscando la galleta que tengo en la mano...eres un golpe en la cabeza del tango, eres la réplica moral del sueño americano, has luchado para tí, has luchado por entender, has enceguecido sin saberlo
...y te armás un porro con las flores que crecen en nuestro jardín, y con la mirada me das fuego, me has eliminado completamente, el humo se detiene a mi gusto, por fin nos abrazamos...te quiero mucho, casi te logro decirte la verdad, casi digo te amo...
...dame refugio...
I
sembramos girasoles brotados
hace un par de días
el sol se va entre nubes
II
un foco de luz
cada célula del cuerpo
que respira de milagro
III
el humo no impide el pasto
el ruido deja alguna idea
el bosque avanza dentro nuestro
IV
cada día un bache
un rastro de no tiempo
el sinfín de imágenes me nubla
V
una araña gigante
me olfatea en suños
anida mi carpa con paciencia
VI
cada persona que me ve
está inventándome con sus ojos
agradezco a baldazos de agua
VII
el heroísmo y la imaginación
caminan de la mano
buscan la serpiente para cuidarla
VIII
sin dejar de caer
veo a todos caer
somos cielo y tierra a la vez
IX
todo lo vivo continúa
pertenece
permanece al ser
X
a fuerza de azar y claridad
mañana sembraremos de nuevo
el sol de verano madruga
XI
bajo el cemento hay tierra
en las ferreterías picos
en los viveros semillas
sembramos girasoles brotados
hace un par de días
el sol se va entre nubes
II
un foco de luz
cada célula del cuerpo
que respira de milagro
III
el humo no impide el pasto
el ruido deja alguna idea
el bosque avanza dentro nuestro
IV
cada día un bache
un rastro de no tiempo
el sinfín de imágenes me nubla
V
una araña gigante
me olfatea en suños
anida mi carpa con paciencia
VI
cada persona que me ve
está inventándome con sus ojos
agradezco a baldazos de agua
VII
el heroísmo y la imaginación
caminan de la mano
buscan la serpiente para cuidarla
VIII
sin dejar de caer
veo a todos caer
somos cielo y tierra a la vez
IX
todo lo vivo continúa
pertenece
permanece al ser
X
a fuerza de azar y claridad
mañana sembraremos de nuevo
el sol de verano madruga
XI
bajo el cemento hay tierra
en las ferreterías picos
en los viveros semillas
apuntes de un sonámbulo
¿acaso no son compatibles
un amanecer y una tormenta?
¿mi ser de luz
quiere
no fuma
toma bondis
o whisky?
¿acaso existo?
¿acaso sigo dormido?
mi ser de luz
quiere
deambula en la cama
se esfuerza por seguir
(caer en manos
del dios vivo)
¿mi ser de luz
en su lecho
quiere algo?
mi ser de luz
es
un par de nubes se corren
con eso basta
un amanecer y una tormenta?
¿mi ser de luz
quiere
no fuma
toma bondis
o whisky?
¿acaso existo?
¿acaso sigo dormido?
mi ser de luz
quiere
deambula en la cama
se esfuerza por seguir
(caer en manos
del dios vivo)
¿mi ser de luz
en su lecho
quiere algo?
mi ser de luz
es
un par de nubes se corren
con eso basta
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