Nuestras manos
Nada hacen
Solo se estiran
Hacia un lugar
Donde nada hay
Nuestras manos
Nada quieren
Sólo el sol
Rumiante en la
cabeza
Abrasador de todos
los sueños
De los días
Tenemos un claro
propósito
Hacer nada
Todos juntos
Al mismo tiempo
Para conocer lo
que se piensa
No alcanza
pensarlo y ya
Es preciso saber
conscientemente
Qué se piensa
Y cómo se
transforma ese pensar
Para amar no
alcanza con que algo
Nos lleve hacia a
ello
Hay que depositar
un esfuerzo en amar
El mosquito que
te chupa
Precisa nuestro
amor
Mi yo precisa
nuestra atención
Mi yo es falso
Se posa en mi
culo
Una parte mía
Un puñado de
sangre
Continúa en forma
de mosquito
Las otras siguen
reunidas en algún lugar
No hay comentarios:
Publicar un comentario